Терехов Андрей Сергеевич : другие произведения.

Черная коробка

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Такое вот порой вырастает из реального диалога %)
    Саундтрек Rob - Haunted

 []

  За окном ежится печальный августовский понедельник. Надо сказать, в N дни часто начинаются именно так - с легким налетом меланхолии, дождя и осени на запотевших стеклах. На дорогах мокнет листва, в лужах грязное небо. Осень здесь не сезон, а состояние души местного населения. Не то чтобы мы все угрюмые, нет. Я бы назвала это сплином, и, если помните, похожая штука была у Онегина, пока он не натворил дел.
   Рыжий довозит меня до причала.
   - В полдень, "Титаник"? - спрашивает напарник. Лицо стылое, мятое, как после болезни.
   Я киваю и бегу вдоль реки, вдоль своей жизни, отельной зоны. Занимаюсь спортом. Рыжий старше меня на десятку, он толстоват и умен, у него морковные волосы, и это, пожалуй, все, что вам надо знать. Сейчас Рыжий пропадает у меня за спиной. Вот иллюстрация допплеровского эффекта социума - чем человек дальше, тем меньше о нем думаешь. Тоны ниже, краски хуже; оглядываешься, и никого.
   Сама я коротышка - пастельно-желтая, оттенка мытых опят. Я бегу, и Волга бежит навстречу, но мы с ней никогда не сойдемся.
   N стоит на реке, чуть стройнее на левом берегу, чуть корявее - на правом; все дороги рано или поздно выводят к мосту. Если вы видели Энгельс-Саратов, то легко представите наш, хотя он меньше, страшнее и, как ребенок конфет, просит ремонта.
   Я делаю круг, затем пешком возвращаюсь на свой берег. Душ, одеться потеплее, прибраться, выпустить демонов. Небо за окном темно-серое, дождя нет. Я долго брожу вокруг дома, смотрю на черный мир подвала. На лестнице записка "не забудь о встрече".
   Я вновь прибираюсь и спешу на Коммунаров, 21.
   Улица здесь косая, градусов под тридцать; в конце стоит кафе "Титаник". Не слышали о нем? На витрине, рядом с флагштоком, красивыми буквами написано "Французская утонченность". Неясно, за каким чертом она сдалась русской глубинке, но вот.
   Попробуйте местные торты; о них даже поговорка есть, мол, если возьмешь, обязательно доешь до конца. Единственное, чего не хватает в меню, - варенья и блинчиков, а блинчики я люблю.
  
   ***
  
   - Тебе что, жарко? - зло бросает Рыжий.
   Одета я и впрямь легко: футболка и джинсы. Ветер холодный, ветер крепкий, ветер пускает на мне пузыри.
   Через улицу ограда прошлого века и беседка. Обе навевают мысли о пушкинской поре. Мужчины в цилиндрах и рединготах; у женщин - чепчики, платья с высокой талией и шали. Не то чтобы АС когда-то был здесь - нет. Не уверена, что он вообще знал об N. Просто смотрю на все это, и срабатывает какая-то генная память.
   - Любовь греет. Ты опоздал.
   - Ты обалдела говорить мне о времени? Чего с сумкой? Рожает?
   - Пыталась запихнуть твою вежливость.
   Да, одну вещь о Рыжем я не сказал - он груб. Не всегда, только когда устает. Огрызается, кривит губы и взглядом исполняет любимый трюк Медузы Горгоны - превращает меня в камень.
   Мы входим. У двери доска объявлений, и на сквозняке хлопают бумажки: ненужные щенки, ненадетое свадебное платье, неоткрытая парикмахерская и девушка, которая куда-то пропала. Вечно они пропадают, и никто их не хочет находить.
   Сейчас полдень, кафе почти без посетителей. Мы с Рыжим идем к "нашему" месту: один стул задвинут, другой едва не в проходе; на столе мятая бумажка.
   Пахнет свежесваренным эспрессо и ванилью. Аромат сонного утра N.
   Я сажусь спиной к двери и свету - его временами цедят облачка. Стена напротив в бежевых потеках, и это режет взор ("Титаник" славится своей чистотой). Бумажка - билет на концерт Юрия Лозы, он грядет через две недели; с краю листика - алый отпечаток губ. Я разглаживаю вмятины.
   - Гадство! - кричит Рыжий.
   Он вскакивает и нюхает стул. Затем начинает швырять туда горки салфеток.
