Она захлопнула книгу и замолчала с таким выражением, будто почти проглотила какую-то пакость.
- Подыскиваешь наименее обидные слова? - спросил я.
- О чем этот рассказ? - вздохнула она.
- Обо мне.
- А что ты хотел им сказать?
- Ты сейчас напоминаешь мне одного мужика, а это не сексуально.
- Что за мужик?
- Я раньше ходил на чтения. Там собирались литературные глыбы, восседали в креслах, как хряки и обсуждали рассказы новичков. Каждый раз, один холеный мудак в коричневом пиджаке задавал твой вопрос - что вы хотели этим сказать? Или обращался в зал - какую художественную ценность несет это? Он акцентировал "это" и "этим" так, словно катал на языке комочек говна.
- Но это и есть дерьмо.
- Жизнь вообще дерьмо. Стоит ли за нее оправдываться?
- Ты реагируешь на критику, как ребенок.
- Тогда скажи, что своей жизнью хочешь сказать ты или этот розовощекий козел со чтений? Как вы посиживали на мягких диванах, пили ебучий чай, почитывали и посмеивались над чьей-то дерьмовой жизнью?
- Но в твоем рассказе ничего смешного. Ничего смешного, ничего трагичного, ни вопросов, ни ответов, в нем вообще нихуя нет.
- Значит я нихуя не хотел сказать. Если нет вопросов, то нахуя ответы?
- В таком случае поздравляю, ты отлично справился.
- Ну и заебись.
- Куда ты пошел?
- Жить свою дерьмовую жизнь.
Я хлопнул дверью, напялил ебаную шляпу и направился в бар. Там не спрашивали, что я хочу сказать своей первой, второй и третьей кружкой пива, в чем смысл водки после пива и какая художественная ценность в пачке выкуренных сигарет. Я пил и размышлял. Да, "жить свою дерьмовую жизнь" - звучит слишком пафосно. Но блядь!.. Хорошо, тогда какой смысл у любви, у смерти. Зачем эта хмурая московская весна и ебля и музыка и сраные тусклые звезды? Что хочет сказать мне протяжный гул поездов, улыбка незнакомки, тишина и надежда, что все это имеет ебанный смысл? Такое ощущение, что пока я бухал, в мире завелась какая-то полиция смысла. Я выйду из бара, к тебе, пойду по холодному тротуару и меня остановит машина с мигалками: "Стой! Смысл есть? Нет? А если найду? Да нет у него нихуя! Иди! Смотри, если в следующий раз... Бля, бля, бля..."
Пью больше, наотмашь и каждый раз воинственно посылаю нахуй всех вопрошающих с вопросом без ответа. Но все равно выбит из колеи и как бы похуистично крепко я не веровал в свой талант - ощущаю бессилие. Ведь за вопросом "Зачем" верным, навязчивым как хвост собутыльником плетется сомнение, что я писатель. А если писатель, то какой величины? Как очертить мои расплывчатые мастабы?
И вот, когда пепельница шевелится от окурков, а мое ебало сливается с корками таких же пропитых лиц, я криво плетусь домой, к тебе. Я обижен, но понимаю - вот оно. Вот он мой талант, мое призвание, мой ответ зачем и почему. Вот оно все, где-то между правой и левой половой губой, где то между твоим разочарованием и моей верой, что мне есть что сказать.