ПРИВЫЧКА
Безмолвные руки Привычки спокойно
Всяк день нам бинтуют глубокие раны,
И сердце зажато в бинтах многослойных,
Забвенье бальзам на них льет беспрестанно.
И светлая скорбь, что стремится продлиться,
Защиту ища для любви, что в ней скрыта,
В объятья попавши, должна подчиниться -
И боль утихает, Привычкой размыта.
И каждый день руки, баюкая нежно,
(Те самые руки Привычки неспешной)
Сжимают пространство души, безмятежный
Покой воцаряя, изгнав безутешность.
Но с каждым касанием их деликатным
Они вместе с болью стирают все грани
(Подобно дыханию, что беспощадно
На зеркале краски и глянец туманит)
И жесты, улыбки... лицо то, что прежде
Смертельность несло наравне с божеством.
И вот уже пыль оседает на вежды,
И образ тускнеет и гаснет потом.
И с каждой минутой печаль утихает.
Осколки утраченной неги отняв,
Руками усердными с прошлым сближает
Она настоящее, мир душе дав*.
И мелкие радости рану врачуют,
И та зарастает совсем наконец,
И светлая скорбь, что вначале бушует,
Исчезнет навек, превратившись в рубец.
Но тот, кто лелеет волненья с тревогой
И плачет, что боли осталось немного,
Страшится не криков души и не муки -
А вас, злой Привычки безмолвные руки.
*слова "мир душе дав" можно заменить на слова "мир сердцу дав".
L'HABITUDE
La tranquille habitude aux mains silencieuses
Panse, de jour en jour, nos plus grandes blessures ;
Elle met sur nos coeurs ses bandelettes sures
Et leur verse sans fin ses huiles oublieuses ;
Les plus nobles chagrins, qui voudraient se defendre,
Desireux de durer pour l'amour qu'ils contiennent,
Sentent le besoin cher et dont ils s'entretiennent
Devenir, malgre eux, moins farouche et plus tendre ;
Et, chaque jour, les mains endormeuses et douces,
Les insensibles mains de la lente Habitude,
Resserrent un peu plus l'etrange quietude
Ou le mal assoupi se soumet et s'emousse ;
Et du meme toucher dont elle endort la peine,
Du meme frolement delicat qui repasse
Toujours, elle d;lustre, elle eteint, elle efface,
Comme un reflet, dans un miroir, sous une haleine,
Les gestes, le sourire et le visage meme
Dont la presence etait divine et meurtriere ;
Ils palissent couverts d'une fine poussiere ;
La source des regrets devient voilee et bleme.
A chaque heure apaisant la souffrance amollie,
Otant de leur eclat aux voluptes perdues,
Elle rapproche ainsi de ses mains assidues,
Le passe du present, et les reconcilie ;
La douleur s'amoindrit pour de moindres delices ;
La blessure adoucie et calme se referme ;
Et les hauts d;sespoirs, qui se voulaient sans terme,
Se sentent lentement chang;s en cicatrices ;
Et celui qui ch;rit sa sombre inquietude.
Qui verserait des pleurs sur sa douleur dissoute,
Plus que tous les tourments et les cris vous redoute,
Silencieuses mains de la lente Habitude.
Auguste ANGELLIER (1848-1911)