Столь утлый и ветхий, 
  Сыпучий и душный 
  Свой мир, зачатый без Божьего Света, 
  Влачу, как улитка свой дом, 
  Просевший подтаявшим льдом, 
  И тощие волки идут по кровавому следу. 
  Не будет веселья, не будет и почек весной, 
  Когда не смогу я иной 
  Начинки найти к пирогу 
  Пригоревшего пресного "я", 
  Прогорклого от вранья. 
  Такую судьбу не могу я пожелать и врагу. 
  Пылью из под колес, гарью не вылитых слез, 
  Воплем, полным угроз, 
  Разразиться, как сизая туча, 
  Болью дремучей, извечно живущей в груди, 
  Она позади, впереди, 
  Всюду, чем больше, тем лучше. 
  И как, по-вашему, жить, 
  Ждать и молиться? 
  Кто мне опорой и где мой конь? 
  Есть жаждущие на свете?! 
  После меня! Боже, огня! 
  Равви, как мне нужен огонь!