Эльфандила выхватила из ножен клинок. На мифрилловой поверхности засверкали серебристые искры. Ветер, разрезанный острым лезвием, озадаченно присвистнул...
"Охохох, не нужно было сегодня идти после работы разгружать этот чёртов вагон... Пятьсот рублей, но ведь не двадцать лет уже... Три часа в нагрузку после восьми рабочих - завтрашняя суббота насмарку".
Сегодня только правка. Только правка текстов... Уф! Клинок вынырнул из ножен... фигня, тоже мне пловец! Клинок выскочил из ножен... ерунда, тоже мне скакун! Скачкун? Скачок? (чёрт знает, что за неологизм, бросим в папку "ерунда на рассмотрение")
Из ножен клинок... ну не из кармана же! Вышел дядя из тумана вынул ножик из кармана... Тьфу!
По отполированному мифриллу запрыгали солнечные зайчики... Бред и слово на полстраницы.
По мифриллу лезвия... Хрениллу! Лезвием этих зайчиков и в капусту! Да чтоб в клочья, в клочья!
Ссутулился, отодвинул клавиатуру. Длинные пальцы, стиснули край стола, побелели. Пожевал тонкими губами и задумчиво посмотрел на сорванный ноготь большого пальца. Пластырь сбился набок, закапала кровь. Тяжело вздохнул, поправил.
Вдруг, словно смерч ворвался в комнату. Девочка в школьной форме потрясает над головой ноутбуком. Две короткие косички мотаются, как усы раздражённого таракана. Голос срывается, закипает слезами:
- Подарок!? Да уж! Спасибо! Осчастливили! На всю школу осчастливили!
У Семёна Журавлёва разом стрельнуло в висок и язык. Затылок налился болезненной тяжестью. А резкий, высокий голос дочери продолжал ввинчиваться в уши:
- Вся школа смеётся! У тебя отец не писатель, а пейсатель! Ноут дочке нормальный зажал купить!
- Ты можешь внятно сказать, чем недовольна?
- Тем что старьё впарил!!! - вопль ушёл в ультразвук. Дверь стрельнула о косяк, словно древняя бомбарда, куда не поскупились всыпать мешок пороха.
В глазах потемнело. Кулаки стиснулись:
- Ты как с отцом разговариваешь?!
В ответ ахнула уличная дверь. Тут же, на пороге появилась женщина. Внушительные арбузы груди колышутся, дыхание, как у спринтера после забега. В обесцвеченных волосах парят бигуди. На махровом зелёном халате мокрые пятна. Огромные карие глаза, мечут молнии.
- Ты чего на неё наорал!? Она же подросток! Трудный возраст!
Мужчина глубоко вздохнул, уставился на потолок. ДСП отмокло - бугрится мерзкими волдырями. Обои отклеились, висят в ржавых коричневых разводах. Соседи сверху залили. Выбить денег на ремонт, не получится. Там живёт мать героиня...
А отец героин - человечье имя неизвестно, как невесело и однообразно шутят соседи. Настрогала детей, чтобы расплатиться за ипотечную квартиру. Теперь живут на пособие, ну а чтобы не скучать пьют, нюхают и что-то колют...
Супруга всё сотрясает воздух... Да, дочка вся в мать. Интонации и голос одинаковые, тональность только у меньшей повыше. Ага, вроде громкость уменьшилась... Так о чём она там?
...не говоришь никогда!!! - женщина перевела дух.
- Учительница сказала, что рекомендует для работы брать ноутбук? Я и купил ноутбук. Верно? Не знаю, какую они там работу работают, но для работы и второго пня выше крыши! Я же взял третий!
- Так на третьем никакие игры нормальные не идут! Как будто сам не знаешь!
- Она в школу учиться ходит или играть?!
Жена затрепетала ноздрями, потеряла дар речи... К сожалению всего секунд на пять - разом перевела тему в выигрышное русло:
- Угораздило меня связаться с непризнанным гением!
- Пять лет назад ты по-другому пела! - мгновенно взорвался супруг. Ненужные, горячечные слова выплёскиваются, сметают хлипкие плотины разума.
- Книжки написал?! Десять штук за десять лет?! Это не та бумага, что в жизни нужна! Деньги где?! Где деньги, я спрашиваю?!
И вот супруги стоят, пригнувшись, как два борца готовых ухватить друг друга за горло. И давить, давить!
У него клокочет абстрактная ненависть, тем свирепее, что нечем крыть! Железные рыночные доводы. У неё в глазах плещется досада на серьёзный жизненный просчёт. Женщина, твёрдо решившая, что поставила жизнь на неудачную клетку, превращается в мегеру.
- Да вот только, что десяти книг хватало, чтобы писателю нормально жить! С дополнительных тиражей хватало! А с этим чёртовым интернетом, бесплатными библиотеками, корячишься за бесплатно! Свобода блядь слова!
- Неудачник! Другие писатели вон, как поднялись! Ты им в подмётки не годишься!
Мужчина неожиданно успокоился.
- Да есть такие. Титаны. Но я не верю, что у них, что-то получилось бы, будь рядом такая стерва.
