За моей спиной - надежная и уютная стена дома. Он двухэтажный, старый - его построили пленные немцы в далеком пятидесятом году прошлого века. Я живу в таком доме, на первом этаже. И мне очень нравятся его деревянные ступени, скрипучий пол, высокие потолки, просторные комнаты, толстые стены.
Тихо и спокойно. Ветра почти нет. Тот, что есть, сонно шуршит надо мной в листьях старого каштана, стрясая увядающие цветки.
Почему я здесь? Все сейчас расскажу...
Я знаю о ночных страхах. Возможно, о них и вы знаете, но никогда никому о них не говорите. А я вот могу рассказать.
Часто бывает - я лежу в постели, на животе, обнимая подушку, и не сплю, хотя давно за полночь. Зато я слышу звуки ночной улицы. Это не только шум проезжающей машины или мяуканье котов, шелест листвы или милицейская сирена где-то далеко-далеко.
Иногда, когда нет привычных шумов города, я слышу ночные страхи.
Их звуки не спутаешь ни с чем. Они необычны: это стоны и вздохи, которые не может издать человек или животное, это оглушительный треск сухого листа, на который наступила их лапа, это шорох, когда страхи трутся спинами о косяки дверей подъездов.
Они странно ходят - их шаги я тоже узнаю. Человек ночью идет торопливо, четко топая, - спешит быстрей добраться до своего жилья. Ему не нравится темнота, ему в ней неуютно и беспокойно. Страхи ходят по-другому: крадутся, медленно, мягко ступая лапами, то и дело останавливаясь и вздыхая, часто ходят по кругу, совершая странный молчаливый обряд вокруг какой-нибудь находки - кирпича или яблочного огрызка на тротуаре. Вздыхают они затем, чтоб побольше втянуть в себя ночного воздуха. Это их мир, их пора.
Страхи любят заглядывать в окна первых этажей, чтоб смотреть, как там, за стеклом, в постелях спят люди. Я знаю, потому что я живу на первом этаже, потому что их взгляд останавливался на мне.
Темные мохнатые фигуры на тощих лапах, похожих на лапы лемура, они почти бесшумно скользят по улицам спящего города, протягивая длиннопалые руки к окнам, иногда прижимают ладони к стеклу, иногда проводят по нему когтем, оставляя чуть заметные царапины. Этот звук, если вы его слышите, заставляет жмуриться и шептать себе под нос "я сплю, я сплю".
У страхов большие круглые глаза, как у сов или у тех же лемуров. А в глазах - ни зрачков, ни радужек, ни белков. Они так же темны и бездонны, как ночь, и не мигают. Просто смотрят в окна и видят-видят-видят нас, спящих, сквозь все портьеры, гардины, занавеси и жалюзи. Как бы мы не закрывались, завешивались, зашоривались...
Страшно?
Ничего удивительного.
Мне тоже страшно.
Было...
Пока одной ночью, после знакомого скрипа по стеклу не пришла мысль: "Выйди. Встреться с ними. Может, им что-то нужно?"
И вот я сижу на скамье и курю. Каштан усыпляюще шепчет надо мной и сыплет за шиворот сухие цветки.
Тихо, тепло. Где-то коротко пролаяла собака...
Я жду. А их нет - исчезли. Наверно, они нас тоже боятся. Как и мы их.
Наверно, поэтому мы никогда не встретимся. Если только кто-то из них, точно так же, как я, не выйдет из тьмы сюда, к подъезду, покурить...
![[(с) Elka]](/img/s/sudarewa_i_w/night/kuritx.jpg)