Одному недалекому варвару частенько приходилось выбираться из берлоги, дрова там порубить, скотину какую завалить, есть-то надо что-то и на что-то.
И вот в недалеких его странствиях часто происходила с ним такая штука.
Идет он по тракту или тропинке лесной, напевает свои варварские мотивы, ломает головой деревья, ковыряется в зубах копьем, все как обычно, ага. И вот идет, а на дороге ,или около нее, или на каком кустике рядом, опа - сидит далекая, прекрасная дева, ангел во своей прекрасной и удивительной плоти. Варвар естественно тут же садится своей лохматой задницей на дорогу или пень какой-нибудь, чешет свою косматую репу и пытается оформить в себе это чувство, неизведанное ранее, вроде и не голод, и не в сортир хочется, даже не боевое исступление. Очень странное в общем чувство его захватывает.
А это неземное создание вдруг да обращает свои неземные глаза на это земное недоразумение, ковыряющееся в носу от избытка эмоций. Смотрит на него, а варвар под этим взглядом преображается, какой-то приятный, цивилизованный облик принимает, куда-то деваются все манеры жителя леса, пропадает суровый нрав.. варвару хочется быть с ангелом, ангел, сам превратив его, влюбляется в новое воплощение варвара.
Но варвар на то и варвар, никуда ему не деться от своей дикости. Не умеет он обращаться с хрупким и нежным ангельским цветком. И со временем так и получается. Цветок начинает вянуть, космы дикаря снова торчат во все стороны, ангел спрашивает - куда же ты делся, мой принц.. а варвар и сам не знает, как мог он вернуться к этому обличию, как мог он променять счастье на удовольствие.
Ангел, конечно, не очень долго думая сваливает от дикаря.
И поделом идиоту варвару, не стоит ему прикасаться к таким чудесным явлениям.
*****
Ну так вот.
Ангел уходит, варвар как бы возвращается в свой привычный быт.
Проходят недели, то варвар со склонной ему натуралистичностью ломает лбом деревья, то ревет над томиком Бродского, а то и вовсе играет с секирой и учебником по философии, одновременно. Такой вот загадочный стал варвар.
Месяц метается, никак не поймет, какая натура таки его - варварская, ну или та, что менее такая суровая, но тоже убедительная. Запутался. И ни одного ангела на горизонте, кто подсказал бы, подсветил потемки его.
И совсем, ну вот совсем, не понимает, что ему идиоту делать..)
*****
Варвар пытается вырастить около себя цветок. Вот прям под окном своего дома.
Все говорит о том, что цветок будет прекрасен, будет велик и грандиозен, как бы.
И вот варвар его сажает, поливает, туда-сюда, читает ему Петрарку, Байрона и даже пару глав Бокаччо.
Цветок не роза, не тянется к нему, как к маленькому принцу, но варвар чем-то чует, что хочется цветку чего-то еще.
Ладно, читать кое-как варвар выучился, но что еще от него можно потребовать?
Он выстругивает что-то похожее на лютню, он бегает за дикими лошадьми, обдирает их хвосты и делает что-то похожее на струны, он учится, он наигрывает цветку и лед зеппелин, и дорс, и дип перпл, даже зе ху наигрывает, сам так притоптывает еще.
Цветок даже отворачивается почему-то.
Ну ладно.
Проходит время, скоро уже и показать бы цветочку всю его мощную красоту, всю его монументальную первозданность. Да не хочет что-то. Варвар грустит, ждет.
И как у них, варваров, заведено - проходят мимо старые его друзья-враги, бывает у них со временем желание побродить.
И, естессно, не просто так, а за подраться и прочее.
Ну и вот идет какой-нибудь там викинг мимо варвара, ну и давай на него зубы скалить. Варвар, конечно, тут же ему дубиной по шлему.
Минут через пять, викинг как бы повержен, падает, истекает кровью. Обильно так.
И цветок, ого, тут же очухивается, тянется к этой крови, пахнущей медом и рыбой, жадно опускает в нее свои листья, и пульсирует в такт угасающей жизни викинга.
*****
Варвар можно сказать не заметил этих цветочный алчных махинаций, знай себе Декарта почитывает, хозяином значит себя чувствует.
