Сысоев : другие произведения.

Ам Зонненшайн*

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

   Ам Зон­нен­шайн­*
  
   - Ос­тавь! - кри­чит Ан­же­ла Сер­гу­не, за­ви­дев­ше­му на эк­ра­не те­ле­ви­зо­ра блед­ное вос­тро­но­сое су­ще­ст­во в тем­ных оч­ках. Сер­гу­ня тя­нет­ся за пуль­том. - Ос­тавь! Не тро­гай, дай по­смот­реть!
   Ан­же­ла ры­жень­кая, глаз­ки слег­ка на­вы­ка­те, вся в куд­ряш­ках - в об­щем, не­мно­го на­по­ми­на­ет ко­го-то из пер­со­на­жей муль­ти­ков, то ли Мур­зил­ку, то ли да­же Не­по­се­ду Би­би­го­на. Она и есть не­по­се­да.
   - Что ос­та­вить? - воз­му­щен­но воз­ра­жа­ет Сер­гу­ня. - Этот по­зор аф­ри­кан­ско­го на­ро­да? Миш­ку Яков­ле­ва? - И пе­ре­драз­ни­ва­ет Джек­со­на: - "Я кро­вать... я кро­вать!"
   - Ка­кая еще кро­вать? - изум­ля­ет­ся Ан­же­ла.
   - Анг­лий­ский на­до бы­ло в шко­ле учить... - сте­пен­но от­ве­ча­ет Сер­гу­ня. - Ты что, пес­ню эту не зна­ешь? "I am bad, I am bad...". Пе­до­фил им­план­ти­ро­ван­ный.
   - Аа-а... - сно­ва изум­ля­ет­ся Ан­же­ла. - Я не зна­ла, что он им­план­тант.
   Она под­ни­ма­ет­ся и идет в кух­ню - по­ка вы­клю­чать по­су­до­мой­ку.
  
   Ут­ром Сер­гу­ня за­во­зит бла­го­вер­ную на ра­бо­ту. Ан­же­ла тру­дит­ся кас­сир­шей на за­прав­ке, а Сер­гу­ня сва­ри­ва­ет что-то же­лез­ное на ме­ха­ни­че­ском за­во­де. Ба­бок, ес­ли скла­ды­вать вме­сте, хва­та­ет на три от­пус­ка в год - не­де­лю на Май­ор­ке, две в Тур­ции, ну и еще что-ни­будь пи­кант­ное по ме­ло­чи. В про­шлый год ле­та­ли на Трои­цу в Эми­ра­ты.
   Сер­гей ума­щи­ва­ет­ся на си­де­нье и за­ку­ри­ва­ет. Ан­же­ла при­слу­ши­ва­ет­ся к вор­ча­нию мо­то­ра, за­тем вся как-то под­би­ра­ет­ся и спра­ши­ва­ет оза­бо­чен­но, хо­тя и не очень уве­рен­но:
   - Тро­ит?..
   - Ты что, мар­тыш­ка! - тут же вски­ды­ва­ет­ся Сер­гу­ня. - Гу­ля­ешь от ме­ня?!
   - Я?! - пу­чит гла­за Ан­же­ла. - С че­го ты взял?
   - От­ку­да ты зна­ешь, что та­кое "тро­ит", ку­ри­ца? - стро­го на­ви­са­ет над ней Сер­гу­ня. - Кто те­бе это рас­ска­зал?
   - Ре­гин­ка... - тя­нет Ан­же­ла. - ...Она всё вре­мя при­слу­ши­ва­ет­ся к мо­то­ру.
   - Дуу-уры! - по­бед­но ры­чит Сер­гу­ня. - Ду­ры на­би­тые! У Ре­ги­ны мо­тор в ее "Кор­се" во­об­ще трех­ци­лин­д­ро­вый. Ес­ли он за­тро­ит - зна­чит за­глох. Ха-ха-ха! - Сер­гу­ня от­ки­ды­ва­ет­ся на си­де­ние и со­тря­са­ет­ся от хо­хо­та. Ав­то­мо­биль за­мет­но рас­ка­чи­ва­ет­ся.
   - Ну хва­тит, - оби­жен­но пре­ры­ва­ет его Ан­же­ла. - И нис­ко­леч­ки не смеш­но...
  