- Ага, давай! Вини меня во всём! У тебя жить не получается, а виновата жена!
- Всё выйди отсюда, не мешай работать..., - буркнул уже почти спокойно муж.
- Работать он видишь ли будет! - в сварливый тон добавился половник язвительности. Руки упёрлись в боки, внушительные валики целлюлита даже не промялись. Хозяйка явно ещё не насладилась ссорой. - Я целый день кручусь, как белка в колесе...
Он шумно потянул носом:
- Ничего не подгорело?
Жена охнула и умчалась, мощно потряхивая ягодицами.
Мужчина вновь с отвращением посмотрел на потолочный сюрреализм. Стул перед монитором мерзко заскрипел под тяжестью тела.
"Проклятая нищета! Чтоб её..."
Открыл почту. Так, в корзину, в корзину, в корзину... Это что? Ага, очередной "доброжелатель" дал ссылку на критическую статью. Бывают и полезные. Что ж смотрим.
Семён Журавлёв - имя, засиявшее сверхновой звездой, на небосклоне писательского неба в середине девяностых годов прошлого века! На поверку журавль оказался маленькой синицей, в руках делающих деньги издательств. Последний его роман "Кубышка со смыслом", оказался банальнейшей фэнтезийной поделкой! Вознёсшийся в небеса автор перестал видеть простейшие ошибки под ногами....
Ля-ля-ля плохой, ля-ля-ля плохой, тьфу ты ничего по делу не сказал! Досадно. От дедков - пенсионеров, утомлённых свободным временем, и от радующихся ошибкам мальцов, хоть иногда бывает толк. Вычитывают, с удовольствием придираются, но хоть в пользу... Но, как достали стервозные графоманы. Лавры Белинского им подавай! Первым же предложением этого писаки можно обмотать бегемота - сумоиста! Да раза два обмотать, не меньше! Ошибки, видишь ли, под ногами! Маленькая синица! Сверхновая...
Пять романов в стол. И лишь мелкие рассказы от журнала к журналу, позволяли гордо зваться Писателем. А в реале заработки... Сварка. Арматура. Штукатурка. Съём квартир. Капризные хозяева... Постоянные переезды...
Писал, уверенность горела. Надеялся. А потом да, взошла звезда...- писатель передёрнулся. Живо всплыло воспоминание...
По мокрому снегу расползаются лужицы крови... Пинок переворачивает, тело. Боли нет... Мешок с требухой... Приближается бритый бугристый череп - "браток" присел на корточки. Шрам через бровь, короткая кожаная куртка и пронзительно-синие глаза: "Проценты со счётчика капают. Долги отдавать надо, писака"!
Финка почти касается ресниц, делит мир пополам. Слева мутный кусок серого неба, справа угол серой стали. И дурацкая считалка в гаснущем сознании: "Биссектриса это крыса, крыса ходит по углам делит угол пополам..."
Больница, капельницы. Прыгающее, расплывчатое пятно, белой фигуры. Прерывистый голос: "Как же это, что же это! Я же попугать!" И срывается на визг: "Зачем в отмашку пошёл! Четыре лба с арматурой! У тебя, что головы на плечах нет!?"
И, нанятая винящимся кредитором, секретарша тихонько шлёпает по клавиатуре. С кровати, в мягком свете монитора хорошо видно её сосредоточенное лицо. Неровная диктовка то и дело срывается в шёпот. Непонимающе смотрит - повторить громче... Хотел бы тот критик вот так стать звездой? Привет Островский...
Но потом да, разом пришла известность. Доработал и вбросил книги из стола. И пошли, пошли допечатки. Жизнь удалась... казалось. Однако скоро развернулся Интернет. Раскинулась паутина по всей стране... И всё...
Тираж только появляется в магазинах, а роман уже выставлен в какой-нибудь бесплатной библиотеке. Чёрт бы побрал этих сраных интернет-библиотекарей!
Ну, ничего, ничего... Охаянная "Кубышка со смыслом", разошлась в рекордно короткий срок. Вот-вот пойдёт дополнительный тираж. За первый, из-за длинного перерыва, дали всего 800 евро. Это год без выходных, без отдыха, толком без сна. Работа для зарплаты, плюс работа писателя. Диктовка на телефон, обёрнутый тряпочкой, чтоб не марать грязными руками. Диктовка мыслей, оборотов, сюжетов, в любую свободную минуту. А это потруднее чем печатать - всё нужно в памяти держать и постоянно отвлекают...И дома стандартный бардак... А-а, чёрт! - кулак грохнул по столу. Клавиатура подпрыгнула, пораненный палец вновь заныл.
Работать надо. Ветер, разрезанный острым лезвием, тонко и озадаченно присвистнул... Тонко и озадаченно... Вот, как озадаченно может присвистнуть ветер? Фью-фью? Да нет, с чего бы? Один короткий свист, какая тут может быть озадаченность? Или озадачился, что рассекли? Бред!
Острое лезвие рассекло воздух, располосованный ветер тонко присвистнул... А от тупого лезвия он бы присвистнул толсто. Бре-ед. Э-э, хотя... почему бы и нет? Не толсто, но определённо иначе... Ох чёрт возьми - располосованный значит на несколько полос! Тут же героиня просто меч из за плеча достала...
