Сканворд, программа, детектив. Дымится сигарета.
На спинках стульев, по углам - предметы туалета.
Чай крепкий, "Доширак" и "фэйс" небритый...
Он, как убитый, но живой. И он забытый.

Поёт Маккартни про Мишель. Тоскливо очень.
Она сбежала с "корешком", куда - то в Сочи.
Звонят друзья: "Ну как ты там? Приехать может?"
"Не надо"-ведь никто из них помочь не сможет.

Наверно нужно всё же встать, вздохнув, умыться.
Побриться, и податься в клуб "Кому за 30-ть".
Берёзы ветка за стеклом, и неба просинь.
А среди лета, на душе, настала осень...



Журнал вчерашний, гороскоп. Дымится сигарета.
На спинках стульев, по углам - предметы туалета.
Зелёный чай без сахара. Банан. Жизнь на диете.
Она, ей кажется, одна на всей планете.

Поёт Митяев, мол, ножи никто не точит.
Ей, каждый третий, помани - придёт, наточит.
Подруги муж, и тот, стервец, под юбку хочет:
"Вот я точило навострю, и помогу!" - хохочет.

Работа, дом. Опять одна и сломан "телик".
А среди лета, на душе, метут метели.
За, чисто вымытым окном, людей потоки.
Где он - единственный, родной?..
И одинокий.