Аннотация: Остаётся всего пара минут до выхода на сцену...
Интересно, что он чувствует, стоя каждый раз за кулисами?
Что ожидает там, впереди и дальше? Успех или разочарование, спокойствие или волнение... Программа давно пройдена, знакома, изучена лучше, чем те пьесы, которые он сейчас будет дарить другим. Это просто работа. Вдох... Рука привычным движением проскальзывает по длинной взъерошенной чёлке. Можно подумать, что волосам даётся профессиональная отмашка, команда вступать в игру, начинать свою партию... Каждый раз. И партия неизменно начинается, уже фактически превратившись в его визитную карточку.
Просто работа. Ну, хотя, почему "просто"? Наверное, каждый раз действительно как первый, не смотря на профессионализм и чувство того, что всё известно и знакомо. Да, работа. И да, известно. Но не всё...
Он знает, что находится там, за этим поворотом, где слепящие огни складываются в композицию идеального тона. Он это уже видел и проходил. И всё равно, это так удивительно и ново. Новые люди, новые мысли. Новые ощущения. И новая симфония аплодисментов в промежутках его симфоний. У этих аплодисментов всегда разный ритм, но настроение... безгранично мажорное, вероятно. Именно так.
Мимо кто-то проходит, дружески похлопав по плечу. Улыбка. Улыбка в ответ. Сейчас всё безлико и серо. Он весь замирает в маленьком коконе ожидания, из которого с нетерпением жаждет появиться прекрасная гибкая бабочка. Длинные пальцы, поправляя воротник рубашки, отбивают по ткани пару тактов. Вот здесь быстрее. Да, так... Просто работа. И ещё - удовольствие. Когда работа дарит удовольствие - это счастье и творчество. О творчестве он может рассказать много и со вкусом.
Пора. Коротко выдохнув, он делает шаг вперёд, за ним - второй... Сколько было уже таких шагов, таких коридоров и таких вот симфоний, которые, точно пламя, вспыхивают совсем внезапно, разгораясь от искры рук всего лишь какого-то одного человека...
Он выходит вперёд, большеглазый мальчишка с трогательной ямочкой на подбородке. Он весь похож на тонкую струну, таким мы его видим, в этих сине-серых брюках и рубашке с закатанными до локтя рукавами. Нетрадиционно, правда? Это не дурацкий фрак, отдающий академизмом и пылью возраста. Он ведь никогда не стремился к этому, не признаёт и сейчас. Не прячет изумительную, будто нарисованную, длинную шею под пижонскими белыми воротничками. Наверное, и через много лет не будет прятать, не тот он человек.
Коллеги, пюпитры, инструменты... Боковым зрением он прослеживает безупречные линии этого полка, в котором является главнокомандующим, смотрит на хор на балконе. Работа и удовольствие... Мы тоже видим это, его глаза как два зеркальных озера - в них читается всё, любая эмоция. Такие взгляды бывают обычно лишь у детей. Ну, и ещё у творческих личностей, наверное. Удивительное восторженное любопытство и жажда показать, на что ты способен.
Нога ступает на помост... Вот оно, вот. Его маленькое царство, окружённое сияющими металлическими поручнями. Тот пьедестал некоронованного короля, откуда он правит своим миром и творит совершенство, подчиняя волны звука. Но тише, часть огней уже погасла. Тон стал иным, чуть более сумрачным и уютным.
Вдох, глубокий и уверенный... Сейчас этот мир у его ног, они все ждут того молниеносного момента, когда плёнка тишины лопнет. Когда начнётся...
Выдох... Успех или разочарование, спокойствие или волнение - оно всё здесь, на расстоянии вытянутой руки, в которой зажат самый волшебный из инструментов - его дирижёрская палочка. Вот она, рассекая воздух, взмывает вверх, вот рвётся тишина, и рвётся сам тот кокон, что сдерживает его. И руки расправляются, подобные крыльям ожившей трепетной бабочки. И безликое становится фантастически ярким.