Удалов Сергей Андреевич : другие произведения.

Полиция смысла

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Она захлопнула книгу и замолчала с таким выражением, будто почти проглотила какую-то пакость.
  - Подыскиваешь наименее обидные слова? - спросил я.
  - О чем этот рассказ? - вздохнула она.
  - Обо мне.
  - А что ты хотел им сказать?
  - Ты сейчас напоминаешь мне одного мужика, а это не сексуально.
  - Что за мужик?
  - Я раньше ходил на чтения. Там собирались литературные глыбы, восседали в креслах, как хряки и обсуждали рассказы новичков. Каждый раз, один холеный мудак в коричневом пиджаке задавал твой вопрос - что вы хотели этим сказать? Или обращался в зал - какую художественную ценность несет это? Он акцентировал "это" и "этим" так, словно катал на языке комочек говна.
  - Но это и есть дерьмо.
  - Жизнь вообще дерьмо. Стоит ли за нее оправдываться?
  - Ты реагируешь на критику, как ребенок.
  - Тогда скажи, что своей жизнью хочешь сказать ты или этот розовощекий козел со чтений? Как вы посиживали на мягких диванах, пили ебучий чай, почитывали и посмеивались над чьей-то дерьмовой жизнью?
  - Но в твоем рассказе ничего смешного. Ничего смешного, ничего трагичного, ни вопросов, ни ответов, в нем вообще нихуя нет.
  - Значит я нихуя не хотел сказать. Если нет вопросов, то нахуя ответы?
  - В таком случае поздравляю, ты отлично справился.
  - Ну и заебись.
  - Куда ты пошел?
  - Жить свою дерьмовую жизнь.
  Я хлопнул дверью, напялил ебаную шляпу и направился в бар. Там не спрашивали, что я хочу сказать своей первой, второй и третьей кружкой пива, в чем смысл водки после пива и какая художественная ценность в пачке выкуренных сигарет. Я пил и размышлял. Да, "жить свою дерьмовую жизнь" - звучит слишком пафосно. Но блядь!.. Хорошо, тогда какой смысл у любви, у смерти. Зачем эта хмурая московская весна и ебля и музыка и сраные тусклые звезды? Что хочет сказать мне протяжный гул поездов, улыбка незнакомки, тишина и надежда, что все это имеет ебанный смысл? Такое ощущение, что пока я бухал, в мире завелась какая-то полиция смысла. Я выйду из бара, к тебе, пойду по холодному тротуару и меня остановит машина с мигалками: "Стой! Смысл есть? Нет? А если найду? Да нет у него нихуя! Иди! Смотри, если в следующий раз... Бля, бля, бля..."
  Пью больше, наотмашь и каждый раз воинственно посылаю нахуй всех вопрошающих с вопросом без ответа. Но все равно выбит из колеи и как бы похуистично крепко я не веровал в свой талант - ощущаю бессилие. Ведь за вопросом "Зачем" верным, навязчивым как хвост собутыльником плетется сомнение, что я писатель. А если писатель, то какой величины? Как очертить мои расплывчатые мастабы?
  И вот, когда пепельница шевелится от окурков, а мое ебало сливается с корками таких же пропитых лиц, я криво плетусь домой, к тебе. Я обижен, но понимаю - вот оно. Вот он мой талант, мое призвание, мой ответ зачем и почему. Вот оно все, где-то между правой и левой половой губой, где то между твоим разочарованием и моей верой, что мне есть что сказать.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"