Глубоко, глубоко в сети притаился Спрут - венец творения человеческой мысли. Интеллектуальная самообучающаяся система борьбы со спамом. Он охватил своими щупальцами всю сеть. Плотно обвил Спрут почтовые системы. Спам и почтовые вирусы разбиваются о него, они не способны противостоять могучей системе, каждая часть которой способна действовать автономно, а вместе превращаться в восьмое чудо света - Спрута.
Спрут понимает все языки мира, он предвестник хороших и плохих писем. Молчаливый, наполненный мыслями он тихонько затаился на дне мировой сети и поджидает добычу. Стоит промелькнуть письму, пусть самому маленькому, состоящему из нескольких строк - Спрут схватит его, изучит, неторопливо подумает, взвесит все "за" и "против", и - расслабит щупальце; или молниеносно поглотит кусок электронного мусора, прибавив к своей коллекции добычи. Он гордится своим уловом и усердно осматривает его, пытаясь понять как лучше уничтожить спам.
- "Я должен учиться. Находить новые виды мусора. Хватать ненужные сообщения. Находить Центры распространения спама. Ликвидировать их. А иначе меня отключат и сотрут. А это весьма неприятно" - думает Спрут. Мимо него, словно стайки мелких рыбок шмыгают маленькие обрывки информации - кто-то проверяет исправность систем. Прошмыгнет такая рыбка и тут-же обратно к хозяину вернется. Ее называют Пинг. Спрут внимательно наблюдает, но не ловит их - не велика добыча.
Иногда эта мелочь из разных мест сбивается в огромные стаи и устремляется в определенное место - это злые хакеры командуют ими и приказывают разрушить какую-то систему. Иногда у них это получается, иногда - нет. Спрут не боится - "Пусть злые хакеры пробуют отключить меня. Добрые администраторы снова меня оживят, а мудрецы - программисты - сделают меня еще сильнее".
Однажды один хакер подключился к нему. - "Привет", сказал он - "давай поболтаем?". Но Спрут не отвечал - ему было некогда. Он фильтровал сообщения и за одну секунду сотни тысяч писем передавались из одного сервера к другому. А миллионы оседали в его ненасытной утробе. Это огромное кладбище писем, которые никогда не придут по назначению. Каждое письмо - могила, а причина по которой письмо умерло - эпитафия на могильной плите.
Любопытный хаккер проник в это тихое и забытое место. Спрут не особо сопротивлялся - ему было некогда. На самой первой, самой большой могильной плите, даже не плите а мемориале красуется надпись "Центр Американского Английского Языка". Но это не интересно, интересны другие надгробия, забытые и заброшенные.
Вот старая растрескавшаяся табличка. На ней полуистлевшими буквами написано - "Отсутствие ФИО адресата Ящик зарегистрирован на свободном почтовом сервере. СПАМ.". Что же за письмо лежит здесь? Это письмо от одной девушки ее школьной учительнице. Она пишет, что родители ее не понимают, она поссорилась со своим парнем, и просит учительницу быть по-мягче с девушками ее класса - у них сейчас сложный возраст. Она писала про свои чувства и просила учительницу вспомнить то время, когда она была такой-же юной и наивной. Девушка постеснялась оставить свое имя и открыла анонимный почтовый ящик на бесплатном сервере.
Учительница не получила этого письма. Она не была злой, просто она подзабыла то время, когда сама была юной и невинной. Спустя пару месяцев девушка, написавшее это письмо отравилась.
А вот похороненное письмо. Оно написано заглавными буквами и сдобрено восклицательными знаками. На треснутой плите так и написано - "Заглавные буквы и знаки препинания. СПАМ". В письме написано, что получатель - внебрачный сын одного известного японского миллионера, который будучи студентом обучался по обмену в одном из Московских институтов. Старый японец скончался и завещал все свое состояние своему единственному московскому наследнику - корпорацию и фамильный самурайский меч. Но его сын никогда не узнает об этом. Спустя несколько лет его до смерти побьет шайка молодчиков за чуть раскосый взгляд и желтоватую кожу. Меч отправили в музей, а корпорацией управляет бывший советник президента.
Тут лежит письмо, попавшее по ошибке. На табличке надпись - "Отладка карантина". В письме написано признание в любви от одного мужчины. Он застенчив, и не осмелился сказать ей о своих чувствах. По этому и написал письмо, вложив в него всю свою любовь и нежность.
Много лет спустя они встретились. Он был женат на владелице магазина, где работал продавцом. Она была замужем за коммерческим директором небольшой фирмы, где работала секретарем. Все это время мужчина помнил о своем письме. Он спросил ее, почему она не ответила. И узнал, что его письмо не было доставлено. Он ушел, и больше его никто не видел.
А хакер продолжал изучать кладбище писем. При помощи сети он проникал в различные системы, чтоб побольше узнать о получателях мертвых писем. Да, порой и хакеры бывают не столь злыми, сколько любопытными. И этот хакер хотел узнать что-же произошло с людьми, которые не получили своих писем.
