Разношерстный заброшенный сад
С покосившеюся избою, -
Не смогу я вернуться назад,
Не смогу и забрать с собою.

На пригорке березовый лес,
Тот, куда мне дорога заказана,
Не войду под зеленый навес.
Там все сделано, там все сказано...

Маслянистой воды родников
Не искать мне у берега в зарослях...
Жребий, видно, мой нынче таков,
Чтоб идти на веслах без паруса,

Без волшебных сказок и дум,
Что уместны на сон грядущий,
Без концепций, тешащих ум,
Но в конце никуда не ведущих,

Без надежды на скорый рай,
Что, казалось, заслужен по праву,
Без прицела на теплый край,
На любовь, понимание, славу...

Только Свет, что собрал как пыльцу,
Что несу во вселенские соты,
Только век, что идет к концу,
Только радость свершенной работы

На развалинах неудач
Мне глотком оживляющим станут.
Может волоком, может вскачь, - 
Все равно мое время настанет!

Часть мозаики встанет в узор
С еле слышным щелчком характерным.
Что признание? Что позор?
Что считаться последним? Что - первым? -

Лишь шуршание шелухи,
Лишь назойливый плеск стремнины.
Не роптать! Не сжимать кулаки!
И не корчить кислую мину!

Просто взять, как коня под уздцы,
Свою самость буйнопомешанную,
Просто все положить на весы,
Где никто не прибавит к взвешенному,

Просто чуять тугую струну,
Сквозь тебя милосердно продетую,
И отвергнуть вину и войну, -
Так продолжу дорогу к Свету я!