Пронзительный холодный ветер обдувал его лицо. Он глянул под ноги. Он стоял на обрыве, а внизу бесчинствовало море. Ветер крепчал. Гром гремел без перерывов, не давая почувствовать тишину. Голова болела от наплыва всяческих мыслей: о ней, об одиночестве, о несправедливости, о злобе мира и о тишине, о ВЕЧНОЙ тишине...
Он провел своей сухой ладонью по длинным белым волосам. Пошарив в карманах своего плаща, достал ее фотографию. Кривая ухмылка на миг показалась на его лице, и навсегда потонула во вселенской грусти этого лица...
Присев на обрыве, он начал, незаметно для себя, считать волны.
Пошел дождь. Он встал.
Пора что-то сделать. Так жить он не мог. Его всюду преследовала смерть любимых. Он был готов на все, лишь бы остаться с ними на веки, и не важно где: тут или там...
Но он был не в силах сделать это.
Он не видел выхода из своего положения...
Он сделал шаг...
Но это не имело смысла...
Такова нелегкая участь бессмертного...