Проходит время, съедается мясо, цветок больше не показывает своих жадных лепестков. Варвар так же его лелеет, оберегает свою поэтическую натуру, но, как мы могли заметить, варварское в нем сильно, никуда не девается.
Однажды, варвар зачем-то копает яму посреди двора. Устал читать и прочее, решил отдохнуть и вообще. Копает, копает, потом, утёр пот, присел рядом с цветком и спину чешет. Дышит тяжело так, смотрит куда-то за горизонт.. и хрясь - впилось что-то, прям в бок его косматый.
Варвар шокирован, смотрит - а это цветок стеблем своим кровожадным впился и по желобку листьевому пьёт кровь его, варвара.
Нет, он конечно хотел тут же в дом, секиру, алебарду там, все такое, нашинковать в салат себе под кабанчика, но запудрены уже мозги неварварскими делами, овладел собой, остыл. А цветок на радостях засиял, раскрылся, ну варвар совсем и растаял.
Еще время туда-сюда, бывает все чаще, что цветок покушается на варвара. взимает свою кровавую плату за шоу. Наглеет цветок, пьет больше, чаще, чуть ли не в постель уже к варвару лезет, а у того туман перед глазами, не как обычно - брови разросшиеся мешают - а от постоянных этих изыманий.
Делать-то нечего. Берет он накавальню, залезает на крышу, напрягает мышцы на груди и пузе..
Прыгает в низ, прямо на цветок, а накавальней себя сверху накрывает. это он потом подумал, что что-то не то. но.. получилось, да.
Цветок, отчасти тоже будучу начитанным и вообще, убирается под землю и сваливает подземными тропками.
Куда? а хрен его знает.
Варвар выпил пива, поорал на весь лес, метнул копьё в фазанчика, в общем празнует. рад за него.
*****
Проходит что-то вроде года, варвар значит живет-поживает, о цветке не вспоминает, даже литературу забросил, от Лодура вестимо эти изыски.
Сходил в поход, привез новых шкур, кубков всяких блестящих, топор себе выковал новый, матёрый, веский такой, назвал Ульвгаром, как иначе-то. Девку себе в походе добыл даже, да не прижилась, убежала с каким-то альвом, Нифльхелль его забери. Ну и море с ней, больно худющая была.
Сидит варвар на поленнице, посматривает то на топор для дров, то на деревья-сосенки, дичь какую-то примечает, даже на облака глянул - нет ли дождя по близости (очень уж ему стук по крыше нравится, 5ю сонату почему-то напоминает). Тоска его охватила, понять не может какая, почему - еды навалом, пиво варится, да и в погребе бочек двадцать припасено, Шопенгауэра давно прочитал и не тянет совсем, сойки перестали на пластинках клювами похабщину писать, все же хорошо.
Но даже варвар знает, что бывает такое вот "но". Не дает оно дышать, не дает насладиться, не отпускает от себя.
Вспоминает он цветок свой. Пульсацию его, манящую зелень, охряные лепестки, карминовый отблеск от гладкого стебля.. "Он же был прекрасен", думает варвар. "Ну и что, что крови хотел, чтож тут такого - всем надо что-то есть, никуда не деться". И мыслями такими все глубже в тоску себя вгоняет. Мол, не прав он был, нельзя так было делать с цветочком бедным, радостью его единственной. Выпивает бочку пива, ложиться спать. На утро деревянная подушка была влажной. Хм.
*****
Варвар достает любимый смит&вессон, вставляет патрон, садится на крышу и до утра крутит барабан, спускает курок, держа пистолет около уха, заводит, спускает, крутит.
*****
Мимо дома знакомого варвара проходил уставший друид. Весь такой в кровавых подтеках, пыли, босой с грубыми отвердевшими ногами.
Шел и приметил на крыше того самого варвара, крутящего ствол, наслаждающегося солнцем и все такое.
Друид воскликнул - Эй, придурок! Слезай оттуда!
Варавар скосил могучую бровь в сторону низа, но большим вниманием старика удостоить не решил.
- Слезай, дело есть. - друид был не из обидчивых, так что как-то не обиделся.
Варвар доставил патроны, сжал зубы и выпалил весь барабан под ноги кровавому жрецу.
Тут друид понял. И ушел.
Варвар смотрел в его спину, стараясь не видеть крови, стекающей с ног старика. Не приятно ему было на кровь смотреть. И вообще.