Каждый шаг дается все тяжелее, проклятый снег налипает на ноги, и я будто попал в кошмарный сон, когда пытаешься убежать, а толку нет. Но главная беда - в том, что я не сплю.
Если бы не снег вперемешку с болотом - я бы успел. Я уже давно пробежал бы полоску поля, перевалил за небольшой холмик, поросший деревьями - и пока, уроды. Но нет, я только добегаю до чертова холмика - самого опасного места маршрута. Или я лягу тут - или спасусь, пусть всего лишь на пять минут.
Я не вижу, но прямо затылком чувствую, как медленно разворачивается в мою сторону башня танка. Медленно - потому что танк не успел прогреться, гидравлика еще не работает, наведение вручную. Успею я добежать до гребня холма и скатиться или нет? Если нет - ну, даже тут есть один плюс: я ничего не почувствую. Кумулятивно-осколочный летит быстрее звука, так что и выстрела я не услышу.
Чертов холм - место, где в меня невозможно промахнуться. Пока я бегу по ровному полю - промах на полметра значит для меня жизнь, потому что снаряд улетит далеко вперед. Начну подниматься по склону... попадание где угодно поблизости - моя смерть.
Карабкаюсь по склону наверх, вершина уже рядом. Я взбираюсь на нее и вижу, как впереди, в изгибе спасительного оврага, мелькнула светлая растрепанная фигурка. Все, ее уже никак не достать и не догнать ...
Перед тем, как перевалить через холм и скатиться в спасительный овраг, я на бегу оглядываюсь...
...И успеваю увидеть вспышку из танкового орудия.
***
Мощный грохочущий раскат.
Я вздрогнул и резко сел. Черт, это... это был сон?
Медленно обвожу вокруг взглядом. Темно, но я хорошо вижу комнату - обычную комнату, хорошо обставленную. Балконная дверь открыта, за ней вдали - огни ночного города.
Воздух свеж, тишина и покой, если не считать дождя, слегка колышется штора. Ну да, кошмар. Просто очень странный и очень реалистичный кошмар. Все в порядке, все хорошо...
...Ну почти все.
Потому что все вокруг - чужое. И эта комната, и то, что за окном - я вижу все это в первый раз, да к тому же не знаю, что это за место и как я тут очутился...
Движение сбоку - и тут я понимаю, что не один на этой кровати.
Поворачиваю голову и встречаюсь взглядом с привлекательной коротко стриженой блондинкой.
О как... То, что она очень даже симпатичная, рвет мне шаблон: вот если бы я проснулся в чужой квартире в постели с некрасивой женщиной, то было бы понятно, почему я не помню, как сюда попал. Но раз она красивая - то мне не требовалось пить, чтобы к ней пойти, а ей не требовалось меня подпаивать.
- Ничего так гром шандарахнул, - сказала блондинка.
- Привет, - ляпнул я первое, что пришло на ум, ну просто чтобы не глазеть на нее молча.
- Кир, с тобой все в порядке? - встревожилась она.
Э-э... Кир?!
- Прости, ты меня с кем-то спутала, - сказал я. - Я не Кир.
У нее начинает вытягиваться лицо.
- А кто тогда?!
Открываю рот, чтобы ответить - и молча закрываю.
Я не помню, как меня зовут.
- Эм-м-м... А ты уверена, что я - Кир? Ты только не напрягайся, но я не помню, как сюда попал.
- Кир, ты тут живешь!!!
- В смысле - живу?!
- Это твоя квартира. Ну, наш дом!
- Хренасе... А ты тогда, получается...
- Это ни хрена не смешно!
- Мне тоже не смешно.
- Блин, хватит, а? Скажи, что ты пошутил!
Я молчу, она в отчаянии прячет лицо в ладонях.
- Господи, Кир, неужели это правда и ты забыл собственную жену?!! Звучит как глупейшая шутка...
Я скользнул взглядом по ее голому торсу: очень спортивная, грудь - просто шик. Ну, хоть с выбором жены не оплошал.
- Эм-м-м... Прости. Мне кажется, у меня провал в памяти. Я совершенно ничего не помню. Со мной такого раньше не случалось?
Блондинка в натуральном шоке, так что я попытался пошутить.
- Да ты не переживай особо, амнезия - это ерунда. Ничего не болит и каждый день новости. К тому же она у меня, а не у тебя.
- Ну да, конечно! - Ее лицо приобрело жалобное выражение. - Бросаешь ради мужа большой спорт - а он тебя раз и забыл. А ты говоришь - не переживай?! Ты же все-все-все забыл? Все полтора года совместной жизни?
- Ничего не помню, даже то, что было до тебя... А ты правда бросила ради меня спорт?
- Угу.
- А я что, поставил ультиматум или как?
