Моя цель - пугать, бросаясь на человеков. Они покупают страх, когда принимают условия квеста. Наша же цель, моя и устроителей действа - ослабить их критическое мышление. Когда они уже думают: всё, дорога ужасов пройдена... там вон впереди свет. Белого дня, нужно лишь протопать два десятка шагов. После тёмных и сумбурных комнат, после хлопков крыльев летучих мышей (звукореж старается), демонических кукол... И тут - на тебе! Я.
В костюме с жилами и подкожной анатомией. Я - жаждущий плоти зомби! Бегите, орите, платите...
Но сегодня что-то пошло не так. Всему виной ведро. Тогда не понял, что это уборщица оставила - а чувствую стопа не может встать на положеное место. Но люди-то идут, близятся. Встал бы, как следует, со спины их пугать - на расстоянии четырёх метров. Но тут пришлось импровизировать...
Сбоку зашёл. Девушка в крик. Парень дал мне в лицо крюка, я полетел на алые шторы. Они не должны бить зомби! Потом они убежали, а менеджер Николай плюхнулся на колени возле меня:
- Хорошо приложили?
- Да.
- Хочешь в больничку?
- Нет.
Он сунул мне под локоть гонорар. На пиво и колбаску хватит. Большее мимо. Такая работа: в морду получать. Пугать. Зомбоваться.
С эдаким синячиной того и гляди патруль остановит. Шёл к остановке, пряча лицо за воротником.
Позвонил Михалыч:
- Слышал, ты зомби работаешь.
- И чё?
- Я тут подумал.
- А, молодец.
- В баре пересечёмся. На углу который.
- Я в рожу получил, мне бы домой...
- За мой счёт. Закажешь любое пойло. Надо побазарить.
Поймал тачку, заявил адрес бара - цена немилосердна, послал водилу на...
Написал: "Если я тебе нужен - пошли такси на мой переулок".
Он ответил, что пришлёт.
И оно приехало. Тёплый салон, приветливый таджикоузбекокиргиз, не разбираю.
А вот и бар. Вывеска сияет.
А вот и столик - в бокалах пена.
Официантка будто всезнающий ангел, приносит баклаху литра на два, ставя на стол.
Михалыч слегка косой, но не вдребадан. Возглашает:
- Прива, кореш!
Отвечаю, плюхаясь в креслице:
- Ты чего, вообще? Надо-то от меня что?
Он сузил глаза, как для снайперского прицела: я видел этот взгляд у него на охоте...
- Ты же зомби работаешь?
- Ну дэ.
- А вот и...
- М?
- Выпьем сначала!
Мы хлебнули пива. Заиграла музыка, вроде Мадона.
Он смотрел на меня. Пристально. Вот же бухонавт чёртов. И, вдруг, выпалил:
- Денег хош?
- Ч-чего?
Я не понял.
- Дам тыщу. Не, две дам. За минуту работы.
- Не понял.
- Меня турнули. Уволили. Из охраны. А шеф сейчас в восемь будет уходить с работы, из кабинета. Потом спустится вниз, на автостоянку... И тут мы его - хлобысь!
- Чего, не понял, хлобысь?
- Ну, типа на него нападёт зомби конкретный, а я его спасу. Дам те слегка по роже. И он оставит меня на работе.
- О, знаешь, план-то обалденый, только я маскарад забыл надеть.
- Так съездим, делов на пять минут.
Я не особо впечатлительный. Но, был не особо вменяемый. Мы вышли на улицу.
Свежий воздух пьянил и заставлял действовать.
Взяли тачку до театра, пять минут езды и я - зомби.
Триста рублей до.., примерно столько же оттуда.
Я - хороший зомб, пугающий жилами и фальшивыми кровоподтёками.
В полном одеянии зомби я ждал его босса, присев за машиной.
Появился толстенький человечек в пиджаке.
Приближался к машине, напевая попсовую песенку.
Едва подошёл к дверце, я вынырнул из убежища:
- А, р-р-р, едаааа...
Он выкатил обезумевший взгляд и отпрянул.
Чего мне делать дальше?
Тут ринулся спасать его Михалыч:
- Это зомби, шеф! Я спасу вас...
Подошва ботинка врезалась мне в лицо.
Мы об этом не договаривались!
Я упал, а Мишич потащил шефа в машину.
Рявкнул мотор, взвизгнула резина... Они умчались прочь.
В баре мне наливали пиво.
- А хорошо ты тогда...
И он был счастлив. Если судить по его настроению и заказам из бара - креветки, лососина, шашлык из баранины, пуэр.
Его не просто оставили, но даже повыслили. Ещё бы - смог противостоять зомби ради шефа. Что феномен не изучен и, возможно, нет никаких зомби... кого бы волновало. Защитил, значит - хороший. Наш человек. Их человек.
А я продолжал работать зомби.
Пугал, сквозь пыльные мешки на крюках. Осмелившихся заплатить за чувство полной безысходности.
Размахивал руками, приближаясь к туристам. Они визжали - это хорошо. Это есть коммуникация между запредельниками-актёрами, которые трэш исповедуют.
Чат чёрный, как зло.
- Мне, типа, психолог нужен.
- А мне нужен секс, всегда нужен секс, я сам - чистый секс, хочу секс...
- Пошёл ты, дебил. Сексанутый.
Включились другие юзера:
- Тебе зачем психолог? Я сама психолог.
- Точно психолог? Или дёрни сто грамм и жизнь в ажуре?
- Я тоже психолог, только буддист...
- И я - четвёртый курс, а сколько платишь?
Ну их. Закрыл крышку ноута с экраном. В сети был конкурс про зомби - некий Панчи Григуар устраивал. Я слегка дар речи потерял, читая правила. Ведь я и есть зомби, самый настоящий, аутентичный. Мне даже в рожу дали!
Напишу, думаю. Рассказ, типа. Только хоккей посмотрю. Завтра опять буду зомби. Кто ж о них больше меня знает?