...Все тянется и тянется. Шлейф ее платья. Темно-красный, как река крови. По песку, из-за горизонта - вот след, по которому она вошла в город. Ты можешь проследить ее путь, но, где-то внутри себя, ты знаешь, что никуда не придешь. Не дойдешь. Он бесконечен. Да и что там?
Вот она оглянулась.
Волна черных, отливающих синевой волос перетекла по плечам.
Она одета в темно-красное, она сольется с закатом вдали. Ее фиалковые глаза обежали вокруг, скользнули за угол дома. В них страх. Страх, и знание, с которым она пришла и уйдет. Знание того, что ее путь никогда не закончится.
Вспышка от ее взгляда. Убит молнией. Но молния живет лишь мгновение.
А она уходит.
Уже уходит, и впереди все та же пустыня. Каменные блоки и исполинские изваяния ящеров, согретые солнцем и присыпанные песком ветра. Остатки цивилизации, что живет теперь в них.
А она уходит. Уходит в закат, в пустыню песка, и сливается с красным закатом, как ты и хотел, и прижимает ладонь к груди, и думает о чем-то. И только шлейф ее красного платья тянется по песку за горизонт. Тянется красным потоком, яркой дорогой, шелковый путь.
Он все тянется и тянется. Тянется и тянется. Тянется и тянется...