- Тебе не нравятся женские единоборства. Ты считаешь, что это отвратительно.
Я чуть подумал и решил, что это действительно не очень хорошо.
Мой взгляд падает на халат. Надеваю его и подхожу к балкону, глядя в ночь. Город за пеленой несильного дождя, он... незнакомый. Словно я никогда раньше здесь не был.
Блондинка - блин, надо заново привыкать думать о ней, как о жене! - тоже накинула халат и встала рядом.
- А тебя как зовут-то?
- Марина.
- Красивое имя, мне нравится. У тебя что, правда были перспективы в спорте? Ты хорошо дерешься?
Она флегматично пожала плечами.
- Понимаешь, в женских боях вольных стилей немного другие краеугольные камни. Это в меньшей степени спорт и в большей - шоу. Перспективы не у тех, кто лучше всех дерется, а у тех, которые сочетают умение драться и привлекательную внешность. Если у моей соперницы лицо кирпичом и груди нет - там уже неважно, кто в конце победит по очкам, потому что рекламные контракты и все такое прочее досталось бы мне и так, и так. Но вообще - да, я хорошо дерусь. Когда служила в морской пехоте - на тренировках раскатывала мужиков побольше себя.
- Так ты еще и в морской пехоте служила?
- Ага.
Я немного помолчал, собираясь с мыслями.
- Слушай, а я тогда кто и что, если такая девушка, как ты, бросила ради меня спорт?
Марина замялась.
- Ну... ты - это ты. Просто ты клевый и мне сразу понравился.
- То есть, я по большому счету просто парень с улицы и ты в меня внезапно взяла да втюрилась?
- Ну, вроде того.
- Хм... А кем я работаю? Кто по специальности?
- Понятия не имею, ты не работаешь.
Меня всего передернуло. Если окажется, что я альфонс - просто с разбегу нырну через перила балкона.
- В смысле - не работаю?!! А за счет чего или кого я в таком случае живу?
- За счет этого дома.
- Какого дома?
Марина неопределенно обвела руками вокруг себя.
- Этого. Весь дом принадлежит тебе, мы находимся в пентхаузе, а четыре этажа под нами сдаются внаем. Восемь квартир, как бы, недвижимость приличная в приличном районе.
Я мысленно перевожу дух. Так, вроде намечается неплохая картина. У меня есть собственность, стабильный доход и красивая жена - так что никаких неприятных открытий вроде бы больше не предвидится. Амнезия - это плохо, но все не так печально, если это моя единственная неприятность.
- Извини за нескромный вопрос... А этот дом сильно прибавил мне клевости в твоих глазах?
Она сердито уперла руки в бока:
- Эй, эй, полегче на поворотах, и нос опусти пониже! Не так уж ты и богат, между прочим. Нам хватает на безбедную жизнь - и только. Сгонять на Мальдивы мы можем, только если мне повезет с рекламными доходами и фотосессиями... Бывает нечасто, но если бывает - за день почти как твой недельный доход с ренты.
- Ладно-ладно, - примирительно сказал я. - Я не имел в виду ничего обидного, просто заново пытаюсь отстроить свою реальность по кирпичику. Ну, раз ты вышла за меня не ради денег - я спокоен и счастлив. Идем дальше спать, утро вечера мудренее. А завтра, может быть, пойду к врачу.
***
Утро облегчения не принесло.
Ночью я спал плохо, мне снова и снова снился тот же самый сон, в котором я пытаюсь убежать от танкового фугаса по вязкому снегу и в самый последний момент оборачиваюсь, только чтобы увидеть фатальный выстрел.
Память ко мне не вернулась: я просто ничего не помню. Вот ничего и точка, только этот гребаный сон.
Ну и в довершение всего, когда я пошел умываться в ванную, из 'зазеркалья' на меня взглянул совершенно незнакомый парень. На какой-то миг мне даже показалось, что это и не зеркало, а просто окно в стене, выходящее в чужую ванную - но нет. Этот парень выше среднего, с правильными чертами волевого, но не очень броского лица - я сам. Черт, что должно было со мной произойти, чтобы я забыл собственное лицо?!!
Марина сварганила яичницу с колбасой, но, несмотря на замечательный вкус, завтрак прошел как-то напряженно.
- Ты правда собираешься к врачу? - спросила она.
Я вздохнул.
- Только что из зеркала на меня посмотрел абсолютно незнакомый человек с чужим лицом. Я совершенно не помню прошлого: ни вчерашнего вечера, ни секса с тобой, который у нас, видимо, случился, ни того, что было год назад, ни даже детства. Какие у меня еще варианты? Ты ведь понимаешь, что тут уже дело даже не в том, что я фактически потерял всю свою жизнь, а в том, что у этой напасти есть какая-то причина, которая может аукнуться снова.