   - Что? Штаны кусаются?
   - Кофе, дур-ра!
   - Представь, что его нет.
   - Оно есть! И оно горячее.
   Кроме ругательств, Рыжий иногда называет меня кошкой, в честь животины, которую Шредингер пихал в свою черную, взглядонепроницаемую коробку. Ну, где яд и возможность отравления один к двум, потому что атом, выпускающий токсин, за час распадается именно с такой вероятностью. По законам физики получается, что состояние объекта представляет суперпозицию двух вероятностных состояний - дохлого и живого, и это парадокс. Господи Боже, вы хоть слово поняли? Не просите меня повторить.
   На шум приходит официантка и делает замену, а Рыжий вляпывается в след ботинка на батарее.
   - Гадство!
   Здесь и впрямь грязновато: я наступаю в капли сиропа. Малинового или клубничного, точно не скажу и рассматривать не буду. Беру салфетку и пытаюсь с достоинством вытереть шмяк.
   - Ох, вы не хотите пересесть? - вежливо спрашивает девушка. По виду ей лет шестьдесят, по факту она училась в моей школе, классе на два младше. Даша. Вежливость у Даши усталая, с примесью недокуренной в перерыве сигареты.
   Каждое утро девушка упорно рисует свое лицо кисточками макияжа, но сегодня она, видно, забыла - лица на ней буквально нет.
   - Не хотим.
   Сквозь ворчание Рыжего я делаю заказ: французский кофе и черепичный пирог. Да, именно черепичный - шоколадки сверху уложены как настоящая крыша и такие красненькие-красненькие.
   - Опять "черепички"? Ох, и слипнется же.
   Даша качает головой и уходит.
   - Могу сказать одно, - Рыжий мрачно смотрит на меня, - кому-то не повезло.
   - И чему-то.
   Взглядом я показываю на стену. Рыжий нюхает потеки: "Кофе!". Затем смотрит на билет, который Даша не заметила, и прищуривается.
   - Здесь была ссора.
   - Нет-нет, только не это. Мы сегодня не на службе. Никаких расследований. Нет!
   Рыжий презрительно улыбается, замолкает. Некоторое время слышно бряцанье посуды, и ветер гудит за окном.
   Есть прелесть в таких минутах. Они выныривают из нескольких суток дежурств, из утренней пробежки на 10 километров, из чашки кофе и тортика. Срабатывает ВНС, кровь бурлит, порции серотонина и адреналина устраивают во мне эмоциональный фейрверк. Этакая смесь усталости и новых сил, которые приливной волной набегают из резервов организма. Я называю ее "черепичным настроением".
   Сейчас все портит Рыжий. Молчит, сардонически улыбается, и мне хочется его стукнуть. Такое ощущение, будто внутривенно вводят пакет майонеза.
   - О, Господи! - вот, не выдержала. - Ну, хорошо! Что ты еще поведаешь?
   Рыжий изображает поклон.
   - На твоем месте сидела женщина лет сорока-пятидесяти. На моем мужчина.
   - Да неужели?
   - Головой думай, дура! Кофе. Мужчина не станет плескать кофе, а плескали в мою сторону. Кто пойдет на концерт Лозы? Человек немолодой. На билете "помадный" поцелуй - женщина-женщине такое не подарит.
   Я лениво обдумываю его выводы.
   - Несколько спорно с помадой, - решаю я, - очень даже подарит. Девушки любят шутить.
   - Откуда тебе знать, у тебя подруги нормальной никогда не было.
   Майонез в моих венах кажется просроченным.
   - Что еще? - говорю спокойно, как робот.
   - Думаю! Тебе бы тоже не помешало.
   Нам приносят заказ: кофе горячий, с пенкой и клочьями пара; тортик багрово-черный, оттенков грехопадения. Я начинаю воспитанно отщипывать алые черепички. Я всегда так ем - сначала крышечка, потом домик-бисквит. Раба условностей, привычек, ритуалов и ничего не могу с этим поделать.
   Рыжий булькает грейпфрутовым соком, хмурится, обреченно делает руками антраша.
   - Думаю!
   Сок - для здоровья. Рыжему тридцать пять, и он как пример энтропии: разъезжается год от года в стороны. Травяное питание мало помогает. Глаза все так же навыкате, и мешки под ними похожи на тучи за окном; лицо белое-белое. Вообще Рыжий напоминает маньяка, только не из кино, а настоящего. Мой единственный друг, и это печально.
