Аннотация: Рассказ, Один из нескольких, которые выиграли конкурс.
Свет. Вокруг лишь ослепляющий, невообразимо чистый белый свет, врезающийся в глаз, словно алмазное лезвие. Чистейшая пустота, раскинувшаяся в бесконечность, сводит с ума. Вибрация Ничего проникает везде, куда достают триллионы фотонов. А они достают везде. Хочется закрыть глаза, но их нет. Хочется отвернуться, но нечем. Ты беспомощен, словно кукла из воздуха. Словно тебя нет, и в то же время ты есть везде. Мысли текут вяло, почти незаметно, словно замёрзшее стекло. Тебя нет.
Легкий хлопок, похожий на стук дерева по дереву, сотрясает пространство. Еще один и еще... Они идут из ниоткуда... и отовсюду, заполняя пустоту вселенной, сосредоточенной в одной точке, несуществующим ранее звуком. Рождая разнообразие и мысли.
Низкий мужской голос прозвучал словно гром:
-Ну, господа и дамы, начнем?
И взрыв огромной силы пронзает космос, закидывая мириады частиц в самые дальние уголки вселенной, ибо там, где есть эти частицы, и существует вселенная. Один миг свет еще горит ослепительным светом, выжигающим пространство, а в следующий он рассыплется огромным фейерверком невиданной силы. Положительно, нейтрально и отрицательно заряженные частицы объединятся в атомы, которые, соединяясь, образуют молекулы, безумным бальным танцем превращающиеся в привычную материю. В неосязаемый дым. Ты потягиваешься, пробуя свои новые мышцы, твои мысли обращены к этим странным существам. Существам одновременно существующим и несуществующим. Бесплотным духам. Богам.
И эти боги неторопливо закручивают алмазную пыль. Пыль, взявшуюся из Ниоткуда, которая в конце пропадет в Никуда.
Одни - осторожно, словно боясь нарушить хрупкое равновесие нового мира, рассчитывая всё до атома, выверяя, бросая скупые щепотки пыли там, где это более всего нужно. Несуществующие глаза их горят в предвкушении произведения искусства. Души горят желанием создать нечто великое, великолепное.
Другие - топорно, неумело бросают едва знакомую им материю, широко загребая её грубыми руками и смешивая все на "авось", надеясь, что всё получится нормально. Мысли их размеренны и цикличны, словно броски лопаты. Раз за разом вглядываются они в пылевое облако, пытаясь понять, чего не хватает.
Третьи - творчески, размашисто, словно широкой кисточкой, делают широкие мазки, дополняя картину яркими красками и новыми формами. Вначале загребают небрежно перемешанную пыль, потом дополняют произведение, на их взгляд, необходимыми компонентами, скупо бросая материю маленькими пригоршнями.
Четвертые - скрупулезно, строго следуя по плану, известному только им, воплощая свое видение вселенной в своих работах, обреченных на успех. В мечтах населяя свои планеты жизнью, как ужасной, так и прекрасной.
Пыль уплотняется, кружась снежинками в сводящей с ума красоте облачной вселенной. Вот уже проступили первые, пока еще смутные, очертания солнечных систем, заполняя все пространство, поражая яркостью, разнообразием. Словно наброски в блокноте художника, этим молодые шедевры пока не представляют собой ничего особенного, понятные только самому артисту.
То тут, то там летает разноцветные пылевые шали, торопливо собираемые богами для своих творений. Кто-то добрасывает нужные частицы, понимая, что получается не то, что они задумывали. Кто-то передвигает уже существующие уплотнения, хмурится, ворчит, пытаясь исправить получившееся. Кто-то развеивает своё произведение, разбрасывая материал в пустоту, и начинает всё заново, снова собирая пыль, словно огромный песочный замок, рисуя картину, непохожую на другие. А кто-то ревниво посматривает на соседей, желая, чтобы у него получилось если не лучше, то хотя бы не хуже.
Ты с интересом наблюдаешь, как проступают четкие линии. Неясные очертания приобретают резкость, становясь духами планет, комет, колец... Наполовину готовый, ты уже предвкушаешь момент завершения божественной работы.
Яркая вспышка - и первое солнце загорается изнутри, начинает полыхать как немыслимых размеров факел. Снова ты ощущаешь биение фотонов, экстаз ядерного синтеза, эйфорию вспышек, посылающих в пространство пакеты плазмы. Забилось первое сердце вселенной
Первый пламенный мотор. Мотор, призванный освещать эти планеты, как лампа освещала бы картину на выставке. Мотор, который уже невозможно остановить. Который может лишь стать чем-то другим. Пульсаром или чёрной дырой.
Словно праздничная гирлянда, одна за другой вселенную разрывают вспышки света. Ты радуешься, потому что каждая вспышка- это новое солнце. Но не всегда. В неумелых руках солнце сразу же коллапсирует такой же яркой вспышкой, принимая свою посмертную форму.