- Квадратный спектр всех яблок синих. Кир, тебе не нужно идти к врачу.
- Чего-чего?! - переспросил я. - Какой еще спектр синих яблок?!
Марина вздрогнула, ее глаза стали круглыми.
- Я не понимаю, что ты говоришь!
- Ты не понимаешь? Ты только что сказала какую-то хрень про квадратный спектр синих яблок!
- Я такого не говорила!!!
Мы смотрим друг на друга ошарашенно.
- Но я совершенно четко услышал эти слова перед тем, как ты сказала, что мне не нужно к врачу.
- Но я этого не говорила! Я сказала, что тебе действительно стоит сходить к врачу!
Я немного помолчал.
- Ну вот. Теперь я не только все забыл, но и слышу то, чего нет. Да, мне точно надо к медикам... только знаешь, я не помню, куда идти. Где ближайшая больница? Вызови мне такси, пожалуйста.
- Хорошо, - сказала она, встала и вышла из кухни.
С тяжелым сердцем я доел яичницу, докинул себе добавку со сковородки и, стоя у плиты, услыхал шаги в коридоре.
Поворачиваю голову, собираясь отпустить комплимент про готовку - и вижу черное дуло револьвера, направленного мне в голову.
Вспышки не было, как и оглушительного выстрела - только хлопок. Я успел увести голову влево с линии выстрела еще в тот момент, когда палец Марины потянул за спуск, по уху прошелся холодок - и еще один хлопок позади, теперь уже погромче. Разрывная, твою ж мать, пуля!
Размахиваюсь сковородой, уже пустой, одновременно качнувшись вправо, и Марина промахивается снова, всего на миллиметр, но промахивается.
В самый последний миг я подкорректировал рефлекс, и сковорода полетела не в голову, а в руку, держащую оружие. Марина умудрилась не выпустить револьвер и даже смягчить как-то удар, тем более что сковородка легкая. Однако ствол оружия теперь смотрел в сторону и вниз, а ее палец зачем-то потянул за спуск снова - возможно, рефлекс или из-за болевого импульса - и поскольку Марина стояла в коридоре, то пуля попала в стену на уровне живота. Вспышка, громкий хлопок, штукатурка, ее глаза расширяются...
Пользуюсь моментом, стремительно шагаю вперед, левой рукой перехватывая револьвер и вставляя указательный палец под курок, чтобы исключить еще один выстрел, правая смыкается на горле Марины. Она дергается, широко открыв рот, но я внезапно оказываюсь сильнее, чем думал.
Теперь, когда опасность устранена, на меня находит ступор. В голове вертится миллион слов вроде 'как?', 'почему?' и еще куча матерных. Что это было? Зачем и почему?! Смотрю, как глаза Марины начинают закатываться, и до меня доходит: ну так вот же тот, кто на все эти вопросы и ответит, если я ее не задушу нечаянно.
Ослабляю хватку, отнимаю оружие и волоку жену - а она точно моя жена при таком-то повороте? - в комнату, разжимаю руку и позволяю упасть на ковер. Она глотает воздух, одновременно держась за живот: на ее халате сбоку расползается пара небольших бурых пятен. Ну да, осколки разрывной пули.
Мы смотрим друг на друга молча - она с ужасом, я, видимо, с негодованием и непониманием - а затем я задаю длинный вопрос, в котором из нематерных только два слова: 'какого черта?!!'.
Молчит, а я как-то неожиданно для самого себя очень быстро беру себя в руки.
- Или ты будешь отвечать, или тебе будет еще больнее, чем сейчас. Почему ты хотела меня убить? За что?
- Я же говорила тебе - не идти к врачу, - тяжело дыша, выдавила Марина.
- А, так значит, мне не почудилась фраза про синие яблоки, да? Итак, ты не хотела, чтобы я шел к врачу... Дай угадаю, ты же ни хрена не моя жена и мой провал в памяти не случаен, да?
Молчит.
- Отвечай, или мне придется сделать тебе больно сверх необходимого. Ты не моя жена?
- Сложный вопрос, но скорее нет, чем да.
- Кто ты такая?
- Можно сказать, что никто. Марина Дремина, в девичестве Ветрова, если тебе это важно.
- Я спрашиваю, какое отношение ты имеешь к моей амнезии.
- Никакого. Не должно у тебя было быть никакой амнезии.
- Что это за фраза про синие яблоки? Гипноз?
- Императивный триггер. Ты должен был подчиниться команде, сказанной после него. Видимо, вместе с импринтингом слетел и триггер тоже.
- Чего-чего? - переспросил я. - Какой такой импринтинг? Что это такое?
- Твоя ложная память.
Я вздохнул: начинает вырисовываться на редкость неприятная картина.
- Итак. У меня пропала ложная память, и ты попыталась не пустить меня к врачу, да? И значит, на самом деле я не Кир, да?
