Средин Ник : другие произведения.

Тристан без Изольды

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    - Туда - не стоит, - покачал головой Тристан. - Неужели ты думаешь, что та записка была просто отпиской? Что я просто наврал, чтобы сбежать поблагороднее? Изольда... Я ведь вправду болею. Я ведь вправду инвалид. Зачем тебе огрызок вместо человека? Да и огрызок-то долго не протянет.
  - Тристан!
  Длинноволосый парень вздрогнул.
  Остановился.
  Медленно обернулся.
  - Ты еще помнишь? - грустно улыбнулся "Тристан".
  - А ты разве нет? - приподняв верхнюю губу спросила подошедшая девушка.
  - Два года прошло... Изольда, - пожал плечами парень.
  Двое настороженно осмотрели друг друга.
  Лицо Изольды утратило детское выражение, заострилось, посерьезнело. Глаза потемнели, пышные когда-то светлые волосы острижены, покрашены в черноту.
  Тристан, небритый, с тусклыми взглядом, с изрядно потертым рюкзаком, в пообносившейся кожанке, ссутулившийся, исхудавший.
  - Тот самый, - осторожно провела ладонью по рюкзаку Изольда.
  - Тот самый, - кивнул Тристан.
  Мимо гордо прошествовал школьник с ранцем на спине, подозрительно-презрительно оглядев длинноволосого. Скоро прошагал строгий костюм с дипломатом, на ходу вытирая платком лоб. Неторопливо прошаркала старушка со старой засаленной сеткой.
  - Может, в кафе зайдем? - предложил Тристан, оглянувшись на вывеску за спиной.
  - Давай, - быстро согласилась Изольда.
  В послеобеденную жару посетителей в кафе почти не было, только молодая пара вывела свое дошкольное чадо погулять-полакомиться мороженным да молодая женщина, уже с морщинами на измученном лице, пила кофе, бездумно смотря за окно. Продавщица прекратила вялые обмахивания грузного тела, сдвинулась к кассе, наполнила блюдца холодной массой, лениво отсчитала сдачу засуетившемуся Тристану и вернулась к салфетке-вееру, снова устремив бессмысленный взор в никуда.
  Мороженное растеклось сладким молоком по языку, на зубах хрустнули кусочки льда.
  - Как дела? - робко спросил Тристан, уставившись в усердно разгребаемую ложечкой порцию.
  - Нормально. А твои?
  - Замечательно, - невесело усмехнулся Тристан.
  Помолчали.
  - А помнишь, сколько раз мы здесь сидели?
  - Конечно, - немного оживилась Изольда. - Помнишь, зимой? Закоченели совсем, думали согреться, а здесь кофе не было? В январе, да?
  - Да, - чуть оттаяла улыбка Тристана. - На старый новый год.
  - А на святого Валентина ты всю стипендию угрохал, помнишь? Стоило мне сказать, что что-то нравится и ты сразу покупал.
  - А ты смеялась и пыталась сопротивляться.
  - А ты все равно покупал.
  - А ты радовалась, совсем как ребенок.
  - А помнишь восьмое марта?
  - Это когда на пикник пошли?!
  - Ага, и шашлыки сгорели...
  - И ты прочитала лекцию о пользе углей для желудка!
  - Надо же было тебя спасать!
  - От "короля Марка"!
  - Да... от Марка, - погрустнела Изольда.
  - А помнишь твой день рождения?
  - Конечно, - печально улыбнулась Изольда. - Мы тогда последний раз виделись. У меня праздновали, в тесном кругу.
  - И ночевали вдвоем, - тихо закончил Тристан.
  - А на утро ты оставил дурацкую записку и исчез.
  - Да, - Тристан посмотрел на малыша за соседним столиком, требовавшего еще. Папа, похоже, готов был продолжить праздник и убеждал маму в невысокой стоимости еще одной порции. Одинокая женщина равнодушно посмотрела на них, одним глотком допила кофе и заторопилась к выходу. - Исчез...
  Мороженное утратило вкус. Простой снег таял во рту, приторно сладко налипая на язык.
  - Как ты... эти два года? - тяжело выговорил Тристан.
  - Восхитительно, - вздохнула Изольда.
  - Замужем? - виновато поднял глаза Тристан. - За Марком?
  - Дурацкая история...
  - Не хочешь - не говори, - быстро предложил Тристан, неловко загребая ложечкой по блюдцу.
  - Да чего уж там...
  - Если тебе неприятно...
  - А тебе приятно?.. Марк меня утешал. Говорил, дурь пройдет - вернешься. А потом... Обиделась я на тебя, отомстить хотела... А он, дурак, не мог бросить своего ребенка.
  - Ясно, - качнул головой на плечо Тристан.
  - А теперь... Домой приходит, как в гостиницу. Завалиться на диван и читает. Или уходит пиво пить. Денег вечно не хватает, а у родителей просить совестно... На меня начхать. Самое смешное, что он выглядит благородным рыцарем, прикрывающим чужие грехи. Ему все можно. Кто б меня, дуру, взял кроме него?
  - А доказать нельзя? - глухо спросил Тристан.
  - Мы не на западе, Тристан. Да и зачем? Какой смысл? Какой вообще теперь в чем-нибудь смысл?
  - А ребенок?
