Я знаю многих людей, которых одиночество гнетет. Они не могут быть одни. Не могут, например, сидеть неподвижно на диване, в полумраке, и слушать тихую музыку - нежную скрипичную песню или душевное фортепьянное журчание. Не могут стоять у воды и смотреть, как падают в нее желтые листья с ивы. Не могут гулять по лесной дороге и любоваться изумрудным мхом, снующими туда-сюда трясогузками, встречными жуками, муравьями, гусеницами и серебристой паутиной на темных еловых лапах...
Я могу. Я люблю быть одна.
Когда рядом - ни души, из глубин моего мозга поднимаются странные, стройные, синие мысли. Иногда они голубые, иногда сероватые, иногда - почти черные. Но всегда в них есть это самое - глубокая небесная синева. Поэтому я их называю синими...
Благодаря им я могу сочинять. Благодаря одиночеству, которое иногда меня обволакивает.
Оно не обязательно должно быть долгим. Иногда, достаточно нескольких минут.
Остановлюсь вот напротив пышно цветущего белого шиповника, вдохну нежный аромат, коснусь пальцами шелковистых и мягких лепестков - и началось, понеслись мысли, сияя голубоватыми искрами. Только успевай - запоминай, а, добравшись до бумаги и карандаша - записывай...
А сегодня - роскошь. Сломан телефон. Тишина. Я сижу перед мерцающим экраном ноута, закрыв глаза.
Коснувшись кнопок, я начинаю новую историю...
Очень часто я начинаю ее с ветра или солнца, или звезд. Может потому, что ветер освежает голову, а солнце - согревает ее, а звезды - отражаются в глазах и душе, рождая мечты о невозможном?
В голове, в которой из бездонных глубин поднимаются, словно тюльпаны из луковиц, синие мысли с голубыми проблесками...