падает снег - угловат, грубоват и неслышим.
звуки шагов утопают в туманном бреду.
город прикинулся сразу и принцем, и нищим -
я рассмотрела лишь нищего в третьем ряду...

визги покрышек роднятся со стоном сигналок,
скрипом бесцельным несмазанных снегом ботфорт.
наш перекрёсток уныл и по-своему жалок -
лишь пучеглазо мигает - кому?.. - светофор.

вот и окно. погляди, она снова на старте.
снова читает Дюма и глядит в абажур...
принц (или нищий?) раскрыл глаз в любовном азарте,
третий ряд тоже раскрылся и мямлит: бонжур.

"не подойдёшь к ней?" "зачем? ведь она не услышит"
звуки шагов, визг машин, лязг трамвая-рассвета...
шелест мечты, как ворюга, крадётся по крыше.
...снег на ресницах... да?.. надо же, я не заметил.