Сегодня я за рулем поздно. И давно. Но это ничего. Это не страшно. Не в первый раз. Устал только. Носом клюю. По мне, так лучше всего ехать ночью. Я люблю это. Кто-то не любит, а я люблю. Ехать вот так, и думать. Дальняя дорога или близкая - не важно. Пассажир ты или водитель, тоже не играет большой роли. Свет фар выхватывает из темноты разные силуэты, преломляя и изменяя их, скользя по самому краю сознания, но доводя мозг до взрыва, в его старании понять, что же это. Что же он только что видел? Но можно и не разгадывать подобные ребусы, если не хочешь. Вот, как сейчас. Просто не обращать внимания ни на что, кроме габаритов впереди, и мелькающих прерывистых линий, набегающих дробью коротких штрихов и баюкающих в свете фар твои глаза причудливой игрой светотеней и полутонов. Тогда дорога делится с тобой своей музыкой. Мягко шуршащей какофонией звуков, способной проникнуть в тебя, качая и успокаивая, и, сливаясь с твоим внутренним я, продолжить вести за собой нитью урчащего ритма. И ты, как автопилот, нанизывая свой взгляд на мелькание разделительной полосы, пристегиваешь его к этой оси и к переднему автО и, продолжая двигаться в рамках, как круиз контроль, стараешься не разорвать эту связь, не повредить хрупкого равновесия взаимно движущихся пространств. Пространств, которыми сейчас ты можешь повелевать, вплетая в движенья структур такой же свет, ослепительный и притягивающий твой взгляд, как этот огромный и белый рекламный щит, подсвеченный сотней ярчайших огней так, словно буквы на нем важнее любых, что ты в жизни видал. И надпись на этом щите: "не спи за рулем...". И размазывающее ощущение полной потери контроля. И скрежет. И боль! Откуда здесь боль?! И чей-то палец на огромном, серебристом, сверкающем тумблере, готовый выключить его прямо сейчас. И .... ЩЁЛК! И..................
Голос:
- На живот ей его положите! У вас мальчик, мамаша!