Материя, до того принимающая лишь газообразную форму, собирается, становится упругой, осязаемой. Она сворачивается, словно водная капля принимая форму шара. Раскручиваясь, вращаясь, словно в танце, они становятся всё тверже. Наконец, они обретают цвет. Из красного цвета лавы и чёрного цвета остывшей, выжженной земли, планеты окрашиваются в самые разные, самые пёстрые оттенки. Одну из планет, словно прозрачное одеяло, окутывает ядовито-зелёного цвета воздух. Выглядывающие из тяжёлой атмосферы тут и там белые горные вершины выглядят островками спокойствия в вечно бурлящей массе, ангелами, зависшими над одним из кругов ада. Серо-коричневый газовый гигант, окружённый радужным кольцом, выглядит словно старший брат, превосходя по размерам своих соседей в десятки раз. Его улыбка, являющяяся лишь тенью от кольца, освещает добротой всю солнечную систему. Окружённая белыми облаками планета, словно жемчужина, освещается солнцем, и выставляет на показ своё богатство- жизнь, зеленым ковром покрывающую голубой шарик.
Таинство создания закончилось. Настало время отдыхать. Отдыхать долгие миллиарды лет, в сладкой полудрёме, ожидая апофеоза жизни вселенной, красочного шоу, всё время разного и такого увлекательного. Зарождения разума, самосознания.
Настало время размышлений.
Мысли текут всё быстрее и быстрее. У тебя уже есть время. Есть тело. Есть мозг. Есть глаза, чтобы наблюдать. Какова твоя цель? Кто ты? Что это всё значит? Мысли в твоей голове не дают тебе покоя. Кто ты? Сторонний наблюдатель, или главный актёр?
Может, ты лишь побочный продукт? На этот вопрос нет однозначного ответа. На любой твой вопрос нет ответа. Всё, на сто есть ответ, ты уже знаешь. Для твоего взгляда нет границ. От мельчайшего электрона, до одной из галактик - ты видишь всё. Но тебе это неинтересно. Словно в лихорадке, ты пытаешь охватить эти вопросы. Взрываются солнца, сходят с курса планеты, рождаются кометы и метеоритные поля, но ты не унимаешься. Тебе нужен ответ. Как получить ответ? Ты понимаешь, что ты не сможешь. Но есть выход. Всегда есть выход. Жизнь.
И словно крестьянин, ты терпеливо вкапываешь семена познания на планетах, на которых теплиться хоть мельчайший огонёк жизни. Семена познания. Познания жизни и смерти, добра и зла, нетерпеливости и бесконечного терпения. Семена разума. Семена разделяющие, создающие хаос и движение. Семена развития.
Еще пару миллионов лет, и ты уже готов собрать первый урожай мысли. Ты чувствуешь, как твоя лихорадка прекращается, заменяясь спокойствием, сосредоточенностью и нежным теплом в груди, которое позже обзовут любовью. Любовью к своим творениям. Испытывают ли боги те же ощущения? Находясь в своём сне, будучи готовы проснуться в любую секунду, они вряд ли испытывали нечто большее, чем простое удовлетворение. Они видели, как их творение возникали из ничего и уходили в никуда. Миллионы раз. Но ты живёшь лишь один раз.
Они начинают расти. Их желание развиваться, познать себя - желание, являющееся частью тебя - превосходит все их основные инстинкты. Тебя переполняет поток информации, догадок, утверждений, порой правильных, порой - нет. В тебе зарождается интерес к этим существам. К истинно твоим созданиям.
-Привет! - говоришь ты, собрав себе подходящее тело.
-Здравствуй! - отвечает тебе один из разумных жителей твоего мира.
-Как дела?
-Да вот! Нужно урожай собирать, а времени почти не осталось. Не поможешь?
-Конечно.
И ты встаёшь рядом. Впервые ты ощущаешь шершавость листьев, теплоту солнечных лучей, обжигающую прохладу родниковой воды, , рассыпчатость земли, грязь под ногтями, усталость. Ты радуешься. Радуешься, словно ребёнок, хотя не показываешь этого. Эти новые ощущения - словно локомотив, сводят твои мысли с мёртвой точки. Ты ощущаешь величие мира, окружающего тебя. Величие самого себя.
Наконец, вы закончили. Смахивая грязными руками пот со лба, ты, прищурясь, смотришь на закат, словно видишь его в последний раз в жизни. Осторожно, стараясь не сжимать пальцы, ты снимаешь муравья, засевшего в засаде между складками одежды на твоём плече. Осторожно отпустив его на землю, ты собираешься уходить.
-Постой!- слышишь ты возглас крестьянина.
-Да?
-Я хотел сказать... Спасибо! Ты меня выручил. Вот, возьми.
-Мне не нужны деньги, спасибо.
Ты улыбаешься, с любопытством смотря на медные кружочки в руке крестьянина.
-Может, тогда переночуешь у нас дома? Ночь уже - опасно!