- Да.
- А мою настоящую память стерли, да?
- Нет, ты сам сказал, что и ее тоже забыл.
- Погоди-погоди, тут какой-то бред. У меня настоящая память была или ложная?
- Не 'или'. Твои воспоминания обо всем до встречи со мной были ложными. Наша совместная жизнь - это и есть твоя настоящая память.
- Ну и кто я такой на самом деле и зачем было стирать мне память до нашей встречи?!
В ее взгляде появилась мрачная мстительность.
- Никто ничего тебе не стирал. Нельзя стереть то, чего нет.
- В смысле?!
- У тебя на самом деле не было ни родителей, ни детства, именно потому тебе записали ложные воспоминания.
- Как такое может быть?! Куда делась моя настоящая память? У человека не может не быть прошлого!
- Ну да, все верно. У человека - не может. Но ты до встречи со мной просто не существовал как единое целое.
- Ты втираешь мне какую-то дичь!
По ее лицу промелькнула гримаса боли.
- Это не дичь. Ты машина, Кир. Которую запрограммировали думать, что она человек.
Я некоторое время молчу: просто слов нету. Она тоже молчит, тяжело дыша.
- Бред. Ведь я же ел яичницу, чувствовал ее вкус!
- Ты не от батареек работаешь. Экспериментальный проект.
- Чей?!
- Понятия не имею.
- Мне все-таки придется сделать тебе больно, я так погляжу.
- Я правда не знаю. Меня наняли быть твоей женой и смотреть, чтобы ты не наделал глупостей вроде похода к врачу. Я всего лишь почти посторонний человек, мне сделали предложение, от которого нельзя отказаться.
- Имена, названия, адреса - тебе придется назвать хоть что-то или мне придется из тебя это вытрясти. Не усложняй все.
Марина, тяжело дыша, покачала головой:
- Не получится. Невозможно выбить из меня информацию, которой у меня никогда не было. Глава или важная шишка в проекте - пожилой человек в очках, с усами и на кресле-каталке, одетый, насколько я могла судить, очень дорого. Я встречалась с ним только один раз и понятия не имею, кто он. Ну, ты можешь мне не поверить и потратить капельку времени на пытки...
- Я могу потратить на пытки гораздо больше времени, если нужно.
Она, борясь с гримасой боли, умудрилась криво усмехнуться:
- Не можешь. У тебя его уже почти не осталось.
- Ты подала сигнал тревоги?! - осенило меня.
- Ага.
Что делать? Здравый смысл подсказывает, что надо валить. Мелькнула мысль, что Марина, может быть, врет, и про меня тоже насочиняла бреда, но...
Есть тут один момент, который заставляет меня верить, и это сама Марина, верней, то, как она держится. От какой-нибудь мелкотравчатой преступницы глупо ждать самообладания или даже просто собственного достоинства. Как будет вести себя никчемная мошенница, если ее план провалился, покушение не удалось и теперь она сама находится на нежелательной стороне ствола? Вот точно не так, как Марина. А вот для военнослужащих из элитных частей вроде морской пехоты вполне нормально держать себя в руках при ранении и попадании в плен. Так что да, я верю, что она действительно служила в морской пехоте. И тот, кто ее нанял, явно выбрал на роль 'цербера' хорошего 'специалиста'. Да, увы, тут все явно всерьез, и мне надо сматываться, пока еще есть время.
Только с самой Мариной-то что теперь делать? Она лежит на ковре, зажимая рукой рану и молча ожидая своей участи, я так же молча возвышаюсь над ней. Дальше-то что? Бросаю взгляд на револьвер в своей руке: крупнокалиберный и потому пятизарядный. Три выстрела сделаны, и у меня лишь два патрона.
Мысль 'добить' мелькнула, но я ее отбросил сразу по нескольким причинам. Мне пользы никакой, только патрон потратить. Просто из мести, дескать, ты хотела убить меня, теперь я убью тебя? Даже забавно, но я не чувствую какой-то особенной злобы. К тому же, Марина даже предупредила меня о сигнале, неважно, из каких соображений.
В общем, я должен сосредоточиться на том, чтобы спастись самому. А Марина... может статься, ее и без меня пустят в расход: 'цербер' провалил свою миссию и превратился в свидетеля.
Быстро выхожу в коридор, ноги в туфли, куртку на плечи - и в дверь, брюки и рубашку я надел еще до завтрака. Ну и руку с револьвером - в карман.
Мне повезло: я выскочил из подъезда и услыхал шуршание шин. Скрываюсь за углом, слушаю тяжелые шаги минимум трех пар ног. Ну, они наверх - а я через невысокую зеленую ограду и был таков.
Дворами таких же похожих домов я пересек квартал и вышел на улицу, ведущую вниз по склону. Кажется, ушел.
