Мастер
      ушел -
его
   гитары
остались -
теплым
      кленом
греют
     руки
людей -
летним
      месяцем.

И если
      зимой -
в
 январе
кто - то
возьмет
       гитару - 
звуки
     ее -
согреют
       душу.

Гитара
говорит
негромко -
она
   не
     умеет
кричать -
ты только
послушай -
разве
     гитара
это -
неодушевленное
существо?

Мы просто
люди -
смотрим
на
  землю -
не
  зная
      неба,
нет -
не
  бывает
        так -
этот
    синий
клочек -
есть
у
 каждого
человека -
только
он
  затемнен -
суетой
и
 усталостью.

Быть
может
пройдет
много
     лет -
и
 кто - нибудь
посмотрев
в
 нутро
инструмента
скажет -
На этикетке
только имя,
что -
я знаю -
о человеке,
который
родил
     ее?

Какой
     он
       был?

Думал
     о чем? -
Когда
     работал,
и
 когда
      отдыхал?

И кажется -
все -
что
   все -
нипочем -
люди
    уходят,
а гитары
живут..

И так - всегда -
вещь -
дольше
      живет, 
но кто - то
играет
на струнах,
а значит
мастер -
       здесь.