Наши тела двигаются в ритме прозы, без ведома порождая плод любви, который мы вскоре убьем, сами решив, что не смогли бы давать ему шанс повидать нас, не зная, а вдруг здесь все вовсе не так, мы оставляем его в персональном раю, как нам кажется, и предполагая, что не станем незначительной ошибкой из-за обманчивых чувств, будем льстить себе, предвкушая, что некогда наша ·любовьЋ, в той самой прекрасной форме, смогла бы созерцать нас здесь.