То, что я пишу, не имеет ни начала, ни конца. Оно похоже на листок отрывного календаря - на нем все закончено, но ведь есть листок позади, и много ещё впереди. Откуда же взялся Этот и что он значит для всего календаря? Вчерашний я уже сжег, а завтрашний еще не открыл...
Осенние листья ложатся на землю не в порядке очереди, а так, как заблагорассудится сбросить их дереву, и ветру, подхватившему их полет, и маленькой лучистой девочке, охапками подбрасывающей листья над головой и колокольчиком звонкого смеха провожающей их в новый полет. Осенние листья не знают порядка, их мягкий пушистый ковер неповторим и удивительно красив потому, что никто не додумался уложить их ровными рядами вдоль дороги, наведя порядок, но лишив жизни.
Я пишу то, что ложится на сердце - навеянное лунным светом или лаем соседской собаки, далекими звездами или снежинками на моих ладонях. У того, что я пишу, нет ни начала, ни конца, как нет границ у жизни, кружащейся в объятиях легкомысленного ветра. Ты вдумайся только в это слово: "легко-" и "мысленного"... То, что свободно, мыслит легко, кружа свою мысль так, чтобы пробежаться по всему изменчивому Миру, везде оставив свой след и унося с собой то, чем он может одарить тебя. Ты растеряешь его подарки, но тут же возьмешь новые, твой след быстро сотрется, но ты вновь напомнишь о себе - новом, изменившемся и живом!
Я не ищу порядок там, где его не должно быть, иначе я лишу себя Свободы и полет мой прервется...
![[]](/img/s/stepanow_j_k/write/lives.jpg)