"Стоя на месте, ничего не изменить..." Да кому вы это рассказываете. Конечно, если стоять бездумно, то ничего не изменишь. Но ежели и ходить бездумно, то эффект тот же. Дело в идее. Думаете я тут так просто встал, нет я за идею встал. А воплотят другие, последователь. "Жизнь - лабиринт..." Не слышал большой чуши. "...не знаешь куда выведет..." Известно куда, в могилу. "Чтобы найти выход, нужно просто идти вперёд, пробивая стены, разрушая преграды." Нет так дела не делаются, нужна идея, стратегия. Нужны ответы. И не найдём ли мы на выходе другой лабиринт, злее прежнего, жестче. От того, что мы будем пробивать стены головой, лишь крепче лоб. И что это так прицепился к этим пустым словам, какая глупость. И нужны мне эти встречи с писателями?
Семёна крайне злил факт, что на важный вопрос о жизни и смерти известный писатель, чьи труды казались таким глубокими, отговорился какой-то наивной общей ересью, больше подходившей мироощущению какой-нибудь домохозяйки. От досады, он пинает снег, поднимая снежную пыль. Крупные снежинки падают на темные волосы. Ему хочется вихря, поступка, такого, что многое изменит. Но ничего в голову не идёт, кроме образа и дел Раскольникова - вот уж попытка, так попытка сломать преграды ... Но ему не хотелось ломать преграду собственной человечности.
Ночь без сна. Утром по-прежнему снег. Снег приличным слоем покрывает карниз окна. Семён вглядывается в горизонт, как-будто пытается разглядеть невидимую преграду, за которой, без сомнений, личный успех. Но на горизонте лишь снег, городское кладбище, кресты, деревья. Он тушит сигарету о дно консервной банки, выпивает 50 грамм. В зеркале побитое и мятое, с кругами под глазами, лицо -- смотреть тошно, брить неприятно. Со вздохом он опускается в старое кресло -- нужно писать, но мысль не идёт. Тонкие, длинные, костлявые пальцы выводят лишь "ничего не изменить", "ничего не изменить" ... "Ничего не изменить" тисками сжимает голову. Кровь носом, капли на клавиатуре. "Чёрт возьми!"
Снег прекратил буйство. На улице свежо и приятно. Семён глубоко и с упоением дышит. Легкие радуются избавлению от табачного дыма и спёртого воздуха квартиры. Но мысли по-прежнему путаются, шумят, и ритмично бьёт "ничего не изменить". Холодно, пробирает, и ноги несут к ближайшему универмагу. О чём бы ты не думал, а желудок часто имеет независимое мнение.
Возле магазина, бородатый мужик чистит от снега дорожку.
- Смотри, куда прёшь! - проворчал, бородатый мужик.
- Простите... - тихим голосом ответил Семён.
Мужчина махнул рукой и принялся работать дальше.
- Простите... - повторил Семён и продолжил, - А правда, что жизнь - лабиринт?
- Чего? - изумился дворник.
- Жизнь - лабиринт... - тихо, в бреду, повторил парень.
- Поди сюда, - по-деловому подозвал бородач, - На! Убирай снег здесь и здесь.
Никогда ещё Семёну не было так легко на душе, как в этот раз.