Любви моей разбитые мосты
растащены на колья, головешки.
Смеюсь, шучу - как жаль, что только внешне.
Пылает одряхлевшее "прости".

Оно живое?.. Пышет крематорий.
"Прости" уже не дышит и не стонет.
И пепел наших судеб в серной вони
взовьёт, "прости" измученному вторя. 
   
И все бы ничего - да вот поминки.
Налью сама себе вина устало.
Зачем же мы, любимый... Мы же знали...
Непрошенные, жгучие  слезинки.

все катятся и катятся. Прости.
Завалена дорога, лес задушен.
Раскаяние тлеет. Глуше... глуше...
Разбитые мосты? Чушь! Не в чести.

28.11.2006...