   Оба - и Ан­же­ла и Сер­гей - при­бы­ли в Гер­ма­нию на "ев­рей­ском па­ро­во­зе", как здесь на­зы­ва­ют бра­ки с ев­рея­ми-им­ми­гран­та­ми, и оба слег­ка не­до­люб­ли­ва­ют сво­их "быв­ших", по­это­му на лю­дях вы­ска­зы­ва­ют­ся о них не без сар­каз­ма.
   - Опять зво­ни­ла моя ман­да Ри­та Пад­лов­на, - кри­вит­ся Сер­гу­ня. - По­то­лок у нее, ви­дишь ли, про­тек в гос­ти­ной. Со­се­ди свер­ху что-то там на­му­ти­ли с ак­ва­риу­мом.
   Зо­вут сер­гу­ни­ну "быв­шую" Мар­га­ри­та Пав­лов­на, но он вез­де на­хо­дит зер­но юмо­ра. Ан­жел­ке нра­вит­ся. Сер­гу­ня во­об­ще юмо­рист. Как толь­ко элек­трон­ная поч­та ста­ла де­лом по­все­днев­ным, он бу­к­валь­но вце­пил­ся в мей­лов­ский пре­фикс "е" и те­перь при­став­ля­ет его к че­му ни по­па­дя, осо­бен­но пред­по­чи­тая сло­ва, на­чи­наю­щие­ся на "б". "Твой Ебо­ря", - ух­мы­ля­ет­ся он, ес­ли речь за­хо­дит о Бо­ри­се, быв­шем Ан­жел­ки­ном му­же, и по-хо­зяй­ски ла­па­ет Ан­жел­ку за ляж­ку. Ан­жел­ка ле­ни­во вы­ры­ва­ет­ся.
  
   - По­еду на вой­ну! - вдруг за­яв­ля­ет Сер­гей. - Сколь­ко мож­но тер­петь! Слы­ша­ла, что вы­тво­ря­ют аме­ри­ко­сы в Си­рии?
   - Ты что! - все­рь­ез пу­га­ет­ся Ан­же­ла. - У ме­ня се­го­дня зна­ешь ка­кая не­дос­та­ча? Я с Ре­гин­кой по­еду зав­тра на дис­ко­те­ку. На­до раз­ве­ять­ся. А то так и с ра­бо­ты мо­гут вы­пе­реть...
   - По­пля­ши­те, по­пля­ши­те, ду­роч­ки! - крив­ля­ет­ся Сер­гей. - А я на вой­ну уе­ду.
   - Пре­кра­щай, Се­ре­жа... - тя­нет Ан­же­ла, и гла­за у нее ста­но­вят­ся мок­ры­ми. - В на­ту­ре не смеш­но...
  
   По­сле ра­бо­ты три ча­са на­ря­жа­лись у Ре­гин­ки, пе­ре­про­бо­ва­ли пе­ред зер­ка­лом по два­дцать на­ря­дов. Уло­жи­ли в су­моч­ки по три па­ры за­пас­ных кол­го­ток.
  
   Дис­ко­те­ка гре­ме­ла. Убой­но­го ви­да ох­ран­ни­ки на вхо­де для ви­ду по­ры­лись в су­моч­ках, не без удо­воль­ст­вия ощу­па­ли свер­ху до­ни­зу.
   - Уро­ды... - це­ди­ла Ре­гин­ка. - Ма­шин­ка кон­троль­ная у них сло­ма­лась, как же! Са­ми не­бось с ней и на­хи­ми­чи­ли, а те­перь ла­па­ют де­вок в свое удо­воль­ст­вие...
   Ан­жел­ка бла­жен­но улы­ба­лась. Му­зы­ка гро­хо­та­ла как су­ма­сшед­шая, пло­скую бу­ты­лоч­ку конь­я­ку они на па­ру вы­со­са­ли еще в ре­гин­ки­ной ма­ши­не, на сто­ян­ке. Не­дос­та­ча, вой­на в Си­рии и Ира­ке - всё плав­но от­хо­ди­ло в сто­ро­ну и тая­ло, тая­ло.
  
