Стальной отблеск на стекле, тоска и истерика, забирающиеся под оправу. Оно - безмолвных свидетель моих страданий и глупых кривляний перед ним же. Сегодня у меня странное лицо. Пустой взгляд черных глаз, опущенные уголки губ, и этот ужасный желтый его овал. Впрочем, желтый все же лучше, чем зеленый. А ведь таким он тоже иногда бывает. Правда, совсем уж иногда. Когда особенно тошно. А еще у меня бываю косички с малиновыми бантиками и губки таким же малиновым бантиком. У меня много лиц. Если не сотни, то, наверное, десятки. Я меняю их под настроение. И свое, и других. Я прячусь под ними. Я прячусь под ними, как под масками, боясь, что мир обожжет бледную кожу злостью, безумием и бессилием.
Знаете, а у меня нет носа. Вместо него просто черная бусинка, а порой и ее нет. Я не хочу впитывать запахи своего разлагающегося духа. Я помню, он раньше пах пылью и паленой пластмассой. Сейчас, наверное, хуже. Я не знаю.
А еще у меня черные-черные глазки. Тоже бусинки. Чтобы не приходилась щуриться ни от света, ни от чувств. А иногда бусинки округляются и чуть не лопаются, и от этого хочется биться головой о стену из красного кирпича и картинно отлетать в сторону, а потом не менее картинно и наиграно сморкать в малиновый платочек. Да-да, именно такого же цвета, как и бантики на косичках.
У мня вообще мало цветов, от них болит голова и становится плохо. Странный желтый цвет. Он - почти солнце, но солнце не такое. Оно светит, греет, дает ориентиры и надежды. А этот желтый - цвет грязного морского песка, обветшалой штукатурки на стенах старых домов, цвет тошноты, вернее, рвоты, и спутанных мыслей при головокружении и осознания своей беспомощности, когда пучок моих связанных воедино и отлажено не работающих нервов, не спрашивая моего мнения, идет на перезагрузку.
У меня есть десять минут, чтобы поднять глаза и краем их заметить серые отблески в окне, а в них что-то бледной и не менее серое, потянуться кончиками пальцев к бликам за стеклом и ощутить прохладу тонкой кожей ладони. Всмотреться в тусклые образы, приглядеться к нелучистому свету то ли глаз, то ли синяков под ними, бесцветной улыбке, вороху копошащихся на лбу мыслей и задуматься на секунду: "Может, это все же я?" Но так и не доведя мысль от мозга до сердца, отвернувшись обратно к монитору и кликнув острым курсором на ярлычке Microsoft Office Word, перенести ее на бумагу, настолько же реальную, как и мой собственный облик.