Набрасываю капюшон куртки на свою многострадальную голову и неспешной походкой вливаюсь в негустой поток прохожих.
***
Ушел.
Итак, я оставил смерть в дураках, и это хорошо, а вот плохо - все остальное. Я получил отсрочку только затем, чтобы осознать, в какой заднице оказался.
Во-первых, у меня нет денег. Во-вторых, у меня нет документов. В-третьих, я понятия не имею, кто я и где я. И в-четвертых - я в розыске, причем ищут меня не легавые, а неизвестные люди, которые сразу и без разговоров стреляют в голову.
Проклятье, и что мне делать теперь?!
Впрочем, я получил передышку, вот прямо сию секунду мне ничто не угрожает, можно немного успокоиться и помозговать над ситуацией. Лист лучше всего прятать в лесу, а человека - в городе, и в этом смысле я сейчас в безопасности. Пока я вот так бреду по улице, обходя лужи после вчерашнего дождя, как десятки и сотни людей вокруг - меня не найти. Проблема лишь в том, что я не могу вот так брести по тротуару вечно.
Замечаю автобусную остановку и скромненько так встаю рядом с другими людьми, словно просто жду свой маршрут. Шажок в сторону - и я уже под навесом, дополнительно скрыт от случайного взгляда за боковой стенкой.
Так, что у меня при себе, кроме одежды и револьвера? Главное, чтобы не было телефона, по нему меня могут найти в два счета. Ощупываю карманы, но телефона не нахожу, зато натыкаюсь на утолщение слева на груди.
Хы-хы, у меня во внутреннем кармане куртки лежит бумажник, правда, довольно тонкий. Вынимаю, открываю - несколько купюр, в монетном кармашке мелочь, в отсеке для кредитных карт - карта. Всего одна, но какая... Не пластик, а серебристый металл с золотым тиснением, и вообще выглядит довольно шикарно. Ну, ведь я же владелец дорогой недвижимости, а для рантье такие вот карточки, наверное, норма...
Верней, ни хрена я ничем не владею. Если принять за истину версию Марины, будто бы я машина, считающая себя человеком, то картина вырисовывается довольно определенная.
Вот есть некая корпорация, создающая экспериментальную машину неизвестно с какими целями. Этой машине методом 'импринтинга' записывают ложную память о детстве и все такое, подсовывают 'жену' и 'собственность'. Машина полтора года живет своей псевдожизнью, сдавая в оренду квартиры дома, который считает своим, пока однажды не случается сбой, стирающий как память, так и управляющую команду. Непонятно, в чем вообще был смысл всего этого, но корпорация, ясен хрен, сильно огорчилась, когда экспериментальная собственность внезапно вышла из строя и из подчинения. Почему сразу такие жесткие меры?
Прокручиваю в памяти события. Я дважды уклонился с линии выстрела и невероятно точно метнул сковороду. Марина, конечно, была ранена, но легко, мелкими осколками. И она, раскатывавшая, по ее словам, мужиков поболе себя, не смогла оказать никакого сопротивления, когда я ухватил ее за шею.
Что еще интереснее - я хорошо помню все события в деталях. Я помню, что у меня не хватило злости, чтобы убить человека, пытавшегося убить меня. Я действовал четко и без паники - а вообще-то, там паника была бы вполне естественной. Наконец, прошло едва пятнадцать минут, а мое сердце бьется ровно и размеренно, ударов шестьдесят в минуту. И билось так с того момента, как я перемахнул через ограду, хотя, напитанное адреналином, должно было бы выпрыгивать из груди...
Неужели я действительно... машина?
Ладно, рефлексировать буду позже, а пока надо заканчивать инвентаризацию.
Карта мне бесполезна, она ведь на самом деле не моя. Меня по первому же использованию вычислят на раз, сама карта, вероятно, заблокирована, да и пин-кода я не помню. Денег... пятьсот с небольшим рублей и мелочью еще пара 'деревянных' - и все, как хочешь, так и вертись. Документов вроде водительских прав или паспорта нет, ни в бумажнике, ни в других карманах. Так, что еще? Носовой платок. Ну и револьвер.
И все, твою ж мать.
Мне нужен вменяемый план по выживанию. Нужны деньги и новые документы, причем без денег не будет документов, а без документов не заработать денег. Замкнутый круг, из которого нет адекватного выхода.
Собравшись сунуть бумажник обратно в карман, я внезапно застыл. Слишком занятый своим бедственным положением, я только сейчас обратил внимание, что купюры, которые я пересчитал - это ни хрена не нормальные рубли.