   Пол­чет­вер­то­го но­чи. Свер­ху с чер­ниль­но­го не­ба ска­лят­ся хо­лод­ные злые звез­ды. Над пар­ков­кой воз­ле дис­ко­те­ки под­ни­ма­ет­ся пар - на­род уса­жи­ва­ет­ся в ма­ши­ны, хо­хо­ча, пе­ре­ру­ги­ва­ясь, сквер­но­сло­вя.
   - Ку­да ты? - воз­му­ща­ет­ся Ан­жел­ка, но пле­тет­ся, пья­но по­ка­чи­ва­ясь, сле­дом за Ре­гин­кой. - Ты же пи­ла... Да­вай возь­мем так­си...
   - Ага-аа! - не сда­ет­ся за­ди­ри­стая Ре­гин­ка. - А по­том еще зав­тра так­си, что­бы ма­ши­ну за­брать. Щас! Раз­гу­ля­лась...
  
  
   Что-то мельк­ну­ло впе­ре­ди, на зим­ней об­ле­де­не­лой до­ро­ге. Что-то ог­ром­ное, тем­ное ра­зом вы­рос­ло до не­бес, за­кры­ло не­бо и звез­ды, на­ва­ли­лись на хруп­кую, про­мерз­шую "Кор­су"...
   Ре­гин­ка умер­ла сра­зу же, не­смот­ря на ми­гом на­дув­ший­ся за­щит­ный ме­шок. Да и не очень-то он по­мо­га­ет, ко­гда ско­рость за сто и на пу­ти де­ре­во.
   Ан­жел­ку из­мо­ло­ти­ло в ка­шу. Ко­гда прие­ха­ли спа­са­те­ли, она вро­де бы еще ды­ша­ла. Но уже че­рез пять ми­нут в ма­ши­не ско­рой по­мо­щи са­ни­тар ме­лан­хо­лич­но за­кру­тил кран ки­сло­род­но­го бал­ло­на, а фельд­шер дос­тал пап­ку с блан­ка­ми и при­нял­ся, уст­ро­ив ее на от­кид­ном сто­ли­ке, за­пол­нять сви­де­тель­ст­во о смер­ти.
   Де­вять дней Сер­гу­ня от­ме­тить не по­спел - на шес­той день по­сле по­хо­рон, в ды­ми­ну пья­ный, он вы­шел по­ку­рить на за­не­сен­ный сне­гом бал­кон и, не­лов­ко пе­ре­гнув­шись че­рез пе­ри­ла, что­бы по­пра­вить что-то в об­ле­де­нев­шем цве­точ­ном ящи­ке, по­скольз­нул­ся на льду в до­маш­них та­поч­ках. Вскрик­нул, не чуя где верх, а где низ. Взмет­ну­лись над пе­ри­ла­ми но­ги в ади­да­сов­ских тре­ни­ках, хру­ст­ну­ла, ло­ма­ясь, за­стряв­шая в бал­кон­ной ре­шет­ке ру­ка. Де­вя­тый этаж. Кро­ви бы­ло не­мно­го. Са­ни­та­ры каб­лу­ка­ми тя­же­лых ка­зен­ных бо­ти­нок слег­ка под­скреб­ли алый снег в сто­рон­ку и не ста­ли вы­зы­вать ком­му­наль­щи­ков с пес­ком. А к ут­ру сне­гу на­сы­па­ло сно­ва.
  