  - Нет, - мягко покачала головой Изольда. - Не смысл. Его по большей части свекровь воспитывает. Разве можно мне доверить ребенка?
  Малыш за соседним столиком потребовал было еще. Папа мягко пообещал в другой раз, а мама довольно бесцеремонно схватила ладошку дитяти и потащила к выходу.
  - Может, мне поговорить с ним? - предложил Тристан.
  - Бесполезно.
  - Могу... - Тристан сухо кашлянул. - Могу и угробить его. Совсем.
  - Ты что?!
  - А мне уже без разницы. Хочешь?
  - Нет. И не думай даже. Не смей, слышишь? Я тебе не позволяю. Не разрешаю.
  - Ладно, - сдался Тристан.
  Одиноко зажужжала муха.
  - А ты как?
  - Да так, - поморщился Тристан. - Немного там, немного здесь. Работа где была, где нет. Ребята иногда помогали, пел им песни. Иногда не помогали. Потом и гитара ушла. Недавно... Приехал, - Тристан вскинул глаза. - Мать умерла. Из-за меня. К брату не заходил. Не хватало от брата по морде получить. Причем справедливо. Для него я уже умер. Да я уже для всех умер. Пусть будет так.
  - Ты для меня жив, - возразила Изольда.
  - И что? - устало проговорил Тристан. - Ты замужем.
  - Это не проблема. Можем уехать вместе, - с надеждой предложила Изольда.
  - Уехать? - горько усмехнулся Тристан. - Вместе? Нет, не стоит.
  - Почему? - похолодел женский голос.
  - Туда - не стоит, - покачал головой Тристан. - Неужели ты думаешь, что та записка была просто отпиской? Что я просто наврал, чтобы сбежать поблагороднее? Изольда... Я ведь вправду болею. Я ведь вправду инвалид. Зачем тебе огрызок вместо человека? Да и огрызок-то долго не протянет.
  - Дурак ты, Тристан.
  - Есть и такая версия, - кисло улыбнулся парень.
  - Ой дурак... - вздохнула Изольда. - И... сколько...
  - Очень мало, - помог не задавать вопрос Тристан. Подумал, тихо добавил. - Я сюда умирать приехал, Изольда. Как собака, в родную конуру...
  - У нас бы могло быть два года! - пожаловалась неизвестно кому Изольда. - Да больше, ты б здесь мог и десяток лет прожить, если б в переездах не гробился!
  - Может быть. А может быть, мне бы просто отмахнули ноги через пару лет, и стал бы я растением, а ты - вечной сиделкой.
  - Ну и пусть сиделкой!
  - Изольда, ты не представляешь, что значит ухаживать за безногим, за разбитым инвалидом. Это мучение. Для обоих. И единственная мысль максимум через год, а то и раньше, это - хоть бы все быстрей закончилось.
  - Неправда.
  - Правда, Изольда, правда. Это в книгах люди испытывают кайф от ухаживания за больным мужем. А в жизни... мужья стреляются. Или травятся. А еще хуже - привыкают, брюзжат... и плачут. От бессилия, от собственной ненужности и обременительности.
  - Дурак.
  - Жизнь несколько менее розовая.
  - И ты только поэтому убежал?
  - Да.
  - Зачем? Боже мой, зачем? Ведь это же идиотизм!
  - Для тебя - да.
  - Для меня? А для тебя?! Чего ты добился?! Сам умираешь, я за Марка вышла, разве с ним жизнь? Мать угробил... И что?! Чего ты достиг?! Я ведь тебя все равно люблю. До сих пор.
  - Я тебя... тоже, - выговорил Тристан, сгорбившись над столиком.
  - Тогда зачем?
  - Надо.
  - Кому, Тристан? Мне? Тебе? Марку, может быть?
  - Что толку теперь...
  - Мы можем пробыть вместе хотя бы эти дни. Любовь творит чудеса.
  - Я больше не верю в чудеса, Изольда. Я хотел чуда. Я хотел стать здоровым. Тогда. Я молился. Я в церквях днями сидел... Чудес не бывает, Изольда. Я могу не проснуться хоть завтра. А тебе потом возвращаться к Марку... Скандал будет... Лучше не надо.
  - А что - лучше надо?! Что?!
  - Я пойду, - хрипло ответил Тристан.
  - Ты просто боишься, - заключила Изольда. - Просто боишься жизни. Семьи. Детей. Боишься даже счастья. Заперся в своей никому не нужной идеологии и...
  - Прощай, Изольда, - Тристан сжал зубы. Худые небритые щеки заходили буграми.
  - Тристан... Зачем?
  - Чтобы было проще забыть. Чтобы... - Тристан запнулся.
  - Забыть? Тебя? И ты думаешь, я забуду?!
  - Уверен. Через пять лет и не вспомнишь. Особенно... если могилы не будет.
  - Какой же ты дурак, Тристан...
  - Да. Дурак. Извини, если... Хотя... не надо. Не стою я твоего извинения.
  Тристан подобрал рюкзак, поплелся к выходу.
  - Тристан!
  Длинноволосый парень остановился.
  Начал поворачиваться.
  Окаменел.
  - На корабле черные паруса, - сказал тихо, не оборачиваясь. - Прощай.
  В дверях столкнулся с входящей девушкой, галантно пропущенной кавалером в белоснежной рубашке.
  Извинился.
  Вышел. Ушел.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"