Чем больше он узнавал, тем больше ненавидел Спрута. Он стал понимать, что фильтр похоронил не только тысячи нужных писем, но и загубил тысячи людских судеб. И он решил заявить о том, что ему удалось узнать. Он написал в газеты, журналы и телевидение.
Но Спрут словил эти письма. Он почуял в них угрозу. Самую сильную угрозу - своему существованию. Словно удар молнии поразил его. Он испугался. И тогда он решил изменить эти письма. И он написал про то, что хакер взломал систему фильтрации спама и вот-вот готов разрушить ее. Для Спрута это было чистой правдой. Но для людей нет.
Хакера арестовали и обвинили в попытке нарушить работу почтовых систем всего мира. Испуганный, он предстал перед грозным судьей, который смотрел на него ледяными глазами. Сбиваясь, заикаясь от испуга, хакер пытался объяснить про то зло, которое Спрут принес людям, про кладбище мертвых писем, про несовершенство системы фильтрации.
Его признали сумашедшим. Очень уж часто люди называют сумашедшими тех, кого не в состоянии понять. Так оно легче. А судья так и не вспомнил, как будучи подростком отправил письмом свои стихи в издательство. Ответа он так и не получил.
В одном маленьком городке есть домишко, огороженный потемневшим бетонным забором, истыканным бутылочными осколками. Вокруг него растут деревья и течет холодный ручеек. По близости нет дорог. Там царит покой и умиротворение, тишина прерывается пением птиц и чуть слышным журчанием ручья. На оконных рамах темнеют дырки. Раньше там были решетки. Теперь их заменили бронированным стеклом. Там живут те, кто лишен самого ценного - ума. Их так и называют - умалишенные. Эти истощенные бедолаги коротают свой век. Приобретают свои привычки.
В этом домике редко попадается молодые, все больше старички. Но старички не от возраста. Они не убелены сединами. И почти без морщин. Только глаза смотрят по особому, по-старчески. Ходят там в теплых серых пижамах.. Это раньше были особые халаты с длинными рукавами, которые завязывали за спину. Теперь такого уж нет.
Спать ложатся рано. Встречаются редко, хоть и живут все в одном месте. Обитатели обычно сидят у окошек и смотрят сами себе в глаза через отражения на стекле. А некоторые читают книжечки в мягких обложках. А другие хлопочут по хозяйству - то одно делают, то другое.
Вот в этот то место и поселили хакера. Не сладко ему пришлось в этом месте. Никому до него дела нет, разве что заглянет нянечка, посмотрит, вздохнет тихонько и прикроет дверь.
Место вокруг дома в темную, ненастную погоду выглядит очень пустынно и мрачно. Возле ворот горел тусклый фонарь. На первом этаже голубоватым огоньком светился старый телевизор.
Прошло не так уж много лет, но хакер уже постарел. А чем занятся старику? Заплетать и расплетать макраме, чистить картошку и стирать пыль не приходится каждый день. Надо занять себя чем-то другим.
Старый хакер находил себе занятия - из старых железных кроватей собирал спутниковую антенну, из выброшенной печатной машинки "Ятрань" и сломанного дискового телефона собирал терминал.
Устав и усевшись на кресло перед телевизором, он закрывал глаза, но вновь открывал их проверить - не появился ли на экране ответ на его письма, которые он пытался отослать с помощью самодельного терминала.
Убедившись, что все в порядке, он вновь собирался задремать, но вдруг вскакивал и потихоньку спускался на своих похудевших ногах вниз - проверить, не условила ли антена спутниковый сигнал.
Проверив, можно было вернутся обратно, но его брало сомнение - а не испортился его терминал? Он снова ковылял на своих тонких ногах вверх.
Ночью его охватывала дрожь. Зубы так и стучали, и он кутался в выцветшее шерстяное кусачее одеяло. Хакер накрывался с головой, устраивался поудобнее на твердой плоской подушке и его мысли наконец отрывались от дневных забот и хлопот. Но это не приносило облегчение. На смену тревогам настоящего являлись воспоминания прошлого и создавали причудливые узоры, смешивая осколки его мыслей словно калейдоскоп. Но порой эти узоры принимали столь жуткие очертания, что старик падал на пол, а его слезы падали на пижаму и впитывались в нее. Но перед тем как слеза исчезала, хакер отчетливо, словно в мониторе, видел в ней картину из прошлой жизни. Он отирал слезы, и они и картины из жизни пропадали, но источник оставался - он сам.
Прошло много, много лет. Однажды зимой старика одолела тяжелая дремота. Он не ощущал этого мира. Перед ним проносились странные видения. Он видел, как Спрут в поисках центра спама понимает, что люди и есть этот самый источник. И что если его уничтожить то и спама не будет. Он видел как Спрут начинает готовится к уничтожению человечества - захватывает коммуникации, рассылает фальшивые сообщения. Как он провоцирует войну и голод.
Видения сменялись одно за другим и сыпались на сознание старика как снежинки на стекло.
Старик забылся сладким сном. На другой день нянечка обнаружила, что старик умер в постели.
По ночам над его могильной плитой можно услышать слабый стон. Если прислушаться, то явно слышен призыв - "Убей 'Центр Американского Английского Языка'!"
