Памяти В.С Высоцкого



Прости,
      Володя 
за -
   непонимание,
казалось
        просто,
что
   веселый -
ты
  артист..

Кто - говорил -
зачем -
      он
        хрипит -
зачем
     надрывет
свой
    голос -
          он -
ведь все
        это
           блажь,
наверное
        он -
не знает
        войны, 
но
  зачем - то
поет -
о войне... 

Что он
      помнить -
мог -
в
 свои -
три -
с половиной -
            года!

Нет - он - не поэт.

Не
  пишут
       поэты -
про
   кикимор
и
 леших -
разве
     такие -
бывают
      поэты?

И песни
       его -
самовольный
           стон...

Как просто -
раздавали -
          ярлыки -
не гений,
не певец -
и
 не
   поэт.

Прости, Володя -
хоть
    наше -
покаянье -
         запоздало,
но
  может
       быть -
ты
  бродишь -
по
  Тверской,
а
 может
      быть -
в Париже -
по Монмартру...

Бродя
     по
       этим -
пышным
      городам -
возможно
ты
  услышишь -
голос
     свой -
что 
   режет
        слух -
из
  плоского
айфона -
и
 скажешь -
сам -
    себе -
теперь -
я
 свой -
для
   вас
      я
       стал... -
А был
совсем
      чужой -
не гений,
не певец -
и
 не
   поэт.