Вынимаю первую попавшуюся купюру - пятьдесят рублей. Номинал написан на купюре большими буквами - и на этом вся 'нормальность' закончилась. Лицо в профиль - я не знаю, чье оно. Герб - не двуглавый орел, а одноглавый пикирующий. На фоне какая-то историческая достопримечательность - и я никогда прежде ее не видел...
Несколько секунд я просто гляжу на бумажку в руке, затем отрываю взгляд и задумчиво смотрю поверх голов вдаль...
А почему, собственно, меня это удивляет? Что именно наталкивает меня на мысль о двуглавом орле? Почему я решил, что он должен быть двуглавым? Хм... дело в сбое памяти, наверно...
У остановки тихо и плавно притормаживает полупустой автобус, и люди начинают посадку. Я отрешенно наблюдаю за процессом, затем автобус закрывает двери и набирает скорость с едва слышным звуком...
...Электромотора?!!
Это было так неожиданно, что я поднял глаза вверх в поисках проводов, но... Их просто нет. Троллейбус, только без рогов.
Слегка подзависаю. Электроавтобус? Серьезно?
Мимо проносятся - ну как проносятся, километров шестьдесят - одна за другой две машины, и я понимаю: да, серьезно. Потому что машины тоже электрические.
Я 'зависаю' и моргаю глазами - наверное, со стороны потешное зрелище - до тех пор, пока не подает голос здорового скепсиса: да, электротранспорт, и что? Почему это кажется мне странным? Почему автобус не должен быть электрическим?
Делаю жалкую попытку объяснить все тотальной амнезией, но внутренний скептицизм беспощадно ее давит: если память слетела просто в нулину, то вполне логично, что я забыл, как выглядят деньги и какой тут транспорт. Но откуда взялось странное и беспричинное убеждение, что герб должен быть иным и транспорт должен быть на бензине?
Хренасе у меня винт-то посыпался, мрачно подумалось мне, и сразу же губы растягиваются в слабое подобие усмешки: кажется, я все еще способен шутить.
Что ж, в таком случае самое разумное, что я могу сделать - это попросту осмотреться. Я забыл все, включая и этот город. Бежать смысла нет и возможности нет, потому некоторое время мне придется играть в кошки-мышки с моими преследователями на этом поле. Стало быть, надо поле изучить хоть немного.
Неспешно вливаюсь в людской поток и плыву по течению: я нахожусь неизвестно где и не знаю, куда идти, так что мне подходит любое направление.
По пути прислушиваюсь к гомону вокруг - обычный русский язык. Правда, то и дело проскакивают неизвестные слова: что значит, например, 'клюговать'? Наверное, какой-то жаргон.
Я оказался в довольно благоустроенном спальном районе, судя по всему, застроенном относительно недавно, потому что дома выглядят современно и при этом они относительно небольшие. Четыре-пять этажей, один-два подъезда в среднем. Непривычно. Много зелени, порой попадаются здания с несколько странной архитектурой, и вот они заметно старее прочих. Ларчик, видимо, открывается просто: Марина же упоминала, что район приличный.
Итак, у меня две проблемы, которые нужно решить как можно быстрее. Во-первых, мне нужно укрытие, жилье, логово - что угодно, где я мог бы затаиться, какая угодно ночлежка. Во-вторых, мне нужны средства к существованию, у меня при себе денег - на разок хорошо покушать. Если ограничиться только хлебом и кефиром - можно протянуть дня четыре максимум. И, конечно, на эти деньги мне вряд ли светит найти номер в каком-то клоповнике, а если и найду - на хлеб и кефир не останется ничего.
Варианты? Печально все. Это только в кино харизматичный герой, оказавшись в моем положении, умудряется подцепить какую-нибудь красотку и провести ночь у нее дома со всеми вытекающими бонусами. На практике возможен вариант с опустившейся женщиной-алкоголичкой, и тут нужна как минимум бутылка водки... да ну нахрен. К тому же мне придется спустить на эту бутылку почти все деньги, ну или сколько там стоит водка...
Где ж денег-то взять? Получается, что нормальным путем - никак. Допустим, мне подошел бы вариант типа уйти в море на сейнере - тут и деньги, тут и побег, тут и вопрос жилья. Только где ближайший порт, как туда добраться и найдется ли для меня работа? Маловероятно. И главное - даже в самом идеальном варианте у меня спросят паспорт. Которого у меня нет.
Ну, в общем-то, есть один вариант, рискованный, но приемлемый...
'Воруй только деньги и только у тех, кто не может заявить в полицию'.
Эта фраза всплыла из глубин моей отказавшей памяти, но я не смог вспомнить ни автора, ни книгу. А вот героя, вроде бы, звали... да, Прокейн.
Я, как выяснилось, физически сильный и быстрый парень с железными нервами. И у меня есть крупнокалиберный револьвер. Этого в определенной ситуации должно хватить. В другой ситуации мне было бы дико даже думать о таком - но за мной охотятся беспощадные люди из могущественной организации, и терять уже нечего. Хуже не будет.