   - Она неуверенна в себе, - выдает напарник.
   - А-а, - я качаю пальцем. - Домыслы. Ты не можешь определить это по билету.
   - Да что ты меня пальцем тут водишь?! Домыслы! Не по билету! По помаде и по месту, которое она выбрала.
   Я мычу с набитым черепицей ртом, мол, продолжай. Рыжий продолжает:
   - Помада слишком яркая для ее возраста; место выбрано так, что лицо всегда в тени. Черты от этого сглаживаются, она выглядит моложе.
   - Ну, нет, - я качаю головой. - Я тоже сюда села, разве я неуверенна в себе?
   Рыжий пыхает носом.
   - Еще бы. Ты всегда выбираешь похожие места. Ты коротышка и неудачница, в школе тебя не уважали, поэтому ты пошла в полицию, чтобы "быть сверху".
   Я издаю нечленораздельный звук, но Рыжий опережает:
   - Мне дали твой психологический портрет с испытаний.
   - Как это? - я возмущена. Очень возмущена. - Почему мне твой не давали?
   - Потому что я куратор, идиотка.
   А еще потому, что Рыжий в меня втрескался. Смачно, без надежд на реанимацию. В его любви что-то жалкое, нищенское, он просит взаимности так, как просят подаяния: нудно, мерзко и неумело. Я исправно делаю вид, будто ничего не замечаю.
   - Хорошо, - соглашаюсь я, - женщине за сорок, она неуверенна в себе. Что мужчина?
   Рыжий задумывается.
   - Он и есть причина ее неуверенности. Вывод?
   - А! Я догадалась, что ты имеешь в виду: он моложе ее.
   - Да неужели? Причем намного: он ставит ногу на батарею. Понты. Ему лет двадцать, отсюда и ее желание выглядеть моложе.
   Я облизываю ложку и машу ею в воздухе, как дирижер - палочкой.
   - Наверное, это мать и сын.
   - ... - Рыжий выдает порцию мата. - Ты думать умеешь вообще? Красная помада на билете для сына?
   Мне хочется запустить в Рыжего шоколадной черепицей, очень хочется. Но осталось ее мало, да и сам домик-торт напоминает жертву торнадо.
   - Ну хорошо, любовник.
   Рыжий кивает.
   - Бывший. Они давно не виделись.
   - Почему это?
   - Да... дура! - Рыжего бесит моя тупость. - Кофе, когда я сел на стул, было теплым! Они были тут буквально перед нами, глупая ты скотина. Мы пришли около двенадцати.
   - И?
   Я начинаю злиться и по-прежнему не улавливаю мысль напарника.
   - Рабочий день, позднее утро, - объясняет Рыжий. - Самое время для встречи в отеле или дома. Но они в кафе. Мозги, ау? - он стучит меня по голове, и от этого хочется плакать.
   - Больно же!
   - Думай!
  Тут я соображаю, что Рыжий имеет в виду:
   - Женщина, по-твоему, приносит билеты, чтобы возобновить знакомство.
   - Да! Он ей отказывает.
   - Она обижена и обливает его кофе. Она сильно его любит, раз надеялась, что он пойдет с ней на такой концерт.
   - Он вскакивает и уходит, не поправив стул. Он в ярости.
   - Она сидит еще немного, мнет билет. Затем успокаивается, аккуратно встает, задвигает стул и уходит.
   Мы с Рыжим уставились друг на друга. Воображение рисует силуэты женщины и ее любовника: вот они сидят, вот ссорятся.
   Небо снаружи очищается от слизи облаков. Еще немного, и выглядывает боязливое солнышко. Асфальт блестит, столешница блестит, и даже пуговицы Рыжего - они тоже зажигаются веселым светом. Только не глаза - глаза у напарника холодные-холодные, в них смотришь как в контейнер с жидким азотом.
   - Как думаешь, - спрашиваю я, - почему он ей отказал?
   - Любой ребенок поймет. Кроме тебя, конечно.
   - Ну?
   Я сейчас пошлю его к черту и уйду.
   - Другая женщина. Что, мозги у тебя совсем уснули? Что еще могло так разозлить нашу знакомую, что он ошпарила молодого любовника? Скажи, легко найти ей будет еще одного такого?
   Я шумно выдыхаю. Хочется приложить Рыжего как следует, но чем? В голову на пятидесятипроцентно дохлых лапах заходит кошка Шредингера.