-Спасибо, но я уже получил всё, что мне нужно. Удачи тебе, разумный.
И ты растворяешь своё тело. В момент перехода ты с добротой смотришь на удивлённого крестьянина, стоящего посреди поля с раскрытым ртом. Так рождаются легенды.
Твоё вторжение не проходит бесследно. Спустя всего несколько лет ты чувствуешь странные изменения. Оборачиваясь в то место, ты видишь человека. Обычного человека, получившего часть твоих знаний. Человека, который также как и ты хотел познать себя и окружающий мир. Он идёт, распространяя вокруг себя веру. Тебя начинает мучить еще один вопрос: нужна ли она? Поможет ли она, или послужит лишь еще одним препятствием на пути к познанию?
За людьми очень интересно наблюдать. Они не есть нечто монолитное, чем являются многие другие расы. И в то же время они достаточно сплочены, чтобы подняться над уровнем простых инстинктов. Эта пёстрая толпа мыслей путешествует по своему миру, используя его ресурсы, паразитируя на своей планете.
Начинался конец вселенной. Нет, конечно, всё еще просуществует долго - ты чувствуешь это, но всё равно на душе странное, гадостное чувство. Одна за другой, почти все разумные расы развили технологии, позволявшие им путешествовать в космосе. Кто-то остался в пределах своей солнечной системы, но менее сдержанные разумные вцепились в окружающий их мир железной хваткой. Разом проснувшиеся боги стали наблюдать за их развитием. Рано или поздно, но разумные должны были узнать друг о друге. И это произошло.
Не всё прошло мирно. Начались воины, за которыми творцы наблюдают с куда большим интересом, чем за мирной жизнью. Умирают миллионы разумных. Старшие расы порабощают младших, младшие борются за свою независимость. Все воюют за площадь и ресурсы, хотя подходящей материи вокруг очень много. Словно фейерверки, бои распространяются по галактикам. Каждый бой уносит жизни твоих созданий. Это больно. Очень больно. Когда твои создания, наделённые частью твоих желаний, являющиеся частью тебя, уничтожают друг друга. Больно не физически. Болит твоё сердце. Но ты терпишь, наивно считая, что это - закономерная ступень в развитии разумных. Терпишь, пока тебе это не надоедает. Пока ярость не вскипает в твоей душе.
Когда этот момент наступает, сотни солнц взрываются по всей вселенной. Сгорают планеты, разлетаются газовые гиганты. Меняются законы физики. Ты зол. Почему всё пошло не так? Почему эта вселенная развивалась не так, как должна была? В следующий миг ты осознаёшь, что ты сделал. Ты осознаёшь, кто истинный творец вселенной. Ты. Ты создал эту вселенную. Боги - лишь твои руки. Но теперь слишком поздно.
Большинство разумных погибло, и твой разум теперь работает намного медленнее, лишившись сотен ярких искорок, сотен маленьких процессоров. Намного медленнее. Годы пролетают, словно секунды. Стена, отграничивающая тебя от познания, разрушена. Твой разум работает, делая семимильные шаги в познании. Но время ускоряется. Ты уже видишь, как кружатся в безумном танце галактики, как расширяется вселенная, доходя до своего наибольшего размера. А потом всё начинает схлопываться.
Взрываются звёзды, сливаются чёрные дыры, тухнут пульсары, а твоя мысль бежит всё медленнее и медленнее. Нужно ответить на главный вопрос. Быстро. В чём смысл твоей жизни. Почему ты существуешь, раз за разом? Эти вопросы должны иметь ответ. Должны. Но время подходит к концу. Драгоценное время.
Быстро! Как можно быстрее! Вот, ты уже ухватил эту мысль за хвост! Ты почти знаешь. Думай, думай! Твоё время кончается. Вот оно! Смысл твоей жизни...
Хлопок. Ничего. Лишь пустота. Лишь пустота и материальная точка, некогда бывшая красивейшей вселенной. Чем? Ты не можешь вспомнить. Это не важно. Это всё не важно. Но что-то было важное. Что же это было? Это тоже неважно. Спокойствие и тишина. Непроницаемая, ватная тишина, словно одеяло укутывающая твою голову. Что такое одеяло? Это не важно...
Свет. Вокруг лишь ослепляющий, невообразимо чистый белый свет, врезающийся в глаз, словно алмазное лезвие. Чистейшая пустота, раскинувшаяся в бесконечность, сводит с ума. Вибрация Ничего проникает везде, куда достают триллионы фотонов. А они достают везде. Хочется закрыть глаза, но их нет. Хочется отвернуться, но нечем. Ты беспомощен, словно кукла из воздуха. Словно тебя нет, и в то же время ты есть везде. Мысли текут вяло, почти незаметно, словно замёрзшее стекло. Тебя нет.
Легкий хлопок, похожий на стук дерева по дереву, сотрясает пространство...
Тебя нет... Пока...