Аннотация: Немного дополнила пролог... сделала его не таким коротким...
С самого утра зарядил дождь. Он нудно стучал по стеклу, навевая тоску и дремоту. Казалось, в серых тучах никогда не будет просвета, не выглянет солнце. Я стояла у окна, глядя на редких прохожих, спешащих по своим делам. Они были людьми, такими же как и я. Люди спешили домой или на работу, а напротив под козырьком подъезда стоял с нечастным видом какой-то юноша. Видно он ждал подругу. И мне вспомнились слова из старой песни
Если выйдешь ты мне навстречу
Даже грянет гром, не замечу.
Если в дождь такой ждать ты будешь
Значит, любишь ты, значит любишь.
Я невольно улыбнулась, и мне показалось, что все произошло за последние 12 лет - всего лишь сон. И сейчас в комнату войдет мама или бабушка, чтобы позвать к обеду.
Отвернувшись от окна, я подошла к столу. Слегка провела пальцами по прохладному пластику. Нет, прошедшие 12 лет не сон. Это реальность, целая маленькая жизнь. Я обвела глазами комнату: уютный меховой диван бежевого цвета, подушки, книжный шкаф журнальный столик из дымчатого хрусталита. На столике лежала раскрытая кожаная папка.
Ее я обнаружила, разбираясь в столе. Я подошла к столику и взяв папку устроилась на диване, поджав ноги. В папке на торопливо исписанных листках - мое прошлое. Моя прежняя ушедшая в небытие жизнь. В них та девчонка, какой я когда-то была. Когда же все я изменилась? Когда умерла, та наивная девочка, верившая в чудеса и добро? Когда я стала той, какая я сейчас? Когда мне в шею воткнулся шприц? Или когда я очнулась в больнице? Или все изменилось в тот роковой день, когда мама сказала, что папа уходит от нас?
А еще в этой папке дневники и отчеты участников войны за освобождение. Вот потрепанная тетрадь исписанная неровными строчками - мой собственный дневник, мои воспоминания. Вот несколько подшитых вручную листов исписанных с двух сторон аккуратным четким почерком - записи Филиппа Д"Арте. А вот две страницы напечатанные на компьютере: это отчет Раймона Д"Эстре об операции ставшей переломной точкой в той войне. А вот маленькая записная книжка, самое дорогое в мойе папке записки моего отца. Я снова улыбнулась покачав головой: странно все-таки, что все эти документы сосредоточились у меня. Но с другой стороны это правильно: я ведь историк. И я дала себе слова, что ничто и из этой войны забыто не будет. Я хранила все записи как память о прошлом. Я не допущу чтобы наши потомки забыли тех, кто отвоевал для них долгие годы жизни, чистое небо и Солнце над головой.
- Мам!
Я подняла голову от папки.
В дверях стоял мой сын - Кир. Кир точная копия отца. Такие же темные непослушные волосы, такая же улыбка. Вот только глаза у него мои - зеленые.
Я не раз благодарила судьбу, за то что он родился здесь а не на моей родине. Потому что я спокойна за его будущее. Я знаю, что Кир не станет наркоманом, не вступит в банду. Не будет тех страшных двух лет, когда нам бы пришлось ждать: каким он вернется из армии?
И пусть он не знает историю великой отечественной войны и знает, где находиться Чечня. Зато Кир наизусть знает историю сопротивления и войны за освобождение. И он единственный среди сверстников у кого жив дедушка. Кажется, он этого немного стесняется.
- Мам что это у тебя?
Кир сел рядом со мной заглянул в папку.
- Это мое прошлое.
- Мам, ты мне обещала рассказать о себе! Помнишь?
Конечно, я помнила. И сейчас собиралась сдержать обещание.