   - Окей, - я улыбаюсь, - ты согласишься, что мы не можем утверждать всего этого со стопроцентной точностью, пока не спросим свидетеля? Это как коробка в том опыте с кошкой.
   Рыжий кивает, хотя и чувствует подвох.
   - Ну? Что дальше-то?
   - А теперь представим, что наблюдатель может влиять на закрытую коробку.
   - Как?
   - На волновом уровне. На уровне микромира, не знаю. Скажем, я желаю, чтобы твоя пожилая мегера оказалась милой девушкой. Оба мы наблюдателя, кто же окажется прав? Возможно ли передать квантовое состояние от себя - объекту наблюдения?
   Рыжий машет рукой.
   - Уймись! Стыдно было бы рот открывать. Я тебе по логике объясняю, а ты мне убогие догадки. Волновой уровень! Дура! Господи, какая же ты дура, просто сил нет!
   - Ну и сиди один!
   Я вскипаю, словно чайник, поднимаюсь, но Рыжий хватает меня за руку.
   - Стой, чего такая нервная? Ну прости. Слышишь? Я соскучился.
  Гадость!!! Господи! Га... Или нет? Как быстро может успокоить прикосновение. Я неохотно сажусь, и мои пальцы все еще в потном заключении. Это почти невыносимо - хочется и продолжения, и отгрызть себе конечность.
   - Вам все понравилось?
   Спасительница Даша. Я освобождаюсь из захвата и прошу кофе, Рыжий присоединяется.
   - Ох, будьте осторожны, - говорит девушка, - по радио объявили штормовое предупреждение.
   - Как это? Не похоже.
   Грохочет гром, а Даша смотрит на нас своими круглыми глазами, своими ленивыми глазами и мечтает, видимо, только об одном - докурить несчастную сигарету.
   - Так сказали.
   - Послушай, - спрашиваю я, - перед нами здесь сидела МОЛОДАЯ пара?
   Даша улыбается мне, будто ребенку. Это все рост, из-за него я кажусь младше. Го-осподи!
   - Ох, это какая-то игра?
   - Да, - я изображаю жалобный вид, - ведь молодая же?
   Даша пожимает плечами.
   - Ну, да, молодая...
   Судя по звукам, Рыжий давится салатом, или что он там ест.
   - Прям молодые-молодые? - уточняю я. На напарника жалко смотреть.
   - Ну, средне, дцать-дцатьпять - Даша разминает шею, - типа того.
   За нашим столиком воцаряется гробовая тишина. Рыжий задумчиво ковыряет тарелку, я, уже взглядом, - улицу. С погодой и впрямь творится нечто чудное. Солнце успело скрыться, с запада движутся эшелоны туч. Новых, свежих, полных влаги.
   - Вот, - говорю я, - вся твоя теория, как Титаник, пошла ко дну. Кошка сдохла, атом занялся радиоактивным синтезом.
   - Это еще более странно.
   - Что? Радиоактивный синтез? Ну, я не помню, как правильно называется.
   - Билет на Лозу. Они оба слишком молоды для этого.
   Я пожимаю плечами. Когда не знаете, что сказать, всегда жмите плечами - будете выглядеть умнее.
   - Да, - продолжает Рыжий, - но билет тогда для него. Ну да, парень не станет делать поцелуй помадой. Да, наш герой любит Лозу, а девушка хотела сделать ему приятное. Студент, который любит Лозу. Знаешь, о чем это говорит? Мне думается, он рос изгоем. И был сильно подвержен влиянию родителей. Очень малообщителен и очень подвержен.
   Я размышляю над ответом. Кафе покидает последний посетитель, мы остаемся одни. Это немного чудно - летом и весной в "Титанике" обычно толкутся бешеные туристы. В руках фотоаппараты, вокруг дети, и уровень шума как на аэродроме.
   Нет, правда, мы совсем одни - видно, Даша дорвалась до своей сигареты. Так и вижу вампирические затяжки во дворе: дым, непогода, красные вспышки под обморочным небом.
   - Либо, - я развожу руками, - у него такие странные для молодежи вкусы. Слушай, ну, мне, к примеру, тоже нравится старая музыка.
   - Да что ты говоришь! А то я не знал. Ты была общительным ребенком? Только не надо твоих "ну, я...".
   - Ну, - чувствую, что краснею, - нет.