  
   Не ста­рый еще муж­чи­на с се­дым кло­ком в ше­ве­лю­ре, чуть вскрях­ты­вая, раз­ги­ба­ет­ся над не­дав­ней, не по­кры­той кам­нем мо­гил­кой, ог­ля­ды­ва­ет­ся по сто­ро­нам. Ря­дом, в де­сят­ке ша­гов, хло­по­чет у све­же­вы­ры­той ямы оде­тая в чер­ное мод­ное паль­то жен­щи­на сред­них лет. Па­да­ет лег­кий сне­жок.
   - Про­сти­те... - воз­вы­ша­ет го­лос муж­чи­на, вы­тя­ги­вая шею. - Мне ка­жет­ся, вы го­во­ри­те по-рус­ски...
   - Вам пра­виль­но ка­жет­ся, - от­ве­ча­ет жен­щи­на, то­же раз­ги­ба­ясь.
   - Мне нель­зя бу­дет взять ва­ши гра­бель­ки? - Муж­чи­на, от­ря­хи­вая ла­до­ни, на­прав­ля­ет­ся к со­сед­ней мо­ги­ле.
   - Это не мои граб­ли. Возь­ми­те... - от­ве­ча­ет жен­щи­на туск­лым го­ло­сом.
   - Муж? - ти­хо спра­ши­ва­ет муж­чи­на, ки­вая на ры­жую гли­ни­стую яму.
   - Не знаю еще, - не­охот­но от­ве­ча­ет жен­щи­на. - Быв­ший...
   - Как так, не знае­те?.. - на­чи­на­ет муж­чи­на и за­мол­ка­ет на по­лу­сло­ве. Но тут же, спо­­хв­а­т­ившись, про­дол­жа­ет: - Из­ви­ни­те... Бо­рис.
   - Мар­га­ри­та... - всё так же не­охот­но от­ве­ча­ет жен­щи­на, про­тя­ги­вая в от­вет ла­донь. - Мар­га­ри­та Пав­лов­на... Он в ко­ме тре­тью не­де­лю, шан­сов прак­ти­че­ски ни­ка­ких. А уча­сток этот на клад­би­ще ока­зал­ся по­след­ним. Сле­дую­щий сво­бод­ный бу­дет че­рез во­семь лет. При­шлось взять. Ведь ес­ли что... по­том не на­бе­га­ешь­ся. Или от­пра­вят на даль­нее, за до­б­рые два­дцать верст.
   - Де­ла-а... - Бо­рис под­це­п­ля­ет граб­ля­ми за­стряв­ший в кус­тар­ни­ке су­хой лист, за­тем ла­дит что-то с зем­лей дет­ской са­до­вой ло­пат­кой, по­доб­ран­ной тут же не­по­да­ле­ку.
   По­том они вме­сте едут с клад­би­ща в ав­то­бу­се. На ко­неч­ной ос­та­нов­ке про­ща­ют­ся как до­б­рые зна­ко­мые. Мар­га­ри­те Пав­лов­не еще де­сять ос­та­но­вок трам­ва­ем. Бо­рис га­лант­но под­са­жи­ва­ет ее на под­нож­ку, две­ри за­кры­ва­ют­ся. Бо­рис ма­шет ей вслед ру­кой.
   Трам­вай по­сту­ки­ва­ет ко­ле­са­ми на стрел­ках. Мар­га­ри­та Пав­лов­на ус­та­ло смот­рит в ок­но. Она ду­ма­ет о Сер­гее. "Не­ксте халь­теш­тел­ле Ам Зон­нен­шайн", объ­яв­ля­ет в ди­на­ми­ках без­душ­ный ком­пь­ю­тер­ный го­лос. "Бо­рис... - мыс­лен­но про­го­ва­ри­ва­ет Мар­га­ри­та не­ожи­дан­но для са­мой се­бя. - Бо­ря... - И тут же, улыб­нув­шись, до­бав­ля­ет поч­ти вслух: - ...Ебо­ря..."
   Она лег­ко под­ни­ма­ет­ся и на­чи­на­ет про­би­рать­ся к вы­хо­ду.
  
  
   * На прогалине, на лужайке (нем.)
   * "Следующая остановка Ам Зонненшайн" (нем.)
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   65
  
  
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"