"Как Он пишет!" - восхищенно думала Она, читая Его рассказы. Читала, затаив дыхание, благоговела. Хотела выразить восхищение, но не могла подобрать слова. Самой больше не хотелось писать, разве можно лучше? А хуже не за чем! Как красиво складываются слова, речь стройна, определения точны, краски ярки. Ни проза - поэма. Сюжеты увлекательны, персонажи интересны.
Глаза бегали по строчкам, а воображение рисовало автора, как прекрасного принца, ведь он должен быть таким же великолепным, как Его рассказы. Кроме имени, Она ничего о Нем не знала, ни возраста, ни даже города, в котором Он живет, но была заочно в Него влюблена. Знала, что никогда не встретится с Ним, но мечтала о знакомстве.
Виртуальное соприкосновение с Его страничкой казалось откровением, скольжение курсора мыши вниз и клик на очередном рассказе - чем-то сокровенно личным. Восхищенная стилем, Она перечитывала Его рассказы, отдельные фразы из Его произведений крутились в голове, как молитва. Что-то еще есть в Его рассказах, неуловимое, что берет за душу, завораживает.
Как может Он так писать?! - ни зависть - восторг, почти экстаз. Она знала, даже если представится возможность встречи, откажется, не пойдет, чтобы сохранить бесподобный образ грустного героя, возникший в Ее голове. Лучше скользить мышкой, соприкасаясь с прекрасным в одном ей ведомом откровении.