Ursa Minor :
другие произведения.
Болезненное
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Оставить комментарий
© Copyright
Ursa Minor
(
u.rsa@bk.ru
)
Размещен: 18/12/2024, изменен: 19/12/2024. 9k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Лирика
Скачать
FB2
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
***
Время скомкано.
Лица - почти образа.
- Видишь?
- Вижу, - кощунственно вскинув глаза.
Словно бездна дохнула из тьмы:
- Это ты?
- Это я, - лёгкий шорох в ответ.
Бесконечная ночь, словно чёрный вельвет
скроет нас от холодной зимы.
Дети лёгких, ещё не случившихся снов,
мы спасёмся, укрытые множеством слов,
от любви, как от страшной чумы...
***
Я грустный,
я грузный, нелепый медведь,
и просто смотрю на тебя,
мохнатые лапы сложив
без движенья.
Никакой высоты.
Никаких диспропорций.
Есть только ты,
и твой танец,
и воздух,
жужжащий у крыльев твоих,
моя стрекоза.
Всё мелькает,
мелькает мимо
такая разная масса.
Тебя загружает
моё стремление облегчить.
Стоп.
Не двигаться.
Не трогать.
И н-е п-у-г-а-т-ь.
И пусть сказка
становится явью:
общая
или своя у каждого,
всё равно.
Ай лав ю.
***
Я к тебе. Я тихо
и осторожно.
Давай, побудем
с тобой, пока ещё
можно?
Прощай?
Прощу, - да чего ж...
Между нами всё, говоришь?
Ложь.
Потому что раз всё -
всё возможно.
Я - к тебе.
Я тихо
и осторожно.
Да, конечно,
будем честны:
по правилам
здешней игры
мы смешны.
Ну, и что ж?
Давай, побудем
с тобой, пока ещё
можно.
Ну, что -
я - к тебе?
Я тихо. И осторожно.
Ждёшь?
***
Слишком быстро за синей ночью
проступает другая ночь.
Выдыхаю как воздух волчье
твоё имя - звук в звук, точь в точь.
Так болезненны совпаденья -
как ножом по рельефу вен.
Звуки, запахи, люди, тени -
всё снаружи надёжных стен.
Боль ни грамма не объясняет
и, увы, объясняет всё.
Не смотри на меня. Кто знает, -
может, это тебя спасёт.
***
Неизвестное даже не делает вид, что известно.
Переменная - что постоянна,
потому что выглядеть постоянной нечестно,
а нечестность болит ей, как рана.
Неизвестное упрямо и тщательно маскирует свои следы.
Переменная постоянно путается в переменах.
Равенство не сходится из-за ерунды,
и несхождение его неизменно.
Бинарная операция определена, но эфемерна,
переменная не уверена, ноль она или единица,
и решение вечно неверно.
Известно только, что это предел, к которому надо стремиться.
***
Я знаю, я - извращенец.
Пишу, пишу и пишу...
Подбираю слова, на которые
снова никто не ответит.
Пусть.
Мне хорошо и тепло.
Почти не больно. Спешу
рыбой дурашливой слепо к тебе.
В твои сети.
Я, как и всякая рыба,
почти не могу без воды
и вряд ли выживу
в чьём-то сухом кармане.
Конечно, мне лучше волны,
лучше хрупкие льды
и акулы
в моём большом океане.
Но сильнее меня твои сети,
и бродит по телу дрожь.
словно в жабрах моих не вода,
а как минимум водка,
и кажется мне, что свобода -
всего лишь ложь.
И путь к тебе
течением выписан чётко.
Тороплюсь.
К жизни спиной,
к небу спиной.
Мышцы ходят упруго
под скользкой кожей.
Бирюзово
пенится море за мной,
и не только -
и небо пенится тоже.
И мне почти всё равно,
как мои дела.
Я не в себе, я в тебе,
мне к себе доплыть бы.
Где ж моя сеть,
что меня так к себе влекла?..
Где ж твоя сеть?
Лови
золотую рыбу.
А ты недоволен.
И рыба тебе не нужна.
Ты угрюмо смотришь,
так мрачно сдвинуты брови
и отвращенье во взгляде.
Ну, разве ж твоя вина,
что ты не рыбу не любишь, -
что ты не выносишь крови?
***
И всё впереди.
Абсолютно всё.
И никого.
И никого ничего не спасёт.
***
Мой город спит,
укрытый первым льдом,
и лик его
безжизненный и чёрный.
Мой город спит -
устало и покорно,
как мёртвое
осиное гнездо.
Он спит и видит
бесконечный сон -
про то,
как среди крохотных галактик
огромный Млечный Путь
куда-то катит
над ним
своё большое колесо.
И так волшебно,
что я тоже сплю...
Что некому нести на белом блюде
тебе о том, что я тебя люблю,
и мне о том, что ты меня не любишь...
***
"Здравствуй, мой маленький..."
Фея писала письмо.
Тикали ходики, филин возился под крышей...
Феи обычно обычным мальчишкам не пишут.
Ей же писалось - легко, вдохновенно... Само.
"Помнишь, давно, в нашем тихом тенистом пруду
жил головастик, попавшийся раз в твою кружку?
Ты не поверишь: он вырос в большую лягушку
и вот исчез на реке. Даже я не найду."
Фея писала, скрипя лебединым пером.
На её хрупких коленках мурлыкала кошка,
и безмятежно дремал, свесив тонкие ножки,
чёрный мохнатый паук за зелёным ковром.
"Помнишь, мой мальчик, как как-то давно поутру
ты пересчитывал звёзды в бездонном колодце?
Я дождалась, пока звёздное небо вернётся,
чтоб сосчитать в нём серебряных звёзд мошкару.
Знаешь, всё время, пока ты живёшь вдалеке,
здесь, в нашей сказке, ветра приносили метели,
но всё в порядке - за синей высокою елью
всё ещё видно, как волки приходят к реке..."
Фея писала:
"Мой маленький, почты здесь нет,
писем обратно не жду, ни о чём не жалею.
Будь озорным, одевайся зимой потеплее.
Твоя волшебная Фея.
Но это секрет."
***
Слова бессильны, как цветы в пыли,
и тяжелы, как каменные глыбы,
и нет тех слов, которые могли бы,
и нет тех слов, которые смогли.
***
Молчать. Обо всём.
О холодной прозрачной зиме
с её невесомостью,
с тонкими пальцами вязов,