Угрюмый, высохший, худой,
Бездушно мрачный и немой,
В пропасть смотрит свысока - 
Дорога смерти так длинна...

Зачем он вырос здесь, не знает;
Ведь тут, где бой не утихает
За право жизни на Земле,
Лежал он семенем во мгле,

Когда его теплом согрело...
Он думал: для него горело
Светило в ясных небесах.
И мыслил дуб о чудесах,

Вставая здесь, у бездны края,
В мертвый песок корни спуская,
Окреп он, к Солнышку стремясь,
Там, где товарищи, боясь,

Расти не смели... Он очнулся,
Собрал все силы, потянулся
Ветвями в небо, чтобы ей
Ласку отдать души своей.

Но то, что силы подарило,
Его мгновенно погубило:
Глупец ожегся, вспламенился
И быстро в уголь обратился.

Он высох, молча омертвев,
Корою сильно очерствев.
Теперь на нем нет ни листа,
Внутри него - лишь пустота.

От ветвей - одни отростки,
Желудей на них - ни горстки.
Не вырасти им никогда
Без жестокого тепла.

Его теперь же он лишен -
Источник жизни отдален;
Солнце тучами закрылось,
Земля кровью обагрилась,

Что сочилась сквозь кору.
Она бедняге на беду
Размыла почву у корней,
А он под тяжестью своей

Склонился молча, безнадежно.
Помочь ему, конечно, можно,
Но помощи он не попросит:
Кто слишко близко, тех уносит

Куда-то вниз, во мглу и мрак
Будь ты ему хоть друг, хоть враг.
Он крест свой хочет донести
Один, с собою унести

В могилу все те боли слезы,
Что Солнце через бури, грозы
Высушить теплом не хочет.
А он себе лишь смерти прочит...