Кого ограбить? Того, кто не сможет заявить в полицию, как и завещал Прокейн. То есть, другого преступника. Вот только вопрос, где этого преступника найти? Преступники - народ скрытный, они как бы не афишируют свою принадлежность к криминалу...
Хотя стоп.
Есть один тип преступников, который вынужден давать другим возможность себя найти. Это, мать его за ногу, толкач. Пушер. Уличный торговец наркотиками.
Хм... а ведь звучит как план. То есть, у пушера на спине не написано 'толкаю дурь недорого', но новые клиенты как-то должны его находить, значит, в теории и я смогу. При том, что хитрый пушер не держит товар в карманах - для этого у него есть тайники, просто чтобы не замели с поличным - деньги от продажи у него при себе, деньги держать не преступление. Надо вычислить и ограбить. У него может быть охрана неподалеку, но у меня есть оружие на этот случай.
При этом ограбленный толкач не сможет заявить в полицию по вполне очевидной причине. В самом деле, а что он скажет? 'У меня отняли деньги, которые я честно заработал продажей наркотиков'? Ха-ха. И пусть он скажет что-то иное, это ничего не меняет: помогая полиции найти меня, он помогает найти свидетеля против самого себя.
Итак, мне нужно для начала отыскать 'злачный район'. Ночные клубы, бары, все такое. Прямо вот тут - маловероятно, больно благополучно тут все. То есть, тут может быть крутой ночной клуб, в котором продают наркотики, но толкач в дорогом заведении тоже будет не уличным мурлом, то есть, вычислить его я не смогу. Да и как мне попасть в дорогой ночной клуб?
Размышляя так, я неторопливо двигался следом за человеческим потоком и постепенно стал замечать, что вокруг изменилась обстановка. Благополучные жилые дома, частью нарядные, частью вычурные, сменились строгими офисными зданиями, поток машин стал гуще.
На одном из переходов меня выдернул из задумчивости непривычный звук мотоциклетного двигателя. Мимо меня неторопливо проехал натуральный мотоцикл, сверкающий хромом, на нем - байкер в хромированном шлеме под стиль мотоцикла, за ним - девица, затянутая в черную кожу, без шлема. Наверное, потому байкер и не гонит, что пассажирка без шлема... Впрочем, я его очень даже понимаю: такую подружку только так и возить, медленно и без шлема, чтобы прохожие успевали поглазеть и позавидовать. Девица действительно хороша, внешность модельная. Получается интересная штука: среди кучи бесшумного электротранспорта едет бензиновый 'железный конь', причем шикарный. Байкер - как байкер, но девица с ним тоже шикарная, такие не светят простым парням с простыми кошельками. Выходит, транспорт с двигателем внутреннего сгорания - из категории роскоши? Вестимо, так и есть.
В какой-то момент я обратил внимание, что мой нос продолжает чувствовать запах сгоревшего пороха. Этот запах все время был со мной, слабый, но постоянный. Черт, надо с этим что-то делать.
Тут мне попался парк по пути, и я туда свернул. Народу мало, так что я побродил маленько и без особого труда нашел скамейку на отшибе у пруда.
Здесь я смог осторожно вынуть из кармана револьвер и спрятать за пазухой, а потом украдкой рассмотреть.
Оружие оказалось странным. Рукоятка как рукоятка, но спусковая скоба, курок, все такое, но револьвер 'курносый', с коротким стволом и странным продолговатым барабаном. Патроны оказались еще более странными: длинная цилиндрическая гильза, из которой не выступает пуля. Как у 'нагана', но гильза длиннее, а пуля внутри - не свинец.
Наконец, я вынул одну стреляную гильзу и сразу понял, что пахнет порохом именно она.
А все дело в том, что вместо пустоты внутри я увидел пробку, которая заклинила в сужении дульца гильзы. Вот оно что...
Я вспомнил звук выстрела: это были хлопки, а не грохот, которого стоило бы ждать от оружия такого калибра. Пуля взрывалась и то громче. Получается, что между пороховым зарядом и пулей находится пробка-толкатель. При выстреле порох сгорает и обеспечивает пробке мощный толчок, пробка выталкивает пулю в ствол, а сама закупоривает гильзу, отсекая пороховые газы. Потому и ствол короткий, длинный был бы во вред. Бесшумный патрон, вот оно что. И сейчас стреляные гильзы потихоньку стравливают запертый внутри под большим давлением газ, отсюда и стабильный запах.
Я вынул из барабана еще две гильзы и выбросил их в воду. На месте, где они утонули, начали появляться маленькие пузырьки.
