Прошу, ты мог бы рассказать мне сказку?
 Иль, если хочешь, выслушай мою.
 О том, как небо разрисовывает краской
 Зевающее солнце, сидя на краю.

 О мышьяке, как средстве против стресса,
 О том, как ищут черных кошек в темноте,
 И про одну ужасно глупую принцессу,
 Которая всё так же помнит о тебе.

 Забудь, всё это - выдумка, и только.
 Но если ты позволишь мне сказать - 
 То я хотела бы, пусть даже ненадолго, 
 Но чьею-нибудь выдумкою стать.

 Да, мне б хотелось быть "мечтой поэта" - 
 Ведь их всегда в финале ждет успех.
 И, кое-что скажу я по секрету:
 Свои мечты мы любим больше всех.

 Мы оба сочинять умеем сказки,
 Но нам до наших же историй далеко.
 Герои в книжках так естественно-перкрасны,
 для них прожить всю жизнь за миг - легко. 

 А мы - играем выбранные роли, 
 Боимся боли и людской молвы.
 Ты знаешь, мы с тобою - не герои,
 Не дожили б мы до второй главы.

 Мы много думаем и очень мало мыслим,
 Всему на свете ищем множество причин.
 Запутавшись в клубках фальшивых истин,
 Пытаемся сказать - и вновь молчим.

 Мы о важнейшем никогда не говорили, 
 Любовь привычно уж швырнули об асфальт.
 Заклеив трещины, пытались жить, как жили,
 Всё отводили взгляд и отвечали невпопад.

 Теперь секреты прячем по карманам.
 Но знаешь, мне о чем мечтается порой:
 Быть героиней твоего романа, 
 Написанного собственной рукой.