Они были другими. У него не было рук. У нее ног. Впрочем, у нее тоже не было рук. Не было рук, головы и, главное, лица.
Нет, хотя лицо было. Не было носа. Носа, ушей и хвоста. Маленького, пушистого хвоста, которым так хорошо разгонять холодный утренний туман.
А он ничего не замечал. Просто делал вид, что умный. Смотрел умно, хотя смотреть было нечем. И не замечал ее.
А она все ждала. Ждала, ничего не требуя взамен, - просто ждала.
Однажды, когда уже, казалось, прошли века, когда сама мысль, что что-то произойдет стала абсурдной, пустой и не имеющей вкуса, он крякнул.
Он крякнул, и шумно вздохнув, налил в нее 250 мл. кипятка.
Она смеялась, кружилась, летела навстречу новым чувствам, еще не совсем веря, что на нее обратили внимание. Значит и она нужна кому-то, значит и она часть огромного круговорота жизни, значит без нее какие-то важные события могли и не произойти.
Жизнь все-таки прекрасна, и если просто верить и ждать, обязательно что-нибудь случится.