Сотни чужих дорог рассыпаются паутиной на моих ладонях, дергаются за кончики хрупких нитей окончательные и бесповоротные, или сиюминутные и неважные решения, переплетаются между собой тканью, вечно живой и непослушной. Медленно истаивает золотистым дымком на солнце чья-то сила, застывая неподвижным темным канатиком, другая, совсем тонкая нить змейкой пробивается в спутанных переплетениях, чтобы не пережали до хрустальной тонкости. Звенит от восторга напряженная струной линия, и кто по ней ступает, глупец или счастливец, не известно, пожалуй, никому. Горькой болью пахнет страх и ванилью покой, крошится гулко ожидание, впитывается надежда, скользят мысли - нелепое и прекрасное полотно ладоней выдержит всё.
А люди все идут и идут вперед, по дорогам своих судеб, не понимая, что под ногами всего лишь тонкая нить на чужой ладони.