   - Твои родители любят старую музыку. Ты коротышка и ничтожество, которое жалось бы к мамке всю жизнь, если бы не авария.
   - Я тебя ненавижу.
   Хочется вылить на Рыжего кофе или пнуть по ноге. Сдержаться? Единственный друг. Или не друг? Тогда кто?
   Папа с мамой у меня были хорошие, но ограждали дочурку чересчур долго и сильно. Вот и сижу с Рыжим, как в той поговорке про ад и благие намерения.
   Официантка приносит кофе. Донышки громко стучат по столу, напиток идет волнами, успокаивается. Французская утонченность, которую расфасовали, сварили и подали в маленьких фарфоровых чашках. Термостойкая французская утонченность.
   Я глотаю ее, а Рыжий нюхает. Он теперь не пьет, ибо заботится о своем жиреющем сердце. Подносит чашку к носу, закрывает глаза и сопит. Крылья носа чуть шевелятся, кофейный пар плывет по лицу. Так мило. Я могла бы полюбить Рыжего за эту черту, но, увы, ненавижу за все остальные.
   Между делом напарник интересуется у Даши:
   - Ты не заметила у тех, кто до нас был, никаких странностей?
   Даша вздыхает. В ее взгляде другие миры - такие, где всегда день рождения, а на тортах сигареты вместо свечек.
   - Опять игра. Угостишь еще одной? Я уронила, - просит меня Даша.
   Я протягиваю пачку, и девушка берет папиросу своими тонкими пальцами, своими скуренными пальцами. Ногти сбиты, лака нет.
   - Ох, спасибо. Играем дальше? Ну-у, да-а, было странное. Девушка, на этом месте, - подбородок в мою сторону, - долго выбирала, но не съела торт, даже не притронулась. Бледнеющая и не ела, и торт выбросить пришлось. Обидно, знаете ли. Еще она сначала на твое место, - кивок Рыжему, - села, но ей не понравилось. Она так странно еще говорила, - Даша нарочито жестикулирует. - "Свет белый... Свет такой белый, что режет глаза". И они поменялись местами. Еще она раза три бегала в туалет. Еще чихала постоянно, а перед уходом спросила, где вокзал. Сами решайте, что тут странно.
   Рыжий чуть приподнимается на стуле, как тигр перед прыжком.
   - А ее собеседник?
   - Собеседник? - Даша морщит лоб. Он похож на буханку нарезного хлеба: поджаристый и неровный. Взгляд ее бегает с Рыжего на меня и обратно. - Ну, СОБЕСЕДНИК вел себя чинно и дотошно, съел все до последнего кусочка. Да? Куда только влезает? Ох, глядите-ка, что на улице, сейчас ливанет.
   За окном действительно стемнело и на этот раз по-серьезному. Поднимается ветер. Одежда на прохожих вздувается; летят стайками листья. По тротуару катит малыш на велосипеде. Ребенок кряхтит (я так думаю), цепь скрежещет, а переднее колесо виляет влево-вправо на добрые полметра.
   - Послушай, - обращаюсь я к Рыжему, - а ты никогда не думал, что задачу Шредингера можно применить к любой ситуации?
   Напарник задумчиво осматривает батарею.
   - Какого ... ты несешь?
   - Скажем, я закрыла глаза, и, пока тебя не вижу, ты жив и мертв одновременно.
   - Вероятности другие, идиотка.
   - Откуда ты знаешь?! - я закрываю глаза. - Откуда ты знаешь, что тебе не хватит с вероятностью 1/2 инфаркт?
   Последние слова заучат зло. Я ХОЧУ, чтобы Рыжего хватил инфаркт; ХОЧУ, чтобы меня перестали обзывать; ХОЧУ, чтобы с этого жиреющего лица сошло выражение самодовольства. Ну же, кванты, позитроны - кто бы вы ни были!
   - Чинный, дотошный человек поставил сюда ногу, - медленно произносит напарник и потирает грудь рядом с сердцем. - Зачем?
   Рыжий примеряет свой ботинок на след.
  Штанина задирается, и я вижу белую ногу, вижу носок с утятами, вижу запасной пистолет. Даже не знаю, что хуже.
   - Дотошные, чинные люди не склонны к понтам такого рода. И ведь неудобно. Зачем? Ну-ка, поменяемся местами, и поставь сюда ногу.
   - Не хочу, я устала.
   - Встань.
   - Не буду!
