Аннотация: Тут, в забитом мусорными баками переулке, вонь разлагающихся трупов крыс и мочи. А еще картонная коробка с нищим роботом, женщиной, и ее черты лица совершены, только тело как у старой сломанной куклы... А у меня - револьвер, и он всегда под рукой. Рассказ по картинке. Неонуар. Февраль, 2016
Тут, в забитом мусорными баками переулке, вонь разлагающихся трупов крыс и мочи. А там, за углом, на глянцевом тротуаре - лужи, малиновые от сияния вывесок баров и кинотеатров, тела в выглаженных костюмах и вычищенных до блеска ботинках - те же трупы, но воняют дорогим парфюмом, и ходят, разговаривают, а не молча лежат, вытянув вперед скрученные лапки.
Недолго некоторым осталось.
В лице дешевого робота из картонной коробки больше человечности - держит в руках, прижимает к щеке игрушку - медвежонка или щенка - не рассмотреть в ночном полумраке. Рядом консервная банка - три мелких монеты показывают милосердие трупов в костюмах. Не хватит даже на ремонт мизинца, что говорить об оторванной ноге.
Где-то поблизости раздаются выстрелы и громкая ругань Фрэнка. Тупой ублюдок, и вправду думает, что парочки амбалов с пушками хватит, чтобы завалить меня? Давай, давай, верный песик Грязного Короля, вынюхивай меня, тащи свой зад в эту подворотню, твой труп рядом с крысиными станет отличным зрелищем.
А робот хорошенький - черты лица совершены, только тело как у старой куклы - видно, что чужое, то, на что хватало денег. Девка - насколько это применимо к роботу. С таким-то личиком могла быть и элитной шлюхой для извращенцев - не отличишь от человеческого. Мимика высшего класса, то, как смотрит на меня, с надеждой, со смирением... ооо, и самое забавное - брезгливостью. Почти ненавистью.
- Не нравлюсь? Рожей не вышел или вся проблема в крови на плаще?
- Не отвлекайтесь, сэр, - надо же, а динамик хорош, пожалела, не продала - голос как у пятнадцатилетней девчонки. - А то пристрелят...
- Не меня, - я криво ухмыляюсь и надвигаю на лоб шляпу, разбрызгивая капли дождя, разворачиваюсь: в одной руке пушка, в другой танцует широкий нож - огни города отражаются в испачканном красным лезвии.
Фрэнк наконец-то нашел меня.
Повеселимся.
- Я же говорила, - динамик все-таки чертовски хорош - в голосе соблазнительная ехидца. Если закрыть глаза, можно представить, что напротив смазливая бабенка, блондинка в облегающем малиново-красном платье, с такой же помадой на пухлых губах. Как Брэнда.
Воспоминания отдаются ноющей болью. А может это из-за пули в груди. Царапина, но... я сплевываю сгусток крови, и поднимаюсь. Кровью залито все - и лужи крови смотрятся куда веселей, чем отблески неона. Сквозь звон в ушах раздается запоздалый вой полицейской сирены.
Нужно бы раздробить роботу голову, уничтожить подчистую память. Пусть на суде не имеет права выступать свидетелем, но легавым хватит, чтобы повесить все на меня.
Нужно бы...
Но бросается в глаза кривая надпись красной краской на стене: не уничтожайте. И дурацкий набор шестерёнок и пластика из коробки так напоминает Брэнду, что я - наверняка совершаю ошибку - забираю ее с собой.
Квартира, где я скрывался от Грязного Короля, была той еще дырой. Обои выглядят так, словно их драли десятки бешеных кошек, почерневшая от ржавчины черная ванная, где лучше не дышать, кухня заляпана жиром - но мне плевать, мне достаточно бутылки любимого скотча и широкого дивана.
И Брэнды на подоконнике. Высокий разрез длинного, в пол, платья обнажал стройную ногу - совершенную. Она делала вид, что курит; помада оставалась на тонкой сигарете.
Я купил ей новое тело, первоклассное тело достойное богини и назвал Брэндой. Конечно, доживающая последние деньки развалюха была не против. Гордость, не позволяющая продать динамик, или глаза с мощными камерами, или парочку лишних терабайт памяти, не мешала принимать милостыню и играть по моим правилам.
- Ты расскажешь, зачем тебя ищет Грязный Король? - от ее голоса бежали мурашки. Но я не такой дурак, чтобы разбалтывать все роботу. Она всего лишь моя игрушка, а доверие - непростительная роскошь.
- Нет, - я делаю медленный глоток золотистого напитка, но не чувствую вкуса привычного блаженства. Золото, деньги - вот извечная причина всему, и ей не зачем знать.
- Деньги, не так ли? Возможно, ты работал на него, а потом сбежал, прихватив пару тысяч - ведь ты без проблем так солидно на меня потратился, милый Джон.
Умная сучка.
Но нет, умной сучкой была Брэнда - а это просто робот с хорошей начинкой. Анализирует факты, мельчайшие детали, и выдает результат.
- Безумно иронично... - томно протягивает она, грациозно соскальзывая с подоконника. Подходит ко мне развязной походкой, наклоняется, рассыпая по моей груди золотые волосы.
- Давно хотела тебя спросить: а кем была настоящая Брэнда?
Духи она выбирала себе сама - и не прогадала. Тот же безумно знакомый сладкий ягодный аромат. В голове сплошной туман - от усталости последних дней, с перестрелками и прятками, от сводящего с ума запаха. Испорченного вкуса скотча.
- Моей любовью. Моей продажной богиней.
- Ты ее убил? - малиновое пятно ее пухлых губ завораживает.
- Пришлось. Она предала меня, предала ради Грязного Короля. Ее я убил сразу же как узнал... не смог сдержаться - безумно любил. А чтобы отомстить ему пришлось выждать... зато теперь все кончено.
- Да... - наклоняется так низко, чтобы будь человеком - ощутил бы на вкус ее горячее дыхание. Но Брэнда всего лишь подделка. - Все кончено. Я подсыпала тебя яд в стакан, милый Джон. Я выжила тогда - Грязный Король спас меня, конвертировал мои мозги в программу, и теперь...
Теперь ты груда железа. Я не желаю слушать дальше - револьвер всегда под рукой. Я стреляю, стреляю, стреляю - и брызгами фонтана разлетаются по тесной комнате ошметки металла и горящие клочки искусственной кожи.
Женщины... он бросил ее на помойку, но злодей все равно я.