На выходе из парка я почувствовал легкий голод: уже прошло часа три. Яичница была хороша, но я три часа в непрерывном движении, если не считать десяти минут на скамейке. Ну что ж, план у меня есть, мне надо дождаться вечера и выйти на охоту, а дальше пан или пропал. Так что я могу свои четыре сотни спокойно проесть: уже ночью у меня будут деньги или я сам буду мертв.
О том, что я могу просто не найти толкача, стараюсь не думать: в этом случае к утру я буду голодный, уставший, сонный, без денег и убежища. И тогда мои дела станут совсем плохи.
Проходя мимо ларька с жареными пирожками, я скользнул глазами по вывешенному ценнику. Пирожок с горохом - рубль двадцать, пирожок с повидлом - полтора рубля, пирожок с капустой...
Стоп, что?!! Рубль двадцать?!!
Две минуты спустя я, счастливо улыбаясь, отошел от прилавка с пакетом, источающим замечательный запах. Четыре пирожка с котлетой, два рубля штука.
Но улыбаюсь я не от предвкушения трапезы: у меня пятьсот рублей в кармане. Это не на раз покушать, как я думал: судя по цене на пирожки, речь идет о маленькой месячной зарплате или вроде того.
Уминая пирожки - котлеты, внезапно, оказались очень даже неплохими - я снова ощутил знакомый когнитивный диссонанс. Почему я удивляюсь, что пирожки такие дешевые? Я мог просто не знать цены из-за амнезии, но нет, я пребывал в уверенности, что пятьсот рублей - это максимум четыре дня на кефире и хлебе. Почему? Я мог полностью забыть покупательную способность денег - но я не просто забыл, у меня откуда-то возникло ошибочное мнение на этот счет.
Черт возьми, почему все, что осталось в моей голове после амнезии, так сильно не соответствует действительности?!
Доедая четвертый пирожок, я внезапно сообразил одну вещь. Я просто проходил мимо ларька, всего лишь скользнув взглядом по листу с прейскурантом. И этого хватило мне, чтобы запомнить все позиции - восемь видов пирожков и три вида беляшей - и цены. Просто за один взгляд максимум на две секунды.
Но моя фотографическая память - это приятная сторона медали, а есть и оборотная. Каждое такое 'приятное' открытие на самом деле увеличивает вероятность того, что я и вправду не человек.
Четыре пирожка легли в желудок легко и непринужденно, тем самым исправив ситуацию с питанием. Выбросив пустой бумажный пакет в урну, я сообразил, что малость туплю: у меня в бумажнике в кармашке для мелочи лежат полтинники и четвертаки, я должен был раньше сообразить, что раз в ходу мелочь - то логично предполагать наличие цен вроде 'полтора рубля'. Потому что если бы пирожок стоил в районе пятидесяти рублей - человек, владеющий фешенебельным доходным домом, не заморачивался бы с копейками, имеющими околонулевую ценность.
Итак, у меня в кармане пятьсот рублей. Это значит, что я, в теории, могу попытаться снять квартиру на месяц или две недели. Мне сгодится любая, лишь бы иметь временное пристанище, чтобы залечь на дно.
Нужна газета с объявлениями.
Но тут меня поджидал облом: в киоске с прессой я обнаружил только глянец. Глянец, глянец, везде один глянец: для мужчин, для женщин, для джентльменов , для бухгалтеров, для программистов, для домохозяек, даже может, даже для черта лысого тут есть издание - а газеты нет. Просто, твою ж мать, нет. Киоск с прессой без единой газеты - каково?
- А где мне найти городские объявления, не подскажете? - спросил я у продавщицы.
- Так в Сети же, на городской 'борде'.
- Точно. Спасибо.
Сетевое кафе я отыскал в соседнем квартале, просто спросив прохожего парня. Вывеска интересная: 'Кафе 'У паучка''. Сеть - символ интернета - имеется, но не проще ли было бы назвать заведение просто и понятно - 'интернет-кафе'?
Вхожу, сразу попадаю на кассу с админом. Час - три пятьдесят.
- Как мне найти городские объявления?
- Второй значок слева в первом же ряду иконок, - сказал админ.
- Спасибо.
Иду к своему месту, удивляясь чистоте и шику. Посетителей немного, половина компов свободна. Сажусь за арендованную машину - стол чистый, клава не затертая до дыр, мышка тоже новая. Экран тонкий, большой, системного блока не видно вообще, спрятан внутри стола.
Так, вторая иконка - вот она. Так и подписана: 'доска объявлений'.
Уже собравшись кликнуть, обращаю внимание, что первая выглядит как стилизованная паутина и подписана 'Сеть'.
И тут у меня появилось смутное подозрение.
Кликаю на 'Сеть' - открывается браузер со строкой поисковых запросов.
'Интернет'. Ввод.
'Ничего не найдено. Может, вы имели в виду 'интерн'?'