Нет. С горечью, но в то же время и с лёгкостью сегодня я склонен признать факт, что мы на пороге финала нашего скучного фильма о придуманной любви.
Капли холодного июльского дождя стучат по стёклам. Монотонность событий и серая картинка за окном навевают скуку.
Вернувшись домой, я застаю её безучастно сидящей за кухонным столом. Мне хочется спросить о том, как прошёл день, но с первого взгляда на её фигуру, укутанную в халат персикового цвета, всё становится ясно без слов: отношения завершены.
Буська старается привлечь внимание хозяйки в надежде получить что-нибудь вкусненькое. Безрезультатно. Вскоре проказнице надоедает это занятие, она возмущённо фыркает, гордо отворачивается и начинает просьбы по новой уже у меня.
Когда-то она сама выбрала белоснежного с чёрными подушечками на лапах - котёнка...
Горький кофейный аромат витает по кухне, на столе - бутылка коньяка цвета пчелиного воска. Всё началось заново.
- А, это ты,- голос дрожит. Она поняла, что попалась.
Демонстративно молчу. Сажусь подальше от неё, возле окна, вдыхаю запах только что смолотых зёрен кофе...
- Хватит, мне надоела твоя ложь. Я не могу каждый раз спасать тебя, у меня на это больше не осталось сил.
Вместо ответа, она выливает последнюю порцию янтарной жидкости, залпом выпивает содержимое стакана и смотрит в мою сторону. Я знаю, что значит этот взгляд. Желание, чтобы её обняли и сказали о том, что всё будет хорошо.
Чуть не поддаюсь соблазну, но прошедший год воспоминанием- картинкой мелькает в памяти. Мне было безумно сложно вырвать её из этого мира, пропитанного ароматами кофе вперемешку с алкогольными парами, взять за руку и повести за собой. Прочь от крошечного и замкнутого мирка, слишком тесного, чтобы он стал комфортным для существования нас двоих. Но она вновь сорвалась...
Утром Лара собирает вещи, время от времени бросая на меня виноватый взгляд, но я делаю вид, что ничего не замечаю. Она решает не ждать пока за ней приедет такси... с её ладони на пол падает связка ключей от моей квартиры...
"Такой смешной брелок-медвежонок", - думаю я, понимая, что, наверное, сохраню его на память...
На улице снова идёт дождь. В окне наблюдаю за тем, как она в ожидании таксиста садится на свой чемодан, снимает туфли на высоком каблуке и делает глоток прямо из горла бутылки...
"Самотня, боса..." - приходит на ум песня из репертуара Гайтаны.
Желтоглазое такси останавливается возле девушки...