За спиной скрипнул пол. Это сзади, потихоньку подошёл сын. Подходит всегда и молча всматривается через плечо в монитор.
- Серёжа, чего тебе?
Молчит. Сопит. Палец сосредоточенно роется в носу.
- Слушаю тебя!
Молчит. Громадная козявка тщательно рассмотрена - исчезает во рту. Палец ныряет за следующей. Узкая челюсть двигается... пожёвывает...
- Палец сломаешь!
- Нет!
- Будешь козявки есть, живот заболит!
- Нет!
- Выйди из комнаты и питайся перед мамой!
- Нет! Я не дебил!
Палец уцепил очередную козявку. Следом потянулась длинная сопля. Движения стали медленнее, осторожнее. Загоревшиеся интересом глаза съехались к переносице. Замечательное зрелище нельзя упускать!
Отца перекашивает гримаса отвращения. Он вскакивает, шлёпает пацана по заднице и выставляет за дверь. Через несколько секунд оттуда, раздаётся жуткий вой, словно слон наступил на колесо обидчивой пожарной машине.
Бубух! - дверь распахивается, лупит по стене. На обоях отпечатался прямоугольный контур.
- Ты чего на мальчика наорал!
- Ошибаешься. Я его молча выставил.
- Нет!
- Он говорит нет!
- Я знаю, что он говорит НЕТ! Он вообще только это и говорит! И жрёт сопли!
- Ты же помнишь, психотерапевт говорила, что он так привлекает внимание...
- Почему мы детьми ТАК не привлекали внимания? Может он решит в следующий раз насрать в углу, чтобы привлечь внимание?! Десять лет пацану!
- Нет!!!
- Он говорит нет!
- Пошли вон оба! Быстро! И не входить! Пришибу!
Мать и сын испуганно исчезают. Семён присел на кровать. Вскочил. Забегал по комнате. По-дурацки, беспорядочно молотя кулаками воздух. Идиотский разговор...! Адреналин, требует выхода...
Почта... Досмотреть почту в другом ящике...! - он глубоко вздохнул, и постарался спокойно щёлкать мышью, а то сбоить начала...
Письмо из редакции! "Извините, но класс рукописи "Синие горы", не соответствует уровню нашего издательства. Помня о Ваших предыдущих работах, ждём доработки. С уважением. Редактор...".
Вернули, чёрт возьми! Помнит о работах, ждёт доработки! Редактор блин!
Он резко откинулся назад. Спинка стула угрожающе хрустнула. Ладно, там и впрямь не вычитал толком, обоснованная претензия вобщем-то. Ну ничего, есть ещё "Кубышка..." С неё может, капнет штуки полторы ещё раз. Хотя бы ещё раз. Хотя бы второе издание, опередило этих сетевых уродов. Тогда, можно доделать вернувшееся сырьё... А это что ещё? "Послание от паклонника"
"Я скачал Кубышку со смыслом на библио свобода ру. Мну нравицца. И фсех маих друзей вставило нипадецки. Пеши исчо аффтар"
Вот и всё... не будет второго тиража... не будет...
Под потолком на внушительном крюке, покачивается люстра. Крюк, как манящий палец. Зовёт... Стальной такой, крепкий... Словно говорит, быка выдержу...
Библиосвобода значит. Свобода. Купил книгу, отсканировал - просветитель народа. Утёр пот праведный, и с чистой совестью осчастливил человечество новейшим произведением. Зайдут на сайт человеки за новой книгой, посмотрят рекламку, глядишь за интернет платить библиотекарю не нужно. А автор? А, что аффтар? Аффтар пусть пишет исчо!
От люстры требовательно скрипнуло. Писатель оскалился, погрозил крюку кулаком:
- Чёрта с два, костлявая ты меня уговоришь! Мы ещё шевелимся! - глаза лихорадочно засверкали. Рука ухватила мобильник, быстро набила код. Гудок, второй... на том конце недовольный голос.
- Ну!?
Рассеченная бровь... свирепые синие глаза... финка у лица...
- Это Журавлёв. Писатель.
- Аха-ха. Помню, помню. Как почки? Сам уже писаешь или всё трубка за тебя?
- Мне ствол нужен. Подгонишь?
Долгое молчание. В трубке странное пищание, тюрлюлюканье...
- Ну ты дурила... а ещё умный! Совсем, что ли жизнь достала?
- Поможешь со стволом?
- Прослушки у тебя нет... Дам я тебе пожалуй, что хочешь. Даже чистый дам. Хотя соблазн велик впарить мокрый и сдать ментам.
- Ценю.
- Жди, - буркнула трубка и пошли гудки отбоя.
В голове звонкая пустота. Пальцы, словно ловкие живые существа отлично знающие, что делать, забегали по клавиатуре. Готово, ждём... Библиотекари не таятся. Принтер, покряхтывая лазером, вывалил между сжатых кулаков длинный список имён и адресов. Тонкие губы растянулись, и улыбкой это назвал бы только слепой.
Будет вам теперь прецедент, ворцы за свободу. Будет...