Он открыл глаза, и в первую минуту волна страха захлестнула его. Он не помнил кто он, где и почему находтся. Кругом было темно, воздух был настолько сырым и затхлым, что казалось, его можно пощупать. Потом пришли воспоминания. Снача - детство, родительский дом в пригороде, любимая собака, потом - первая любовь, колледж; картинки сменяли друг друга всё быстрее и быстрее. Вот он заканчивает универ, вот его свадьба, рождения первенца, а вот и тот момент, когда он читает электронную переписку своего заместителя с неизвестным наёмным убийцей. Дальше новая череда изображений - соломенная хижина, до которой он добирался 2 часа пешком через лес; полуголый негр, склонившийся над ним; напонятные ритуалы и пляски, обезглавленные курицы и вязкая противная жижа, которую ему пришлось выпить; наконец, дорога домой. Это стоило ему чуть больше пяти тысяч долларов. Не так уж и много, если учитывать результат. Теперь он вспомнил всё. Он - Джейсон Крауди, убитый по приказу своего компаньона и, как он когда-то считал, лучшего друга, Гарри, а теперь, благодаря древней магии, воскресший в качестве зомби, дабы отомстить и принести в мир - добро и справедливость, а в своё сердце - успокоение.
Джейсон моргнул. Скорее по привычке, чем по необходимости. Он не чувствовал своих глаз, своего тела вообще. Если бы его сейчас спросили, удобно ли ему так лежать, не затекли ли ноги, не колет ли в пояснице - он бы не нашёлся, что ответить. Его тело повиновалось ему как и раньше, но пропало всякое ощущение того, что это живое тело. Скорее - бесчувственный протез. Это было на руку Джейсону. Он боялся, что в своей новой жизни ему снова придётся терпеть боль и неудобства, но теперь этот страх прошёл. Теперь ничто не мешало ему нанести Гарри дружеский визит. Джейсон поднял руку, и упёрся в крышку гроба..
Ничего не произошло. Вообще ничего. Он неоднократно видел в фильмах, как зомби легко и быстро выбираются из своих могил, но в реальности это оказалось не так-то просто. Крышка, прижатая двумя метрами земли, отказывалась повиноваться. Он поднял вторую руку и попробовал ещё раз. Снова никакого результата. Возможно, если бы он упёрся ещё и ногами - дело пошло бы лучше, но гроб был маленький и узкий, и согнуть ноги в нём не представлялось возможным.
Джейсону стало не по себе. Это не очень-то напоминало его фантазии, в которых он, весь в грязи, являлся в полночь по знакомому адресу, и разделывал старого приятеля прямо в гостинной, на столь любимом Гарри песочного цвета ковре. К тому моменту, как он заканчит своё дело, ковёр должен сменить цвет на кирпично-красный. Таков был план. И именно над этим планом Джейсон размышлял весь остаток своей жизни после того, как негр напоил его своей гадостью. Он продумал всё до мелочей - как прокрасться незамеченным к дому Гарри, как проникнуть в дом, как застать хозяина врасплох, и, с особой тщательностью продумал саму сцену убийства - что он оторвёт вначале, куда вонзит свои когти после, как будет рвать, терзать, мучить.. Но, как выяснилось, он забыл-таки одну маленькую деталь. А именно - как выбраться из могилы. И теперь этот пустячок превратился в настоящее препятствие..
Джейсон полежал минут 15, после чего возобновил свои попытки. Всё так же тщетно. Несчислимое количество раз пытался он хоть как-то приподнять долбанную крышку, но снова и снова она отказывалась ему повиноваться. Наконец, рассудок оставил его, и Джейсон закричал от гнева и отчаянья, одновременно начав колотить руками по стенкам гроба. Он дёргался, и извивался, и бился в ненавистный ящик всем телом, но ничего не помогало. Кончилось тем, что он случайно оторвал себе пару пальцев на левой руке. К счастью, боли не было. Поняв, что ничего не добьётся, Джейсон беззвучно заплакал..
Следующий месяц превратился для Джейсона в пытку. Жизнь зомби оказалась совсем не такой, как он себе представлял. 24 часа в сутки, 7 дней в неделю, он лежал на спине. Его кожа лопалась, выпуская вонючую жидкость, и он бился в крышку всем, чем мог до неё дотянуться, калеча изъеденное смертью тело ещё сильнее. В минуты отчаянья он представлял себе, что сделает с тем противным негром, если только сможет вырваться из своего плена. Про Гарри Джейсон давно забыл. Гарри был чем-то очень далёким, отблеском какой-то другой, несуществующей жизни. А в этой жизни была лишь темнота, отваливающиеся пальцы, да непреодолимое препятствие в виде деревянной крышки.
Поначалу Джейсон выл. Он сомневался в том, что кто-нибудь услышит его через толщу земли и поможет выбраться из западни, в которую он сам себя загнал, но ввсё равно выл. Частично чтобы выплеснуть всю боль своей обиды на несправедливость случившегося, частичто - из слабой, но такой человеческой надежды. Потом его голосовые связки перестали издавать какие-либо звуки, а вместе с этим умерла и надежда. Он с ужасом отмечал изменения, происходящие в его теле, но и они пугали его меньше, чем то, что происходило с разумом. С каждым днём думать становилось всё сложнее и сложнее. Мысли путались, становились тяжёлыми, будто налитыми свинцом, и через какое-то время он уже не мог сконцентрироваться ни на чём. Какие-то бессмысленные обрывки про "убить... убить.. негра.. убить.." всё ещё вертелись в его голове (точнее в том, что когда-то было его головой), но вскоре они превратились в "унегробить..", "унег..", "ууууууу..." и наконец исчезли совсем. Несколько часов после этого его тело ещё было способно дёргаться, но потом мозг сгнил окончательно. Джейсон умер.
Далеко в лесу, в соломенной хижине, грязный, старый негр, сидя на полу и ухмыляясь своей беззубой ухмылкой, пил дорогой бренди. Его старуха на кухне жарила кур. Негр был абсолютно спокоен. Он, конечно, знал, что вуду - не подходит для белых. Но к тому моменту, как белые это понимали, было поздновато метаться. Наверное, то, что он делает не совсем правильно.. с какой-то стороны. Но ведь хороший бренди в наше время стоит так дорого.. на одних курицах столько не заработаешь. В конце концов белые - они же не до конца люди. Так что вроде бы - всё в порядке. И негр сделал ещё один хороший глоток.