Здесь каждый пробирается по жизни,
в прыжке летит и вертится волчком,
но сцена не похожа на планету
под именем заманчивым: Земля.
И если солнце это лишь софит,
фонарь бессмысленный и старый,
зачем летает в зале балерина,
зачем мы пишем песни и стихи?
И в этой странности, как выборщики
знаний и личин, быть может
мы не знаем, мы не знаем -
ту формулу, где каждый в жизни
важен, пусть даже не умеет он
под музыку плясать.
Но ведь проходит все
и песни - забывают и танцы
растворяются вдали,
софиты гаснут, музы замолкают,
и остается только неба синь
и облака, они летят и ничего
не просят.. Как лес вся жизнь,
а люди как грибы. В какой корзинке
человек проснется, под деревом
каким, и что он скажет
облакам и звездам?
Неведомы пути, а путь
один, он к старости ведет,
и растворяясь с миром этим,
уходит человек, но вечны
облака, а звезды, нет.





2020 г