И опять как-то зябко и пусто.
Вновь изломаны строчек ряды.
Что ж, такими рождают их чувства.
И не вижу я в этом беды.
 
Как не вижу, пожалуй, и счастья.
Я от бед и от счастья далёк.
С головою сегодня во власти
Этих нервных изломанных строк.
 
Но о чём они? Да, всё пустое...
О любви, о весне, о садах,
И о сердце, пробитом стрелою,
Об опавших листвою мечтах.
 
Вновь слеза превращается в слово
И рыдает, рыдает катрен.
Но бумаге всё это не ново -
Не впервой попадать в этот плен.
 
Не впервой быть исписанной нервно,
Чуть ослабшей под утро, рукой...
В этой жизни, увы, я не первый,
Не последний, пожалуй, и в той.