синяя чашка в руке дымится горячим чаем,
ветки сирени рисуют неясные силуэты,
нет ни растерянности, ни рассеянного отчаяния -
тихий покой, заменивший сует суЕты...

комната будто укутана старым пледом -    
яркие блики от фары ложатся клеткой,
перемежаются с тенью следом,
одновременно  и цепкой, и странно-ветхой...   

сумерки, скоро и их песня будет спета,
день возвращается к тёмным своим истокам.
...видимо, мы с тобой тоже не заслужили света.
и что нам свет?.. ах, да, право, одна морока.