Перестала писать стихи.
Боюсь. Пророчеством пахнут.
Между строчек видны грехи,
Над которыми мысли чахнут.

В каждой сущности тонкая грань -
Переход из белого в чёрное.
Когда только прозревшая дрянь, 
Ещё как бы совсем никчёмная,

Прорастая корня жирными,
День за днём становится твёрже.
Овладеет со временем жизнью,
Телом бренным и духом тоже...

Ну читается что-то мольба
У икон о спасении духа...
С этой дрянью идёт борьба.
Так что мне: ни пера, ни пуха...

Июль 2019