Представьте себе Третью Мировую войну - в ход пущены мощнейшие атомные бомбы, выживших - единицы... И вот один из них, весь в крови, пишет кусочком угля на чудом уцелевшей фанере...
Оправдание сего бреда: писалось в придаток к какой-то очередной книге про пессимистичное будущее. Книга дальше первой страницы не пошла, а стишок остался. Волнует: впечатление производит какое или нет?
"Слава Богу, что есть у поэта выход героя, третьего лица, его. Иначе - какая бы постыдная (и беспрерывная) исповедь. Так спасена хотя бы видимость..." (М.Цветаева)