   - Встань, дура! - на этот раз Рыжий повышает голос.
   Я медленно качаю головой, но тут напарник хватает меня за плечо и поднимает.
   - Ты мне бол... - я цепляюсь за стул и падаю кулем в проход. Подбегает Даша, ей страшно; девушка кричит:
   - Ты чего? Отпусти ее! Я полицию вызову!
   - Полицию?! Забыла, кто я, малявка?
   Рыжий грузно садится на мое место и кивает.
   - Ставь ногу.
   Мне хочется кричать в лицо напарника: "Нет! Нет! Нет!"
   - Извинись. Даша, мы разберемся, не стой.
   - Извиняюсь. Ставь свою тощую ногу на место.
   Даша медленно уходит (спорю, курить), а я подчиняюсь: на этот раз виден мой запасной пистолет.
   - Оружие, - Рыжий кивает своим мыслям.
   Снаружи темным-темно, как поздним вечером; рекламная тренога под напором воздуха падает на бок и скрежещет, скребет по асфальту.
   - Он угрожал ей, - резюмирует напарник. - Он носит на ноге оружие и он ей угрожал.
   Я чувствую озноб.
   - Не говори чушь! Много ты знаешь людей, которые так носят оружие?
   - Она после этого и плеснула в него кофе. Это что? - напарник указывает на сироп, в который я вляпалась.
   - Малина или клубничка. Попробуй.
   - Тупая скотина, глаза разуй. В меню нет малинового или клубничного варенья!
   Мне хочется спорить назло.
   - Да Боже ж мой! В каждом кафе есть варенье.
   Рыжий качает головой и моей ложкой - МОЕЙ! - подбирает каплю с пола.
   - Это, - напарник принюхивается, - это кровь. Он не только угрожал, он ее порезал.
   Волосы у меня встают дыбом. Порывы ветра снаружи делаются сильнее: слышен низкий гул, окно поскрипывает.
   Я наклоняюсь под стол: капли видны тут и там - до туалетной комнаты.
   - От удара ножом бедняжка бы закричала, и Даша не считала бы наши вопросы детской игрой. Вспомни, девушка три раза бегала в туалет. Это женские дела. Лечить резаную рану, по-твоему?
   Рыжий краснеет. Ха-ха, так ему и надо.
   - Хорошо. Вернемся к ней, - он сжимает губы. - Торт.
   - Что, "торт"?
   - Что "Что"?! Ты ЧТО, совсем идиотка? Она не местная и не знает город.
   Рыжий отпивает из моей чашки, и я не верю глазам: он ПЬЕТ кофе!!!
   - Никто не оставит недоеденным торт в "Титанике", если был тут раньше. Думать учись!
   - Девушки склонны оказываться от еды, когда им плохо. Или диета. Или в голову взбрело.
   - Ладно! - Рыжий злится. - Почему она боится света?
   - Ну...
   - Потому что редко выходит из дома. Она болела? Нет, все же она не местная - иначе купила бы средства гигиены. Почему она купила билеты, но не средства гигиены? Деньги есть.
   - Не успела.
   - Она не в себе! Она спрашивала, где вокзал, - она не местная.
   - Ты очень хочешь так дума...
   Страшный удар сотрясает окно рядом со мной. Это голубь, и ветер такой, что срывает кепки, ветки, рекламные плакаты. Голубь с выпученными глазами попытался взлететь, но ветер вновь швыряет его в стекло: "Бум!". Глаза у птицы еще больше. Она сползает на тротуар и, руля крылом, как парусом, топает в сумрачную хмарь.
   На месте удара я замечаю маленькую трещину. Раздается скрип, и ломаные линии ползут по окну, точно гремучие змеи.
   - У нее есть деньги, помада, билет, - Рыжий допивает мой кофе, затем берет свой. - Но города она не знает. Она боится света. Она влюблена в этого парня и купила билет. Но здесь не ее дом. Приехала она совсем недавно. Как она парня нашла? Как узнала?
   - Вместе учатся. Интернет. Вместе отдыхали.
   - Она очень бледная, боится света, любит его; он слушает Лозу, дотошный, малообщительный. Возможно, носит оружие.
   Скрипит треснувшее окно, и я опасливо отодвигаюсь - снаружи дует так, что стекло вот-вот лопнет.
   Глаза у Рыжего очумелые, круглые; у меня, полагаю, тоже, но по другой причине.
