Грусть у очков ломает дужку,
Взор устремляя вдаль печально...
Снимает, как рубанок стружку,
С нас время облик магистральный.

Невольно "вегетарианцем"
Став после третьего броска,
Пишу отныне по-пацански,
Почти не чувствуя мешка.

Мой груз не тонкого помола,
Но это в общем, не беда,
В одежде и, простите, голо,
Несу, под шёпот: "Ерунда..."

Несу, и говорю при встрече,
И даже кое-где пою,
Друзьям, пока ещё не вечер,
Всё, "чем богаты", раздаю.

Переработает общага,
Поддержит слабеньких "общак".
А что до эфемерной славы, -
В ней, как и в жизни, - всё не так.
30.01.2020 г., Игорь Стрелков