Наша встреча была предопределена. А выглядело всё совершенно случайным. Мы такие разные, но мы вместе и я не могу представить свою жизнь без него. Это одно из немногих стихотворений, которое я кому-то адресовываю.
Предупреждаю сразу мой парень - блондин. И никаких рыжих поблизости не ошивается. Так что мой любимый демон может спать спокойно. А за грязные инсинуации... ну вы поняли, да?
Вот что получается, когда ссоришься, уговариваешь вернуться, опять ссоришься... и расстаешься без вопросов. Просто потому, что устала переживать и любить.
Возможно, когда-то очень давно и правда был Большой взрыв... Кто- то был так одинок, что, пожертвовав своей целостностью, разлетелся на миллиарды кусочков! Возможно, именно поэтому он везде и нигде одновременно... Так жизнь из небытия прорвалась в Бытие... На какое - то время... ...
Я все время думал, что день рождения - это такой праздник, а возраст не имеет к нему никакого отношения... Оказалось, наоборот, к дню рождения не имеет никакого отношения праздник. (П.В. Санаев)
А на дворе светло - пресветло было от месяца, сухой снег скрипел под ногами, и мороз был трескучий -трескучий... Были слышны шаги приближающегося Нового года...
Собаки могут часами неподвижно лежать, посматривая на своего хозяина, пока тот занят .. Иногда даже, кажется, что рядом нет никого... Но стоит только отвлечься от своего занятия, как наш четвероногий друг тут как тут! Так вот, о чём - то ведь они думают, пока мы их не замечаем... ...
Данное стихотворение я написала как, своего рода, пародию на пост одного певца (#считайПаблонеотходяотПикассо)... Творчество - это не драхмы, не баксы, не тугрики, не целковые... Цель творчества - самоотвержение, а не шумиха, не успех, не БАБЛО...Настоящее искусство бесценно... Для ...
Этот мир - всё равно, что огромный кожаный мяч. Снаружи мяча другие измерения; в коже мяча есть швы, которые порождают тонкие грани... Время от времени кожа рвётся. Как раз по тонкой грани. И тогда другое измерение проходит, разрастается и остаётся...
Родился ли я безумцем или, наоборот, чересчур здравомыслящим, но моё царство было не от мира сего: одно воображение давало мне жизнь, и легко я чувствовал себя только в обществе великих покойников. (Джордж Бернард Шоу)
Что такое поэзия? Мелодия слов? Шепот Богов?... Который дышит неведанной тайной... Который вечно остаётся неведанной тайной, волнуя земную душу. Ах, как бы хотелось стать поэзией... Стать шепотом. Стать тайной. И звучать, звучать в вечности...