   - Он похитил ее, - напарник озвучивает догадку, - а затем отпустил. У них развился Стокгольмский синдром. Она не уехала, осталась тут, купила билет. Позвала его. Он пришел, но отказался. Она стала угрожать, что расскажет о похищении. Он показал оружие, она плеснула кофе, они разошлись
   Я ненатурально смеюсь.
   - Многовато натянутостей.
   - Чего? - Рыжий глушит свое кофе, вдруг замирает и трет грудь. - С твоими мозгами ты бы и до этих натянутостей не додумалась бы.
   - Тебе не много кофе?
   - Сам решу... дура! Будет мне говорить, сколько кофе пить! Пошла ты...
   Я пожимаю плечами, хотя мысленно хочется расцарапать лицо Рыжего.
   - Зачем он ее отпустил? Откуда деньги?
   - Совесть. Стокгольмский синдром. Отпустил и дал денег.
   - На-тя-ну-то.
   - Заткнись! Заткнись, ина... иначе!
   Рыжий тяжело дышит и все быстрее, испуганно трет грудь. Он неловко подходит к доске объявлений, ищет фото пропавших. Набирается три... пять... семь штук, из них две похожи по возрасту. Я чувствую, что надо вмешаться, но не могу даже сдвинуться с места.
   - Даша! - не своим голосом кричит напарник. - Та девушка есть здесь?
   Даша смотрит на нас с доброжелательной тупостью. Так смотрит человек, который выкурил свою безрадостную сигарету, свою безвкусную сигарету, и ничего больше не хочет. Свет горит, а дома пусто.
   - Ох, вы надоели, - Даша подходит, затем меняется в лице. - Она пропала?
   - Да что ты лопочешь! Ты узнала или нет?
   Девушка глядит на меня. Я по-прежнему в каком-то диком состоянии - только наблюдаю, будто зритель кино.
   - Да, левая, - Даша кивает. - Что все это значит? Это шутка? Или что?
   От окна доносится хруст - трещины пронизывают стекло, множатся. Рыжий глубоко, слишком глубоко, вздыхает. Кажется, ему не хватает воздуха.
   - Ты сможешь описать парня? Видела его раньше?
   Даша мотает головой.
   - Какого парня?
   - Какого? Какого?! - лицо Рыжего багровеет. - Который с девушкой этой сидел, ДУРА! Ты сама сказала!
   - Какой парень? Я не говорила такого. С девушкой же она сидела, - Даша показывает на меня.
   Рыжий замирает, рука его сжимает грудь так сильно, что пальцы белеют. Лицо делается синюшное, напарник пытается сказать, встать, дотянуться - и падает на пол. Дикие судороги, стул скребет по кафелю, а Даша бормочет и бормочет.
   Тишина.
   - Даша, вызови "скорую", - прошу я девушку.
   - Что это? Я ничего не понимаю? Это игра? Что это?
   - Эксперимент. Даша, вызови "скорую".
   Девушка наконец бежит к телефону, а я начинаю делать Рыжему искусственное дыхание. В перерывах между вдохами я шепчу:
   - Знаешь, я подумала: вот в чем проблема опыта Шредингера? В наблюдателе. Он смотрит на микромир с позиции макромира, но это неверно. С точки зрения квантовой физики, черной коробки нет. Я ничего не путаю? Наблюдатель в той же системе, что и кошка, он часть ее, часть своего же опыта, только он слеп и не замечает того, что атом распался и все вокруг заполняет яд. Вот теперь подумай и подумай хорошо, где ты находишься: снаружи коробки или внутри? Ты наблюдатель или дохлая кошка? Ну? Ну же?! Думай, дурак! Или ты разучился?
   Я останавливаюсь - пульса нет, глаза Рыжего остекленели. Долго едет "скорая", еще дольше - труповозка, и только час спустя я покидаю кафе.
   Мост, река, идти страшно, идти тяжело.
   Ветер прекратился, дико холодно. Я достаю из сумки свою куртку, и да, она залита кофе. Карман греет билет с красной помадой, душу - память. Никогда нельзя сказать, кто твой самый лучший друг, пока его не потеряешь.
   Я закрываю глаза.
   Мир есть или мира нет? Я жива или мертва? Я наблюдатель или кошка?
   Темнота.
   Впереди, из глубины дома, меня зовет пустой подвал, мой холодный подвал, мой темный подвал.
   Моя черная коробка.
  
  
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"