Синтрадон Айс-Клайд
Токатта

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Название пошло от мелодии Поля Мориа, под которую я жил в то сумасшедшее времечко (и, кстати, писал этот рассказ).К чему эпиграф из Ремарка - уже не помню - писал года три назад,- но из песни слова не выкинешь. В общем, странный рассказ... Но я люблю его больше других.

  
   ТОКАТТА.
   ...Их чувства чем-то напоминают сострадание спасшегося от взрыва солдата, товарищи которого корчатся в муках на земле, - сострадание, беззвучно вопящее: "Слава Богу, в меня не попали, в меня не попали!..."
   Э-М. Ремарк
   Упрекать за это не стоит - выше головы не прыгнешь.
  
   Он ворвался в сумерки метеором, под прохладный ветер осени, который впитывало все его тело. Он хотел жить, как никогда.
   Улицы города раздавались вширь - и душа его тоже, взлетая под купол темно-фиолетового неба бесконечной высоты.
   Никогда еще он не чувствовал себя таким сильным и уверенным. "Все будет, как я хочу - и точка. Все будет именно так. И я люблю эту жизнь".
   Глядя на встречных прохожих с вызовом,- проходил, проносился, пролетал квартал за кварталом. И прохожие действительно уступали дорогу... Но если бы он чуть задумался, то понял, что дорогу уступали не ему, а силе, которая его несла.
   Он понял это через полгода, не раньше.
   Перепрыгивая лужи, которых не было, проносясь перед бамперами идущих машин в сумасшедшем азарте, признавался в любви городу - не тому, чьим асфальтом несли его ноги, а тому, который видел он сам.
   Выплывали, словно в тумане, ребристые контуры домов, усеянных желтыми прямоугольниками светящихся окон... Каждый столб, каждый лист осенний, налипший на тротуар или ветром по нему гонимый, звали с собой, в неизвестное - звали в то, что он видел, но добраться не мог.
   Словно в сказке, пустели улицы - а чем меньше прохожих, тем лучше - они не вписывались в сказочный город Мидиан, создававшийся всю его жизнь.
   И, как тот терем сказочный, вырастало огромное здание за железной решеткой, в чьем дворе ели черные, опутанные цветными гирляндами, испускали призрачный свет... Желтые, синие, красные... Блики отражались в гладких бортах машин во дворе, и вокруг - ни души.
   Он мог все это видеть - но и только, как нельзя выпить пустой стакан.
   Фуга невидимого органиста продолжалась... Как распрямляющаяся пружина, гнала его и гнала. Куда? А куда придется. И до тех пор, пока хватит сил той пружины.
   Плавали сумерки в небе. Плавали мысли в сумерках над диваном, ввысь от скрещенных ног. Мысли путались, налетали друг на друга и сливались в причудливые конструкции. Железнодорожные пауки летали по небу, а мотоциклисты утюжили брезентовые поля капусты... Здесь было все...
   Руки легки, как крылья... А лежат они, не парят? Требовалось пошевелить, чтобы убедиться в этом.
   Так жить можно. Легко.
   Но и легко плывет время.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"