"Парят над степью красные коршуны, лиловеют осенние дали. Стоишь ты
на крутом яру, слушаешь песню и, словно наяву, видишь все, что давно
минуло..."
В. А. Закруткин.
Каждый отдыхает по-разному. Один - дома за чтением книги, второй - за компьютером, третий - в ночном клубе на дискотеке. Я же могу по-настоящему отдохнуть только наедине с природой. Не в горах, не на море, не в лесу, а в родной кавалерской степи, где все вокруг открыто моему взору. Далек горизонт! Где-то там другие миры, а рядом стрекочат кузнечики, перепрыгивая с былинки на былинку. Юркие ящерицы греются на солнышке, а высоко в небе исполняют свою песню жаворонки.
Мне уютно и приятно в степи и весной, когда она наливается зеленью, просыпаясь ото сна. И летом, когда покрывается полянками созревшей земляники. И осенью, когда седеет от ковыля, переливающегося, словно морские волны. И зимой, когда все вокруг белым - бело, и только по оставленным на снегу следам можно понять, что степь живет. Вот пробежал, петляя, заяц, а вон там трусцой бежала волчья стая. Многое могли бы рассказать рисунки на белом снегу, они подобны буквам на листе бумаги. Главное, уметь их прочесть.
Летом, бывало, выгонишь стадо коров в степь, и пока они пасутся, медленно пережевывая травяную жвачку, подложишь под голову полевую сумку и, не заметно для себя, засыпаешь. А когда просыпаешься и испуганно озираешься по сторонам, не сбежало ли стадо на фермерское поле. Нет. Буренки все так же стоят на месте, многие даже лежат. Солнце печет, надо искать хоть какое-то дерево, хоть какую-то тень. Но тщетно. Степь...
Многое видела на своем веку наша степь. Табуны диких лошадей сменили лошади кочевых племен, потом появились наши предки - казаки. И для них лошадь - верный друг. А потом на смену пришла техника, стальные кони, тракторы и комбайны. Но не только они. Взрывами снарядов рвался наш чернозем. Будто гигантские черные жуки ползли по степи фашистские танки. Словно шрамы после тяжелого недуга до сих пор остаются в степи зарастающие окопы.
Степь... Не один поэт, не один писатель посвящал тебе свои строки. И есть за что: за раздолье, за свободу, за ширь. Так живи, Степь, еще долго, хоть остается тебя с каждым годом все меньше и меньше. Уходишь ты, уступая полям, огородам и садам. А вместе с тобой уходит в далекое прошлое и детство...