На ветру поскрипывает старенький дощатый пирс. Он поднимается из воды всё выше и выше, уходя к горизонту в самое небо. В небо, по которому идут рядом два солнца: белое и красное.
По утрам, выпив со мной тёрпкий кофе, они уходят на работу именно отсюда.
Там, в вышине, в самом конце этого пирса сижу я, и свесив босые ноги, болтаю ими. Сижу и жду когда наступит вечер: жду их.
Представили? Чудесно, значит мы с Вами отправляемся путеществовать!
