Она часто сидела у окна, не отрывая взгляда от чистого или облачного неба, и в глазах её светилась надежда, если вдали появлялись тёмные тучи.
- Улыбнись! - говорили ей знакомые.
- Когда прольётся дождь, - отвечала она.
Она не ходила с друзьями ни в кино, ни на концерты или дискотеки, она пропускала праздники, виновато извиняясь в ответ на очередное приглашение.
- Когда же ты развеселишься? - осуждали её друзья.
- Когда прольётся дождь, - повторяла она.
Она, как и все, спешила по своим делам, ходила в магазины за покупками, что-то делала и говорила, но как-то машинально, словно между прочим, и только ожидание оставалось неизменным.
- Когда же ты будешь жить? - досадовали родные.
- Когда прольётся дождь, - обещала она.
И день шёл за днём, и неделя за неделей, а она всё ждала, и ждала, и ждала...
Но однажды дождь проливается за её окном, и она, сначала не поверив себе, вскакивает со стула у подоконника. Вылетев на улицу, забыв или не захотев даже обуться, она, преобразившаяся, кружится в колких прохладных струях сильнейшего ливня, и смеётся, и кричит, когда совсем рядом с её поднятыми к небу руками сверкает ветвистая молния, и бьёт по всем чувствам, сшибает с ног оглушительный гром! Смотрите, люди, это же дождь! И она улыбается, смеётся, танцует, живёт! Восторг разрывает её душу на мелкие кусочки, она готова горстями раздавать её любому прохожему, и свет, сумеречный ливневый свет не может устоять, и каждый, видя её, слыша её крик: "Смотрите, люди, дождь!", - счастлив вместе с ней, готов бросить всё, чтобы кинуться к ней, такой живой, такой настоящей, танцующей в алмазных нитях.
Даже потом, уже не рядом, дрожь пробежит по их телам от блика на росе, и заблестят глаза, и в сердце послышится шёпот: "Смотрите, люди, дождь..." ...И тишина. Какая бывает только после вечернего дождя.