Официант, чашку кофе. Умоляю... Без нее, родимой, по утрам, кажется, уже и не прожить. И не забыть прошлого вечера. Да и всех остальных одиноких вечеров, ночей, не менее одиноких. И не проснуться по утрам. Официант, я буду за первым столиком. Как всегда. Читать книгу. Хотя нет.. Сегодня, наверное, писать. Вот так открою ноутбук, положу на клавиатуру уставшие пальцы и буду-буду писать, о том, например, как мне нужен кофе и как я готова погрузиться целиком и полностью в его аромат. Или еще какую-нибудь дрянь. Официант, ну где мой кофе? Хорошо, подожду. Нет. Не надо к нему никаких круасанов. Я нынче снова на диете. Избавляюсь от жировиков в области головного мозга. Трясусь пальцами. Да и мыслями не лучше. Жду звонка от кого-то. От кого? Уже не помню. Наверное, от кого-нибудь. Официант, возьмите мою визитку. Позвоните, если как-то утром я не приду. Вдруг, умираю, и некому подать черный кофе серому меланхолику... Кстати, где этот чертов кофе? Задерживаете людей. А вдруг им надо скорее бежать на работу, вдруг их давно ждут друзья или родные... Вдруг... Может, и не вдруг. Меня вот никто не ждет. Работа? Только бывшая... Родные - далеко. Друзья - там же. Любимые - такие же бывшие, как и работа. Вновь и вновь возвращаюсь мыслями назад. Будущее казалось таким далеким, а люди - такими плохими. Вернуться бы туда и самой, не только в воспоминаниях. Извиниться за все те гадости, что понатворила. Вновь получить паспорт в 20 лет. И все же выйти замуж, а не посылать по очереди претендентов на руку. Что мне моя рука? Боялась, она перестанет писать. Да вот она, сморщилась уже к 40, сколько ни ухаживай. Да и почти не пишет. Может, лучше б мыла посуду, стирала и готовила ужин каждый вечер, и гладила мужа по голове. Авось, стал бы любимым... Что есть любовь? Дело наживное... Нет, понесло меня сюда... Париж. Париж, я люблю тебя. Сюда стекаются все мечты, все дороги, все бродяги, все такие вот фантазеры, как я, что всё хотят найти себя и не понимают, что никогда и не теряли. Придумывают себя амплуа-маски и не выходят за рамки грима. Курят дешевые сигареты и убивают мудрость день за днем. Хватаются за сердце, глотают лекарство пачками и злятся на весь мир. Что вам, официант? Да идите вы к черту со своим кофе! Не видите что ли, мадам занята. Впрочем, официант, я пока мадмуазель. Возьмите мою визитку. Позвоните, если станет совсем грустно. И... запишите кофе на мой счет. Куда ж я без него теперь?